Im Schatten des Wolfes [The Hallowed Hunt - de]

Kapitel Neun

Das Dienstbotenbett knarrte in der nächtlichen Stille des Hauses, als Ingrey sich darauf niedersetzte und die Hände auf die Knie presste. Selbstbetrachtung war eine Gewohnheit, der er sich lange enthalten hatte, aus Furcht vor dem, was sie zutage fördern musste. Heute Abend, endlich, zwang er sich dazu, seine Aufmerksamkeit nach innen zu wenden.

Er wischte seine allgemeine dumpfe Furcht beiseite wie einen vertraut gewordenen Nebel. Schob die klammernden Ranken der Selbsttäuschung fort, die wie ein Schleier seinen Blick nach innen hemmten. Er hatte nicht mehr genug Zeit oder Geduld für sie. Früher hatte er seinen gebundenen Wolf als eine Art Knoten unter der Bauchdecke wahrgenommen, verkapselt, wie ein zusätzliches Organ, aber eines ohne Nutzen. Dieser Knoten, der Wolf, war nicht mehr da. Er war auch nicht in seinem Herzen, und auch nicht in seinem Geist, obwohl der Versuch, den eigenen Geist zu sehen, so anmutete, als wolle man den eigenen Hinterkopf betrachten. Das Tier war entfesselt. Wo also …?

Es ist in meinem Blut, erkannte er. Kein Teil von ihm, sondern in jedem Teil von ihm. Es war nicht mehr nur in ihm, es war er. Es ließ sich nicht mehr so leicht herausreißen, wie man sich eine Hand abschneiden konnte oder sich die Augen ausreißen. Nein, eine derart simple Chirurgie kam nicht mehr in Frage.

War das etwa der Ursprung der eigentümlichen Blutopfer, wie die Sumpfleute sie darbrachten? Eine tiefere Bedeutung, die für sie im Dunkel der Zeit verloren gegangen war? Die Sumpfleute waren die eingeschworenen Feinde der Alten Wealdländer gewesen. Sie hatten ungezählte Jahrhunderte lang den Totemkriegern und den Tierschamanen der Waldstämme in Schlachten und Raubzügen entlang der Grenzen ihres Marschlandes gegenübergestanden — und Gefangene genommen, darunter wohl auch welche, die viel zu gefährlich waren, um sie festzuhalten. Hatte dieses Ausbluten einst einen ernsteren Hintergrund gehabt und rein praktischen Zwecken gedient?

Konnte eine rein körperliche Trennung des Blutes vom Leib auch die Seele läutern?

Wie es schien, würde die Ablehnung seines Schicksals nach so langer Zeit in einem Tümpel aus Blut münden. Eher aus einer morbiden Neugier heraus als aus irgendwelchen anderen Gründen durchwühlte Ingrey seine Satteltaschen und zog die Seilrolle hervor. Er legte sie und das Gürtelmesser neben sich aufs Bett und blickte zu den Deckenbalken auf, die sich im Licht der einsamen Kerze schattenhaft über ihm abzeichneten. Ja, es war möglich, das Selbstopfer. Sich die eigenen Knöchel binden, sich Hochzerren, einen Knoten machen. Kopfüber herabhängen. Die geschärfte Klinge an die eigene Kehle setzen. Er konnte seinen Wolf in einem warmen Purpurstrom aus dem Körper entlassen, seiner Heimsuchung an Ort und Stelle ein Ende setzen. Sich selbst in einem endgültigen Nein davon befreien.

Ich kann diese finstere Macht ablehnen. Indem ich in eine noch größere Dunkelheit eintrete.

Würde seine Seele, von den Göttern abgelehnt, einfach still vergehen und dem Vergessen anheimfallen, das angeblich auf die verlorenen und verdammten Geister wartete? Dieses Schicksal kam ihm nicht allzu schrecklich vor. Oder — wenn er diesen Ritus falsch einschätzte — würde seine verlorene Seele, unterstützt von dieser unbekannten Macht, sich in etwas anderes verwandeln? Etwas Unvorstellbares?

Wusste Wenzel, was es war?

All diese Köder, die der junge Graf ausgeworfen hatte, zeigten deutlich, was Wenzel von Ingrey hielt. Für ihn bin ich Beute. Dann soll er sehen, wie ich ihm davonlaufe! Er konnte Wenzel den Fang verwehren.

Ingrey erhob sich und tastete am Balken entlang. Er zog das Seil durch eine kleine Lücke zwischen dem Holz und der Decke darüber. Dann setzte er sich wieder und musterte das herabhängende Ende des Strickes. Er berührte das graue Flechtwerk. Er fühlte sich seltsam ungerührt und unbeteiligt bei dieser Betrachtung, und doch zitterte ihm die Hand. So viel Blut würde einen ziemlichen Schlamassel auf dem Fußboden hinterlassen, den irgendein entsetzter Dienstbote morgen früh wegwischen müsste. Oder würde es durch die Dielenbretter rinnen und von der Decke darunter tropfen? Würde ein Tropfen im Dunkeln von den Geschehnissen darüber künden? Feuchte Spritzer auf ein Kissen oder ein schlafendes Gesicht? War das ein Donner, ist das Dach undicht? Bis jemand ein Licht entzündete und die helle Flamme das feine Nieseln als roter Regen fetter Tropfen enthüllte. Würde jemand aufschreien?