Eichmann-Syndikat. Tom Sydows fünfter Fall (German Edition)

»Nein, Herr Kommissar.«

»Sehr schön. Dann werde ich das Präsidium bitten, ein paar Beamte herzuschicken. Damit wir uns richtig verstehen, Schwester: Kein Besuch ohne meine ausdrückliche Zustimmung, es sei denn, es handelt sich um Klinikpersonal. Noch irgendwelche Fragen?«

Knallrot im Gesicht, öffnete die Angesprochene den Mund, schnappte nach Luft – und verneinte.

Ganz anders der Oberarzt, welcher die Neugier, die ihn plagte, einfach nicht bezähmen konnte. »Aber ich!«, verkündete er forsch, die Kladde in der rechten Hand. »Ich finde, als Oberarzt habe ich ein Recht, über alles Bescheid zu …«

»Bei allem Respekt für Ihre Fähigkeiten, Herr Doktor Brahms, aber das haben Sie nicht«, fuhr ihm Sydow in die Parade, im Begriff, seinen Unmut an der falschen Stelle auszulassen. Ein Grund, weshalb er in versöhnlichem Tonfall hinzufügte: »Damit wir uns richtig verstehen: Mit den Herrschaften, welche es auf Herrn Morell abgesehen haben, ist nicht …«

»Rosenzweig.«

»Wo Sie recht haben, sollen Sie es auch behalten, Herr Doktor Brahms.« Ohne um Erlaubnis zu fragen, nahm Sydow dem sichtlich überraschten Oberarzt die Kladde aus der Hand und blätterte sie durch. »1,4 Promille Alkohol im Blut, Schulterdurchschuss, verursacht durch 7,5 Millimeter-Projektil, Eintritt unmittelbar neben der Aorta, Wiederaustrittswunde circa fünf Zentimeter vom Rand des Schulterblattes entfernt. Unverhältnismäßig hoher Blutverlust, schmerzstillende Mittel, Kompressionsverband. Dauer des Eingriffs: 20 Minuten.« Auf Augenhöhe mit dem Oberarzt, dachte Sydow offenbar nicht daran, die Akte zurückzugeben, klappte den Deckel zu und nahm sie in beide Hände. »Dennoch muss ich Sie bitten, über alles, was während der letzten halben Stunde vorgefallen ist, absolutes Stillschweigen zu bewahren. Tun Sie dies nicht, laufen Sie Gefahr, zwischen die Fronten zu geraten.«

»Fronten?«

»Sie haben richtig gehört, Herr Doktor. Wie gesagt: Mit den Herren, welche Ihrem Patienten nach dem Leben trachten, ist nicht zu spaßen. Lassen Sie sich das gesagt sein. Weder Sie noch die Kollegen, die in Kürze hier eintreffen werden, dürfen ihn auch nur eine Sekunde aus den Augen lassen. Wenn etwas schiefgeht, werde ich Sie zur Verantwortung ziehen. Haben wir uns verstanden, Herr Doktor Brahms?«

»Ich frage mich, ob ich mir Ihren rüden Tonfall gefallen lassen muss.«

»Was meinen Tonfall betrifft, Herr Oberarzt, bitte ich, diesen zu entschuldigen.«

»Und die Krankenakte?«

»Beschlagnahmt. Aus Sicherheitsgründen.« Um sich nicht sämtliche Sympathien zu verscherzen, lenkte Sydow rasch ein und sagte: »Bitte, verstehen Sie mich nicht falsch, Herr Doktor. Das hier hat nichts mit Ihrer Arbeit zu tun. Sie haben alles in Ihrer Macht Stehende getan. Mein Freund Theo … äh … Herr Rosenzweig und ich wissen es wirklich zu schätzen.« Sydows Blick suchte denjenigen des Patienten, doch der starrte nach wie vor an die Wand. »Bitte, haben Sie Verständnis für meine Vorgehensweise. Tut mir leid, mehr kann ich dazu nicht sagen.«

Fürs Erste zufrieden, nickte der Leiter der chirurgischen Abteilung mit dem Kopf, bedeutete der OP-Schwester, ihm zu folgen und begab sich zur Tür. »Fünf Minuten, Herr Kommissar, nicht mehr!«

»Geht in Ordnung«, antwortete Sydow, wartete, bis die Tür ins Schloss gefallen war und wandte sich wieder dem Krankenlager zu. »Sag mal, was ist denn eigentlich mit dir los?«, fuhr er Rosenzweig an, welcher an dem, was um ihn herum vorging, nicht das geringste Interesse zeigte und auf den Monitor des Herzfrequenzmessers stierte. »Du brauchst das Ding da nicht permanent anzustarren. Kopf hoch, alter Junge, du bist übern Berg!«

»Vorläufig.«

»Fang mir ja nicht an, schlappzumachen. Dazu besteht kein Grund.«

»Dein Optimismus in Ehren, Tom, aber so einfach, wie du tust, ist die Angelegenheit nicht. Ich weiß, was du jetzt gleich sagen wirst, alter Freund: Ich habe Glück gehabt, mehr Glück als Verstand. Wir beide, du und ich, werden schon einen Weg finden. Noch ist nicht aller Tage Abend. Es wird nichts so heiß gegessen, wie es gekocht wird. Nichts für ungut, Tom, aber davon kann ich mir nichts kaufen.«

»Du darfst jetzt nicht den Kopf verlieren. Das macht die Sache auch nicht besser.«

»Hab Dank für die aufmunternden Worte, Tom. Und für alles, was du für mich getan hast.« Morell atmete laut und vernehmlich durch. »Du weißt, es kommt von Herzen.«

»Warum so mutlos, Don Juan? So kenne ich dich ja gar nicht.«

»Willst du es wirklich wissen, alter Junge?«

»Na, so alt nun auch wieder nicht. Schieß los.«

Ein Lächeln im Gesicht, drehte sich Theodor Morell alias David Rosenzweig um. Fast gleichzeitig wich Sydow einen Schritt zurück. Dies war nicht mehr der Theodor Morell, den er kannte, der Lebenskünstler, der nur das sah, was er sehen wollte. Dies war ein vor der Zeit gealterter Mann, der Blick fahrig und stumpf, und die Stimme, mit der er die Damenwelt betört hatte, brüchig und kaum wiederzuerkennen. Binnen kürzester Zeit war der unverbesserliche Charmeur zu einem gebrochenen Menschen mutiert, verzagt, ohne Mut und des Lebens müde. »Weißt du, irgendwie ist alles wie früher.«