Cinquenta tons de cinza [em Portugues]

— Está com fome? — pergunta ele.

Não de comida.

— Não muita.

Sua boca se contrai, formando aquela linha tensa.

— Você precisa comer, Anastasia — repreende ele. — Conheço um restaurante ótimo perto de Olympia. Vamos parar lá.

Torna a apertar meu joelho, e leva de volta a mão ao volante ao pisar no acelerador. Estou comprimida no encosto do banco. Caramba, esse carro anda.

* * *

O RESTAURANTE É pequeno e íntimo, um chalé de madeira no meio de uma floresta. A decoração é rústica: cadeiras e mesas espalhadas aleatoriamente, cobertas com toalhas de algodão e decoradas com pequenos vasos de flores. CUISINE SAUVAGE, diz a placa na entrada.

— Faz tempo que não venho aqui. Eles preparam o que colheram ou capturaram.

Ele ergue as sobrancelhas como se estivesse horrorizado, e temos que rir. A garçonete nos traz a carta de vinhos. Cora ao ver Christian, evitando fazer contato visual, escondendo-se embaixo da comprida franja loura. Ela gosta dele! Eu não sou a única!

— Duas taças de Pinot Grigio — diz Christian com autoridade.

Contraio os lábios, exasperada.

— O que foi? — pergunta ele bruscamente.

— Eu queria uma Coca Zero — digo baixinho.

Ele aperta os olhos cinzentos e faz que não, balançando a cabeça.

— O Pinot Grigio daqui é um vinho honesto. Vai harmonizar bem com a refeição, seja ela qual for — diz com paciência.

— Seja ela qual for?

— Sim.

Ele dá aquele seu sorriso deslumbrante com a cabeça inclinada para o lado, e meu estômago dá um salto. Não posso deixar de retribuir o glorioso sorriso.

— Minha mãe gostou de você — diz ele secamente.

— É mesmo?

Aquelas palavras me fazem corar de prazer.

— Ah, sim. Ela sempre achou que eu fosse gay.

Fico boquiaberta, e me lembro daquela pergunta... da entrevista. Ah, não.

— Por que ela achou que você fosse gay? — sussurro.

— Porque nunca me viu com uma garota.

— Ah... nem com uma das quinze?

Ele ri.

— Você se lembra. Não, nenhuma das quinze.

— Ah.

— Você sabe, Anastasia, este foi um fim de semana de primeiras vezes para mim também — diz baixinho.

— Foi?

— Eu nunca dormi com ninguém, nunca fiz sexo na minha cama, nunca levei uma garota no Charlie Tango, nunca apresentei uma mulher à minha mãe. O que você está fazendo comigo? — Seus olhos ardem em chamas, com uma intensidade que me tira o fôlego.

A garçonete chega com nossas taças de vinho, e eu imediatamente dou um gole rápido. Será que ele está se abrindo ou só fazendo uma observação despretensiosa?

— Gostei muito deste fim de semana — murmuro.

Ele torna a apertar os olhos.

— Pare de morder esse lábio — reclama. — Eu também gostei — acrescenta.

— O que é sexo baunilha? — pergunto, pelo menos para não pensar naquele olhar intenso e sensual que ele está me dando. Ele ri.

— É sexo convencional, Anastasia. Nada de brinquedos nem acessórios. — Ele dá de ombros. — Bem... na verdade você não sabe a diferença, mas é o que significa.

— Ah.

Pensei que tivéssemos feito sexo brownie de chocolate com calda quente. Mas, afinal, o que é que eu sei?

A garçonete nos traz uma sopa. Ficamos olhando para ela um tanto inseguros.

— Sopa de urtiga — informa a moça antes de dar meia-volta e retornar bruscamente para a cozinha.

Acho que ela não gosta de ser ignorada por Christian. Provo um pouco da sopa. Está deliciosa. Christian e eu nos entreolhamos com alívio. Dou uma risadinha, e ele inclina a cabeça.

— Esse som é muito agradável — murmura.

— Por que você nunca tinha feito sexo baunilha? Sempre fez... hum, do jeito que faz? — pergunto intrigada.

Ele assente lentamente.

— Mais ou menos. — Sua voz é cautelosa. Ele fica sério, parecendo envolvido em algum tipo de luta interior. Depois ergue os olhos, decidido. — Uma das amigas da minha mãe me seduziu quando eu tinha quinze anos.

— Ah. — Puta merda, ele era muito novo!

— Ela tinha gostos muito especiais. Fui submisso a ela durante seis anos. — Ele encolhe os ombros.

— Ah. — Meu cérebro congelou, paralisado de espanto com essa confissão.

— Por isso sei exatamente o que isso envolve, Anastasia. — Seus olhos brilham com perspicácia.

Fico olhando para ele, sem conseguir dizer nada — até meu inconsciente está calado.

— Na verdade, não tive uma introdução normal ao sexo.

Minha curiosidade desperta.

— Então você não namorou ninguém na faculdade?

— Não. — Ele balança a cabeça para enfatizar a resposta.

A garçonete recolhe nossas tigelas, interrompendo-nos momentaneamente.

— Por quê? — pergunto quando ela se retira.