La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

— Whitbread ? »

L’enseigne fut pris dans une tornade. Bras et jambes écartés, il tenta d’agripper quelque chose, n’importe quoi de solide. Il fut traîné le long du sas et ne trouva rien à saisir. Puis la nuit et les étoiles tourbillonnèrent.

« Le Granéen a ouvert la porte de la cabine, dit-il. Sans prévenir. Je suis dehors, dans l’espace. » Il se stabilisa. « Je crois qu’il a laissé échapper tout l’air. Je suis entouré d’un brouillard de cristaux de glace et… Oh, mon Dieu, c’est le Granéen ! Non, il ne porte pas de combinaison pressurisée. En voilà un autre.

— Ce doit être les miniatures, dit Cargill.

— Oui, il a tué tous les parasites. Il doit sans doute y être obligé de temps en temps. Il ne sait pas combien de temps il va passer à bord du Mac-Arthur et ne veut pas qu’ils prolifèrent. Aussi il a évacué son vaisseau.

— Il aurait dû vous prévenir.

— Un peu, oui !… Excusez-moi.

— Tout va bien ? » Une nouvelle voix, celle du capitaine.

« Oui. Je retourne vers le vaisseau extra-terrestre. Ah, le voilà. Il saute vers la capsule de transbordement. » Whitbread s’immobilisa et se retourna pour regarder le Granéen. Celui-ci fendait l’espace comme une grappe de ballons, mais gracieusement, gracieusement. À l’intérieur d’une boule fixée à son torse deux petits sujets gesticulaient. Il n’y prêtait aucune attention.

« Un bond parfait », marmonna Whitbread. À moins que… ça va être juste. Jésus ! La créature volait toujours quand elle est passée à travers la porte de la capsule, exactement au centre, sans en toucher les bords. « Il doit être très sûr de son équilibre.

— Whitbread, est-ce que cet extra-terrestre se trouve dans votre véhicule ? Sans vous ? »

La morsure de la voix du capitaine fit tressaillir l’enseigne. « Je le suis sur-le-champ.

— Bonne idée, lieutenant. »

La créature se trouvait au poste de pilotage et étudiait les leviers. Soudain elle tendit les mains et commença à tourner des fixations rapides, sur le bord du panneau. Whitbread glapit et fonça pour lui agripper l’épaule. Elle l’ignora.

Whitbread appuya son casque contre celui de son passager. « Laissez ça tranquille !» cria-t-il. Puis il indiqua la selle du copilote. L’extra-terrestre se redressa lentement, pivota sur lui-même et alla s’asseoir. Mais il ne put s’installer convenablement. Whitbread, reconnaissant, prit les commandes de son engin et se dirigea vers le Mac-Arthur.

Il s’arrêta juste après avoir passé le trou que Sinclair avait ménagé dans le champ Langston. L’autre petit véhicule était caché par la masse du vaisseau de guerre. Le pont-hangar était juste en dessous de lui et l’enseigne aurait voulu ramener ce petit véhicule par ses propres moyens, pour montrer à la créature de quoi il était capable. Mais il ne le fit pas. Ils patientèrent.

Des astronautes en tenue quittèrent le Mac-Arthur en traînant des câbles derrière eux. Ils firent signe de la main. Whitbread fit de même et, quelques secondes plus tard, Sinclair mit en marche des treuils qui halèrent la capsule vers le hangar. Au passage de l’entrée de la soute, on amarra d’autres filins à la partie supérieure de l’engin de Whitbread ; ils se tendirent, et le ralentirent tandis que les immenses portes du pont-hangar commençaient à se fermer.

Le Granéen observait la manœuvre en faisant pivoter son corps d’un côté à l’autre, rappelant à Whitbread une chouette qu’il avait vue dans un zoo sur Sparta. C’était étonnant mais, dans le sac en plastique, les petites créatures étaient elles aussi attentives, elles singeaient leur grand frère. Ils s’arrêtèrent enfin et Whitbread indiqua la sortie. À travers l’épais pare-brise, il apercevait le canonnier Kelley et une douzaine de Marines en armes.