La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

Horace Bury quittait sa cabine – en partant du principe qu’ailleurs il s’ennuierait moins – quand la tête de Buckman apparut dans une des coursives.

Bury changea immédiatement d’avis. « Docteur Buckman ! Puis-je vous offrir un café ? »

Les yeux protubérants de l’autre se tournèrent, clignèrent, s’accommodèrent. « Comment ? Oh. Oui, merci monsieur Bury. Ça me réveillera peut-être. Nous avons eu tant à faire – je ne peux rester qu’un instant. »

Buckman se laissa tomber sur la chaise d’hôte de Bury, mou comme un squelette de démonstration pour étudiants en médecine. Ses yeux étaient rouges, ses paupières en berne, sa respiration trop bruyante. Le tissu musculaire noueux de ses bras nus s’avachissait. Bury se demanda ce que révélerait une autopsie si Buckman mourait sur l’instant : épuisement, malnutrition, ou les deux ? Il prit une décision grave : « Nabil, du café. Avec de la crème, du sucre et du cognac pour le docteur Buckman.

— Écoutez, Bury, pendant les heures de travail, je crains… Oh, et puis tant pis. Merci Nabil. » Buckman commença par boire à petites gorgées puis il en prit de plus grandes. « Ah ! C’est bon. Merci, Bury, ça devrait me réveiller.

— Vous sembliez en avoir besoin. En temps normal je ne dénaturerais pas un bon café avec des alcools. Docteur, est-ce que vous vous êtes nourri ?

— Je ne sais plus.

— Vous ne l’avez pas fait. Nabil, un repas pour notre hôte. Vite.

— Nous sommes tellement occupés, je n’ai vraiment pas eu le temps. Il y a tout un système solaire à explorer, sans parler du travail qu’exige la Flotte : dépister les émissions de neutrinos, suivre cette satanée lumière…

— Docteur, si vous deviez mourir, beaucoup de vos notes ne seraient jamais mises en écrit, n’est-ce pas ? »

Buckman sourit. « Vous êtes bien théâtral, Bury. Mais je peux bien rester quelques minutes. Toute notre activité consiste maintenant à attendre que la lumière qui nous appelle s’éteigne.

— Un message de la planète ?

— Oui, d’alpha du Grain ou du moins de l’endroit où elle doit se situer. Mais nous ne verrons pas leur monde avant qu’ils aient coupé leur laser et ils ne le font pas. Ils parlent, ils parlent, et pour quoi faire ? Que peuvent-ils nous dire si nous ne possédons pas de langage commun ?

— Mais voyons, docteur, comment peuvent-ils nous dire quoi que ce soit avant de nous avoir enseigné leur langue ? J’imagine que c’est ce qu’ils font en ce moment. Personne ne s’intéresse à cet aspect du problème ? »

Buckman grogna. « Tous les instruments d’Horvath envoient leurs informations à Hardy et à ses linguistes. On ne peut même plus observer correctement le Sac à Charbon, alors que personne ne s’en est jamais approché de si près ! » Son regard s’adoucit. « Mais on peut étudier les astéroïdes troyens. »

Les yeux de Buckman prirent cet aspect particulier qu’ils avaient parfois… un regard dirigé vers l’infini. « Ils sont trop nombreux et il n’y a pas assez de poussière. Je me trompais, Bury, il n’y a pas de quantité suffisante de poussière pour capturer autant de rochers, ou pour les éroder. Ce sont probablement les Granéens qui ont fait tout le polissage. Ça doit en être plein. L’émission de neutrinos est fantastique. Je me demande comment tant d’astéroïdes peuvent se trouver là ?

— Des neutrinos ? Cela implique une technologie de la fusion nucléaire. »

Buckman sourit. « Oui, et d’un haut niveau. Vous pensez à des possibilités de commerce ?

— Bien sûr. Sinon pourquoi serais-je ici ? » Je serais ici même si la Flotte n’avait pas dit clairement que c’était cela ou mon arrestation… mais Buckman ne pouvait pas le savoir. Seul Blaine le savait. « Plus développée sera leur civilisation, plus ils auront de choses à vendre. » Et plus il sera difficile de les berner… mais cela ne peut pas intéresser Buckman.