El Silbador

Nach vielen, vielen Stunden — den Menschen waren sie wie eine Ewigkeit erschienen — flaute der Sturm endlich ab. Wieder war sternenklarer Nachthimmel über ihnen. Sie taumelten wie betäubt an Deck.

Pedro Virgen blickte verwundert auf den Kompaß. Die Nadel zeigte auf Nord. Und das Schiff fuhr in genau entgegengesetzter Richtung.

Der Schaden an Deck war beträchtlich. Ganze Stücke von der Reling hatte der Wirbelsturm losgerissen. Es herrschte ein heilloses Durcheinander.

»Demonio«, schimpfte Ojo, »ich habe einen Hunger, als hätte ich die ganze Woche noch nicht gegessen.«

Deste nickte zustimmend und fuhr sich wie zur Bestätigung ebenfalls über den leeren Magen.

Pedro Virgen aber saß im Steuerhaus und rechnete den Kurs aus. Alle Uhren waren stehengeblieben. Der Steuermann faßte sich verzweifelt an den Kopf. Das war doch unmöglich! Immer wieder sah er nach dem Stand der Sterne. Seine ganze Navigationskunst schien zu versagen.

Die Position des Schiffes war 18 Grad nördlicher Breite und 65 Grad westlicher Länge. Das hieß, daß man in den Stunden zwischen Abend und Morgen zirka 1100 Meilen zurückgelegt hatte, eine Strecke, zu der ein normales Segelschiff wenigstens acht bis zehn Tage benötigte. Pedro Virgen prüfte zum hundertsten Mal den Stand der Sterne. Diablo, es war danach erst zwölf Uhr nachts. Um elf hatte der Zyklon begonnen. Plötzlich sprang er auf und rannte zum Kapitän. »Geht Eure Uhr, Capitan?« fragte er hastig. Der schüttelte den Kopf.

»Ja«, meinte Virgen nachdenklich, »dann wird man es uns später nie glauben, daß wir einen ganzen Tag lang nach Süden gesegelt sind, ohne zu merken, daß inzwischen die erste Nacht, der ganze folgende Tag und noch eine halbe Nacht vergangen sind.« »Wollt Ihr damit sagen, daß der Zyklon über vierundzwanzig Stunden angehalten hat?« Virgen nickte.

»Ganz recht. Und ich lasse mich rädern und vierteilen, wenn wir nicht in der Nähe der kleinen Antilleninsel St. Martin sind.«

»Das ist unmöglich!« rief der kleine Jardin. »Dann hätte uns der Sturm ja fast tausend Meilen nach Süden tragen müssen; imposible, rechnet noch einmal!«

»Ich weiß, was ich weiß. Soll ich wieder auf Nordkurs gehen, Capitan? Wir wollten ja ursprünglich nach Boston.« Der Kapitän verneinte.

»Wenn wir wirklich schon bei St. Martin sind, dann geht auf Süd-Ost-Kurs. Wir werden Codrington auf Barbuda anlaufen und unsere Galeone wieder fit machen. Die Piraten dort kümmern sich nicht um britisches Gesetz. Sie sind Spanier geblieben.Es besteht also keine Gefahr für uns.«

»Bueno«, nickte Pedro Virgen, »gehen wir auf Südost. Können alle ein wenig Landluft vertragen, denke ich.«

Michel lag todmüde in seiner Kabine. Auch Marina hatte sich zurückgezogen und schlief. Ihr ganzer Körper war wie mit Blei gefüllt.Bis gegen Morgen war Michel auf den Beinen gewesen und hatte die Verletzten verbunden, was diese allerdings nur scheu duldeten. Wenn Marina für ein paar Minuten die Arztkoje verließ, um Wasser aus der Kombüse zu holen, wurden sie sichtlich unruhig.

»Wo bleibt der Medico, Senor Doktor?« fragten sie. »Warum kommt der Arztgehilfe nicht zurück?«

Michel biß die Zähne zusammen und tat, als merke er nicht, wie sehr die Stimmung gegen ihn war.

Wenn sich Marina dann unbeobachtet glaubte, lag ein triumphierendes Lächeln um ihre Mundwinkel.

Michel erwachte beim Morgengrauen durch den Ruf des Matrosen im Ausguck: »Schiff backbord voraus!«

Verschlafen taumelte er aus seiner Koje und ging an Deck.

Der Kapitän, Senor Jardin und Pedro Virgen standen auf der Kommandobrücke und beobachteten das gemeldete Fahrzeug.

Michel trat hinzu, und man machte ihm bereitwillig Platz.

»Scheint der Engländer zu sein, der uns während des Sturmes unfreiwillig begleitet hat.« Jardin blickte durch sein Glas hinüber. Dann schüttelte er verwundert den Kopf. »Das wimmelt ja dort an Deck wie auf einem Truppentransportschiff. Was haltet Ihr von der Sache, Capitan?«