Les zinzins d'Olive-Oued [Moving Pictures - fr]

Clic-clic-clic-clic. Clic.

Le film s’arrêta en bout de bobine. Il y eut un tonnerre d’applaudissements, des tapements de pieds et une envolée de sacs de grains sauteurs vides.

Au tout premier rang de l’Odium, le bibliothécaire, la tête levée, fixait toujours l’écran désormais vide lui aussi. Il venait de voir l’Ombre du dessert pour la quatrième fois dans l’après-midi ; remarquez, il se dégage d’un orang-outan de cent cinquante kilos une impression qui n’incite pas à lui ordonner de quitter les lieux entre les séances. Un tas de cosses de cacahuètes et de sacs en papier froissés gisait à ses pieds.

Le bibliothécaire aimait ça, les clics. Ça lui remuait l’âme. Il avait même entrepris d’écrire une histoire qui, d’après lui, ferait un excellent film[18]. Tous ceux à qui il la montrait la trouvaient drôlement bien, souvent même avant de l’avoir lue.

Mais quelque chose dans ce clic-ci le gênait. Après quatre visions coup sur coup, ça le gênait toujours.

Il s’extirpa des trois sièges qu’il occupait et remonta l’allée à coups de phalanges pour pénétrer dans la cabine où Bezam rembobinait le film.

L’exploitant leva la tête lorsque la porte s’ouvrit.

« Fous-moi… commença-t-il avant d’esquisser un sourire en catastrophe. Bonjour, monsieur. Bon film, hein ? On le repasse dans une minute et… À quoi vous jouez, bons dieux ? Vous pouvez pas faire ça ! »

Le bibliothécaire arracha l’immense bobine de film du projecteur et fit défiler les images entre ses doigts parcheminés en les levant à la lumière. Bezam essaya de récupérer son bien d’un geste vif mais il écopa d’un coup de paume sur la poitrine qui l’envoya s’asseoir brutalement par terre et disparaître sous une avalanche de gros rouleaux de films.

Horrifié, il vit le grand primate grogner, saisir une partie de la pellicule à deux mains et, en deux coups de dents, refaire le montage. Puis le bibliothécaire releva le directeur de la salle, l’épousseta, lui tapota la tête, lui colla la masse de clic dévidé dans les bras et s’esquiva tranquillement de la cabine ; quelques images de film lui pendouillaient au bout d’une patte.

Impuissant, Bezam le regarda partir, l’œil fixe.

« T’es tricard ! » cria-t-il lorsqu’il jugea l’anthropoïde hors de portée de voix.

Puis il baissa les yeux sur les deux bouts sectionnés.

Les cassures dans les films étaient monnaie courante. Bezam avait connu de nombreuses minutes affolées à couper et encoller fiévreusement pendant que les spectateurs tapaient allègrement des pieds et mitraillaient avec ardeur l’écran de cacahuètes, couteaux et haches à double tranchant.

Il laissa les rouleaux de pellicule tomber tout autour de lui pour tendre la main vers les ciseaux et la colle. Au moins, découvrit-il après avoir levé les deux extrémités à la lumière de la lanterne, le bibliothécaire n’avait pas emporté un bout très intéressant. Bizarre, ça. Bezam aurait trouvé normal que l’anthropoïde barbote une scène où la fille dévoilait un peu trop de poitrine, ou une scène d’action. Mais il n’avait rien désiré d’autre qu’un extrait où les Fils descendaient au galop de leur repaire de montagne, à la queue leu leu, sur des dromadaires tous pareils.

« J’sais pas pourquoi il voulait ça, marmonna-t-il en soulevant le couvercle du pot de colle. On voit qu’un tas de rochers. »