Schadrach im Feuerofen [Shadrach in the Furnace - de]

»Wird sie am Nachmittag erreichbar sein?«

»Doktor Crowfoot kommt heute nicht mehr ins Labor, Doktor Mordechai.«

»Ich muß sie dringend sprechen.«

»Sie ist in ihrer Wohnung, Doktor. Eine Unpäßlichkeit. Sie hat darum gebeten, daß man sie nicht stört.«

»Sie ist krank? Was fehlt ihr denn?«

»Möglicherweise eine leichte Grippe. Fieber, Kopfschmerzen. Sie beauftragte mich, Ihnen zu sagen, wenn Sie anriefen, daß wir noch immer das Problem der Rekalibrierung studieren, und daß es darüber hinaus gegenwärtig nichts zu melden gibt.«

»Danke, Doktor Eis.«

»Bitte, Doktor Mordechai«, erwidert Eis knapp.

Schadrach unterbricht die Verbindung und wählt die Nummer von Nickis Wohnung. Nein. Er hat genug von Ausflüchten, Entschuldigungen und Verzögerungen. Er wird einfach zu ihr gehen und uneingeladen läuten.

Sie läßt ihn lange im Korridor stehen, bevor sie reagiert, obwohl sie wissen muß, wer draußen steht. Dann sagt sie: »Was willst du, Schadrach?«

»Eis sagte mir, du seist krank.«

»Es ist nichts Ernstes. Nur eine kleine Grippe oder eine Erkältung.«

»Darf ich hereinkommen?«

»Ich versuche ein bißchen zu schlafen, Schadrach.«

»Ich werde nicht lange bleiben.«

»Aber ich fühle mich wirklich nicht gut. Ich möchte lieber keine Besucher.«

Er ist im Begriff, sich von der Tür abzuwenden, doch obwohl er weiß, daß seine dickköpfige Beharrlichkeit ihm bei Nicki nicht weiterhilft, findet er es allzu schmerzlich, wieder fortzugehen, ohne sie gesehen zu haben. Er hört sich in die Türsprechanlage sagen: »Laß mich wenigstens sehen, ob ich dir was verschreiben kann, Nicki. Schließlich bin ich Arzt.«

Eine lange Stille folgt auf seine Worte. Er hofft verzweifelt, daß niemand vorbeikommen wird, der ihn kennt, damit sich nicht herumspricht, daß er wie ein liebeskranker Romeo draußen auf dem Korridor gestanden und um Einlaß gebettelt hat.

Endlich ertönt der Summer, und die Tür läßt sich aufdrücken.

Nicki liegt im Bett und sieht wirklich krank aus. Das Gesicht ist gerötet und fiebrig, die Augen sind trübe. Die Luft im Schlafzimmer ist muffig und verbraucht, eine typische Krankenzimmeratmosphäre. Er geht sofort zum Fenster, um es zu öffnen. Nicki zieht fröstelnd die Decke bis ans Kinn und bittet ihn, es nicht zu tun, aber er beachtet sie nicht. Als sie sich auf einen Ellbogen stützt, sieht er, daß sie unter der Decke nackt ist. »Ich werde dir einen Schlafanzug heraussuchen, wenn dich friert«, sagt er.

»Nein. Ich trage nicht gern Schlafanzüge.«

»Darf ich dich untersuchen?«

»Ich bin nicht so krank, Schadrach.«

»Trotzdem, ich würde mich gern vergewissern.«

»Denkst du vielleicht, ich hätte Organzersetzung?«

»Es kann nicht schaden, eine Diagnose zu stellen, Nicki. Das dauert nicht lange.«

»Ein Jammer, daß du meine Leiden nicht so diagnostizieren kannst, wie du es bei jenen des Vorsitzenden tust, indem du deine inneren Signalgeber abliest. Ohne mich stören zu müssen.«

»Das kann ich leider nicht«, sagt er. »Aber es dauert nur eine Minute.«

»Also gut.« Während dieses Gesprächs hat sie ihm nicht ein einziges Mal in die Augen gesehen, und das beunruhigt ihn. »Mach schon. Spiel Doktor mit mir, wenn du mußt.«

Er schlägt die Decke zurück und findet, daß es ihm seltsam peinlich ist, ihren Körper bloßzulegen, als habe ihre jüngste Entfremdung ihn irgendwie des traditionellen ärztlichen Vorrechts beraubt. Aber er hatte nie eine eigene Praxis; vom Krankenhausdienst trat er direkt in den Dienst des Vorsitzenden, so daß sich mit einigem Recht sagen läßt, daß er in seiner Karriere nur einen einzigen Patienten gehabt hat. Die Stellung eines Leibarztes bekam er seinerzeit durch den Umstand, daß er sich von Anfang an auf Gerontologie spezialisiert hatte. So ist es gekommen, daß er nie die professionelle Gleichgültigkeit des praktischen Arztes gegenüber menschlichem Fleisch entwickelt hat. Dies ist keine anonyme Patientin, dies ist Nicki Crowfoot, die er liebt, und ihr nackter Körper ist ihm mehr als ein Studienobjekt. Trotzdem gelingt es ihm, eine gewisse Unpersönlichkeit zu gewinnen, während er ihr den Puls fühlt, sie abhört, den Bauch abtastet und die übrigen Verrichtungen macht, die zur Routineuntersuchung gehören. Ihre Selbstdiagnose erweist sich als richtig: nur eine kleine Infektionsgrippe mit Fieber, nichts Besonderes. Viel Flüssigkeit, Ruhe, ein paar Pillen, und in einem oder zwei Tagen wird sie es überstanden haben.

»Zufrieden?« fragt sie spöttisch.

»Fällt es dir so schwer, dich mit der Tatsache abzufinden, daß ich mir Sorgen um dich mache, Nikki?«

»Ich sagte dir, daß mir nichts weiter fehlt.«