Eichmann-Syndikat. Tom Sydows fünfter Fall (German Edition)

»Kriminalkommissar.«

»Wissen Sie, als Chefredakteur kann man sich über einen Mangel an Beschäftigung nicht beklagen. Da hat man nicht die Zeit, den Kontrolleur zu spielen.«

»Mit anderen Worten: Sie lassen Ihren Mitarbeitern freie Hand.«

»Das wollte ich damit nicht sagen«, knirschte Westerburg, kurz davor, aus der Haut zu fahren. »Ich kann mich eben nicht um alles kümmern.«

»Das sollen Sie auch nicht, Herr von Westerburg.« Des Katz-und-Maus-Spiels müde, warf Krokowski den Notizblock auf den blank polierten Nierentisch, der den Mittelpunkt einer an Hässlichkeit nicht zu überbietenden Sitzgruppe bildete, richtete sich auf und sah den Chefredakteur mit gerunzelten Brauen an. »Alles, worum ich Sie bitte, wäre, mit mir an einem Strang zu ziehen. Also: Wem oder was war Morell auf der Spur?«

»Ob Sie’s glauben oder nicht: Ich habe keine Ahnung.« Darauf bedacht, seine Verlegenheit zu überspielen, nahm der Chefredakteur die aktuelle Ausgabe seines Blattes zur Hand, faltete sie auseinander und gab vor, die Schlagzeilen auf der Titelseite zu überfliegen. »Sie sehen doch: Bis ich dazu komme, Zeitung zu lesen, ist der Markt längst verlaufen.«

»Wo Sie recht haben, Herr Westerburg, haben Sie recht!«, warf Krokowski halb lässig, halb ungehalten ein und widmete sich dem korrekten Sitz seiner Fliege. Dann aber, von einem Moment auf den anderen, ließ er von ihr ab und erhob sich so plötzlich, dass Westerburg erschrocken aufblickte. »Apropos – wie gut kennen Sie ihn eigentlich?«

»Morell? Gut genug, um zu wissen, dass er getrunken, mit Geld nur so um sich geworfen und sämtlichen Damen im Umkreis von zehn Kilometern den Hof gemacht hat.«

»Na und – ist das etwa verboten?«

»Natürlich nicht.« Das Gesicht voller Häme, faltete Westerburg die Zeitung wieder zusammen, stützte die Ellbogen auf die Tischkante und sah den Kripo-Beamten, dem er am liebsten einen Haken verpasst hätte, mit zusammengepressten Lippen an. »Das kann jeder halten, wie er will. Hauptsache, er macht seine Arbeit.«

»Das hat er doch wohl getan, oder?«

»Mehr oder weniger.«

»Kurz und gut, Sie wissen nicht, womit Theodor Morell zum Tatzeitpunkt – sprich: heute Mittag kurz nach zwölf – beschäftigt war.«

»Bedaure, Herr Kommissar, das kann ich Ihnen leider nicht …«

»Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Herr Chefredakteur«, fuhr Krokowski dazwischen, dem Schreibtisch und der Kollektion von Pfeifenhaltern, welche die Hälfte davon in Anspruch nahm, bedrohlich nah, »wenn Sie denken, ich lasse mich an der Nase herumführen, befinden Sie sich im Irrtum. Ich kann auch anders, Herr von Westerburg, glauben Sie mir.«

»Heißt das, Sie wollen mir drohen?«

»Das heißt überhaupt nichts. Außer vielleicht, dass ich Ihnen rate, mit der Wahrheit herauszurücken. Wenn nicht, sehen wir uns morgen wieder. Im Präsidium.«

»Das ist ja wohl die Höhe! Verlassen Sie auf der Stelle mein Büro, sonst werde ich mich über Sie be…«

»Na schön, offenbar wollen Sie es nicht anders.« Die Hände auf der Schreibtischkante, ließ Krokowski sein Gegenüber nicht zu Wort kommen und ergänzte: »Damit Sie informiert sind, Herr von Westerburg – dank meiner Recherchen im Hotel ›Excelsior‹ lässt sich zweifelsfrei nachweisen, dass das Mordopfer am heutigen Donnerstag um Viertel nach acht ein kurzes Telefonat geführt hat. Via Zimmertelefon, versteht sich. Und jetzt raten Sie mal, mit wem.«

Von Westerburg kniff die Augen zusammen und schwieg.

»Na also, jetzt kommen wir der Sache schon näher.« Krokowski richtete sich wieder auf, winkelte die Arme an und sagte: »Auf ein Neues, Herr Chefredakteur. Worum ist es in dem Gespräch mit der Dame gegangen? Reden Sie, bevor ich endgültig die Geduld verliere!«

Kalkweiß im Gesicht, schraubte sich Westerburg in die Höhe, umrundete den Schreibtisch und trat Krokowski von Angesicht zu Angesicht gegenüber. »Einen Teufel werde ich tun«, zischte er, »und wissen Sie auch, warum?«

»Nein.«

»Weil ich vor zehn Minuten Besuch vom LKA hatte. Glauben Sie, ich habe Lust, mich mit denen anzulegen?«