Les zinzins d'Olive-Oued [Moving Pictures - fr]

Le bibliothécaire se déplaça à coups de phalanges assurées dans le dédale de la bibliothèque de l’Université de l’Invisible et descendit l’escalier qui menait aux rayonnages de haute sécurité.

Vu leur caractère magique, quasiment tous les livres de la bibliothèque se révélaient terriblement plus dangereux que des livres ordinaires ; on en avait enchaîné une bonne partie aux étagères pour les empêcher de voler dans tous les sens.

Mais aux niveaux inférieurs…

… On y rangeait les livres solitaires, ceux dont la conduite ou le simple contenu nécessitait tout un rayonnage, voire toute une salle pour eux seuls. Des livres cannibales qui, laissés sur le même rayonnage que leurs congénères plus faibles, avaient le lendemain matin l’air beaucoup plus épais et plus suffisant au milieu des cendres fumantes. Des livres dont le seul sommaire pouvait réduire la cervelle sans défense en fromage blanc à zéro pour cent de matière grise. Des livres qui n’étaient pas uniquement des ouvrages de magie mais des ouvrages magiques.

On se fait beaucoup d’idées fausses sur la magie. On parle à tort et à travers d’harmonies surnaturelles, d’équilibre cosmique et de licornes, autant d’inepties qui sont à la magie ce qu’une marionnette à gaine est à la Comédie Française.

La vraie magie, c’est la main sur la scie à ruban, l’étincelle projetée dans un baril de poudre, la distorsion dimensionnelle qui vous relie directement au cœur d’une étoile, l’épée flamboyante qui se consume jusqu’au pommeau. Plutôt jongler avec des torches dans une fosse de goudron que bricoler avec la magie. Plutôt se coucher devant mille éléphants.

Du moins, c’est ce que prétendent les mages, voilà pourquoi ils réclament des honoraires exorbitants pour mettre le nez dans cette saloperie.

Mais ici, dans l’obscurité des tunnels souterrains, il ne servait à rien de se cacher derrière des amulettes, des robes pailletées d’étoiles et des chapeaux pointus. Ici, soit on en avait entre les jambes, soit on n’en avait pas. Et quand on n’en avait pas, on l’avait quelque part.

Des bruits filtraient à travers les portes barricadées tandis que le bibliothécaire progressait de son pas traînant. Une ou deux fois un objet lourd se jeta contre un battant et fit gémir les gonds.

Il y avait du tapage.

L’orang-outan s’arrêta devant une entrée voûtée fermée par une porte non pas en bois mais en pierre, équilibrée de façon à ce qu’on puisse l’ouvrir facilement de l’extérieur, mais capable de résister à une pression énorme de l’intérieur.

Il marqua une pause, puis il tendit la main dans une petite niche pour en ramener un masque de fer et de verre fumé qu’il enfila, ainsi qu’une grosse paire de gants de cuir renforcés de mailles d’acier. Il saisit ensuite une torche faite de chiffons imbibés d’huile ; il l’alluma à l’un des braseros tremblotants du tunnel.

Au fond de la niche, il y avait une clé de cuivre.

Il prit la clé puis une profonde inspiration.

Tous les Livres du Pouvoir avaient leur nature propre. L’Inoctavo était dur et autoritaire. Le Grimoire de la grande marrade s’adonnait aux farces mortellement drôles. Il fallait garder les Joies de la sexualité tantrique dans un bac d’eau glacée. Le bibliothécaire les connaissait tous et savait comment s’y prendre avec eux.

Celui qu’il venait voir était différent. D’ordinaire, on ne consultait que des copies de dixième ou douzième main qui ressemblaient autant à l’original qu’un tableau représentant une explosion ressemble… disons, à une explosion. Celui-là, c’était un livre qui avait absorbé tout le mal absolu, livide, du sujet dont il traitait.

On avait taillé à coups de hache les lettres de son titre au-dessus de la voûte, de peur que les hommes et les primates ne l’oublient.

NECROTELICOMNICON.

Le bibliothécaire introduisit la clé dans la serrure et adressa une prière aux dieux.

« Oook, fit-il avec ferveur. Oook. » La porte s’ouvrit.

À l’intérieur, une chaîne cliqueta légèrement dans le noir.