Schadrach im Feuerofen [Shadrach in the Furnace - de]

Am nächsten Tag findet die Operation statt, deren Zweck das Auswechseln eines Teils der Bauchschlagader des Vorsitzenden ist. Schadrach, nach kurzem und unruhigem Schlaf erwacht, macht seine gymnastischen Übungen, frühstückt, kleidet sich an und geht durch die Sperre zur Traumastation, wie er es jeden Morgen zu tun pflegt. Da ihm noch Zeit bleibt, wirft er einen Blick in den Kontrollraum. Die tanzenden Szenenwechsel auf den Bildschirmen stellen Ausschnitte aus dem Leben der Zwei-Milliarden-Menschheit zur Schau, von der vielleicht zwanzig Prozent an Organzersetzung leiden, wandelnde Leichname, die sich mit Darmperforationen und aufgebrochenen inneren Geschwüren und in Zerfall befindlichen Organen durch die letzten Wochen und Tage ihres Daseins schleppen, während die meisten der anderen, die noch unversehrt sind, im Schatten der universalen Seuche leben, in dumpfer Schicksalsergebenheit ihren Beschäftigungen nachgehen und auf das Brennen in den Eingeweiden und das Blutspucken warten. Und alles das, während er, der leichtfüßige Schadrach Mordechai, privilegierter Leibarzt des Vorsitzenden, keine größeren Sorgen hat als die, daß er eventuell aus seinem so funktionstüchtigen Körper verstoßen und mit einem Tritt aus seinem schwarzen Hintern befördert wird, damit ein mo ngolischer Usurpator einziehen kann.

Abgesehen davon ist alles in bester Ordnung, nicht wahr? Richtig. Jawohl, Chef.

Als er geht, um den Vorsitzenden aus dem Schlafzimmer zur Chirurgie zu geleiten, überlegt Schadrach, wie er reagieren wird, wenn er dem alten Mann gegenübertritt. Sicherlich wird seine Miene das neue Wissen verraten; und sicherlich wird der schlaue alte Fuchs sofort sehen, daß sein vorbestimmtes Opfer eingeweiht ist. Doch dann entdeckt Schadrach, daß seine geheimnisvolle innere Ruhe ihn nicht einmal verläßt, wenn er dem Vorsitzenden in die wässernden, mißtrauischen kleinen Augen blickt. Er empfindet nichts, weder Furcht noch Zorn oder Verbitterung: der Vorsitzende ist sein Patient, er ist der Arzt, die Überwachungsinstrumente unter seiner Haut kitzeln und ticken und versorgen ihn mit Informationen, und das ist alles, in ihrer Beziehung zueinander hat sich nichts verändert. Er blickt den alten Mann an und denkt: Du hast ein heimliches Komplott angezettelt, um mir den Körper zu stehlen, aber auch das bleibt ohne Wirkung. Die ganze Sache behält den Anstrich des Unwirklichen.

»Nun, Doktor, wie geht es mir heute morgen?« krächzt Dschingis Khan II. Mao gutgelaunt.

»Ausgezeichnet, möchte ich sagen. Es ging Ihnen nie besser.«

»Sie wollen mir das Herz herausschneiden, nicht wahr?«

»Diesmal nur die Bauchschlagader«, sagt Schadrach. Er gibt den Pflegern ein Zeichen, und sie heben den Vorsitzenden behutsam auf den bereitstehenden Krankentransportwagen, decken ihn zu und fahren ihn hinaus.

Und dann sind sie alle wieder im Operationsraum versammelt; der Patient, der Leibarzt, der Chirurg, der Anästhesiearzt, die assistierenden Chirurgen, die Krankenschwestern und anderes medizinisches Personal, alle frisch gewaschen und desinfiziert, maskiert und in Weiß. Die hellen Lampen strahlen, die transparente, keimfreie Operationsblase ist versiegelt, die Filter und Pumpen tun ihre Arbeit, die Überwachungselektronik blinkt grün und rot und gelb, das neue Stück Bauchschlagader — Buckmasters? — liegt frisch und wie ein dicker, rosiger Wurm im Behälter, bereit, in des Vorsitzenden Bauch installiert zu werden.

Warhaftig, ruhig und von zuversichtlicher Gelassenheit, schickt sich wieder einmal an, den schmächtigen, abgezehrten Greisenkörper zu öffnen.

»Blutdruck?« fragt er.

»Normal«, sagt Schadrach.

»Atmung?«

»Normal. Alles normal.«

Schadrach ist sich bewußt, daß es kein ihn bedrohendes Projekt Avatara geben würde, wenn der Vorsitzende in den nächsten Minuten auf dem Operationstisch stürbe: keines der drei Projekte ist bis zur Einsatzreife entwickelt, und wenn der Patient die Verpflanzung nicht überlebt, wird es sein Ende sein, ohne Hoffnung auf Reinkarnation, vielleicht sogar das Ende des Permanenten Revolutionsrates in seiner derzeitigen Zusammensetzung. Es wäre nicht schwierig, in diesen Minuten Schicksal zu spielen und dem Lauf der Dinge eine neue Wendung zu geben. Zum Beispiel könnte er gegen Warhaftigs Ellbogen stoßen, während der Chirurg mit dem Laserskalpell in der Bauchhöhle des Patienten arbeitet; hinterher würde er sich wortreich entschuldigen, aber der Schaden wäre getan. Oder er könnte es subtiler anfangen und den Operateuren irreführende Informationen über das Innenleben des Vorsitzenden geben: sie vertrauen Doktor Mordechai und werden sich zweifellos auf seine Angaben verlassen, ohne sie an den Skalen und Aufzeichnungsschreibern der Überwachungsgeräte nachzuprüfen. Auf diese Weise könnte er dem Patienten wahrscheinlich nicht wiedergutzumachenden Schaden zufügen, durch lebensgefährlichen Sauerstoffmangel oder dergleichen, ehe Warhaftig erkennen würde, was vorgeht. Und dann die Entschuldigungen, ich kann einfach nicht verstehen, warum meine Ablesungen so danebenlagen. Aber er weiß genau, daß er es nicht fertig bringt. Er sieht sich außerstande, dem Patienten Schaden zuzufügen, würde es nicht einmal tun, wenn er wüßte, daß der Vorsitzende noch in dieser Woche die praktische Verwirklichung des Projekts Avatara anordnen würde. In Gefahr oder nicht, er ist Arzt, ein gewissenhafter Arzt, noch immer jung und naiv genug, um seinen hippokratischen Eid ernst zu nehmen. Er hat gelobt, den Kranken zu helfen und vor Schaden zu bewahren. So sei es. Schadrach Mordechai ist kein Mann, der das Vertrauen seines Patienten mißbraucht, und der alte Mann ist sein Patient. Vielleicht ist dieses Verhalten töricht, aber es hat einen gewissen Anstand.