Intrigue à Giverny

C’est Dechaume qui, en l’absence de sœur Marie-Jo, est le mieux informé sur les recherches qu’elle était en train de mener. C’est lui qui en sait le plus, lui et peut-être aussi sa chère Paprika — même si Pénélope a eu le sentiment bien net qu’ils ne se disaient pas tout.

Dechaume est seul à Marmottan. Il a décidé d’entreprendre son enquête. Il ne peut pas diriger ce musée sans comprendre ce qui se trame. Cette petite Pénélope l’a un peu déçu, il l’a lancée sur de bonnes pistes, elle ne l’a pas encore rappelé — pourtant la directrice des Musées de France lui a garanti qu’elle était la plus douée pour démêler les affaires compliquées, et que si elle n’était pas conservatrice du patrimoine elle aurait pu ouvrir une agence de détective.

Deux jours déjà et elle n’a donné aucune nouvelle. Elle devait aller à Giverny voir de près ce monstre louche de Fujiwara, elle devait aller rôder du côté de l’Institut de recherches Wallenstein, et rien ne vient.

Il va prendre les choses en main lui-même. Paprika est à son cours d’aquagym, à cette heure le musée est fermé, il erre dans l’exposition, seul, pour faire le point. Il a beaucoup encouragé cette petite souris de sœur Marie-Jo à écrire enfin les huit cents pages qui diront tout sur Claude Monet. Elle est la seule à avoir vu tous les documents, à avoir tout compris. Quinze jours avant ce dîner où elle a disparu, elle était venue travailler au musée, il lui a demandé où elle en était. Elle a simplement répondu : « Il me manque des preuves, il nous faudrait des lettres, des documents, je n’ai que des présomptions. » Si elle n’avait pas disparu, si elle n’avait pas été enlevée mystérieusement et si, tout simplement, elle était partie enquêter dans les autres lieux liés à l’aventure de Monet, à Étretat, à Sandviken en Norvège ou ailleurs… Elle aurait pu aussi aller à Monaco, cela n’aurait pas été absurde. La police est venue l’interroger deux fois : il n’a pas eu grand-chose à dire…

Marie-Jo et lui en ont souvent parlé. La clef de ce qu’il faut bien appeler « la carrière de Claude Monet » — même si l’expression a de quoi scandaliser ceux qui voient en lui le plus pur de tous les peintres, le moins carriériste qui fût — c’est Clemenceau. Leur amitié n’était pas faite que d’admiration mutuelle, elle a peut-être été une machine de guerre, une des plus secrètes qui soit dans la France de 1900.

C’est de cela qu’ils parlaient pendant des heures, ces derniers mois, dans la cuisine du pavillon au fond du jardin, avec Marie-Jo quand elle venait se plonger dans les dossiers d’œuvres, éplucher les livres de comptes et photographier les cartes postales.

C’est de tout cela que Dechaume aurait voulu discuter, avec Carolyne, qui a eu la gorge tranchée.

Il reste debout, devant la commode que surmonte Impression, soleil levant. Carolyne. Une si belle apparition, dans sa robe noire, ce soir-là… Il ne l’avait pas invitée uniquement pour la remercier de ses dons à la société des amis. Il s’en veut de ne pas avoir compris plus tôt qu’elle faisait les analyses pour Thomas Wallenstein — et que de sa rencontre avec Marie-Jo pouvait jaillir l’étincelle de la vérité. Carolyne Square ne lui avait jamais parlé de ses liens avec Wallenstein, elle avait respecté sans doute la clause de secret qui figure à son contrat. Avait-elle été simplement une scientifique, capable de déterminer la composition des pigments et d’analyser les toiles et les châssis ? Elle avait nécessairement fait aussi des recherches historiques sur les fournisseurs du peintre, les marchands chez lesquels il avait ses habitudes — et comme elle était américaine, elle avait pu avoir accès à des documents que les chercheurs européens ne connaissent pas, chez les héritiers des collectionneurs de Monet aux États-Unis, parmi lesquels figuraient peut-être des amis de Clemenceau.