Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

Der Mann – wie ich sah, war es Richard Brown – blieb in einiger Entfernung stehen, zog ein Taschentuch aus seinem Hosenbund und schwenkte es langsam über seinem Kopf. Jamie prustete los, ließ ihn aber näher kommen.

»Fraser!«, rief er und blieb in etwa vierzig Metern Entfernung stehen. »Fraser! Hört Ihr mich?«

Jamie zielte sorgsam und feuerte. Die Kugel traf ein Stückchen vor Browns Füßen auf den Boden, und Brown sprang in die Luft, als hätte ihn eine Biene gestochen.

»Was ist denn mit Euch los?«, rief er entrüstet. »Habt Ihr noch nie von einer Parlamentärflagge gehört, Ihr schottischer Pferdedieb?«

»Wenn ich Euch tot sehen wollte, Brown, würdet Ihr jetzt schon kalt!«, rief Jamie zurück. »Sagt, was Ihr zu sagen habt.« Es war klar, was seine Absicht war; er wollte ihnen Respekt davor einflößen, sich dem Haus noch weiter zu nähern; es war unmöglich, auf vierzig Meter mit einer Pistole zu treffen, und auch mit einer Muskete war es nicht einfach.

»Ihr wisst, was ich will«, rief Brown. Er zog seinen Hut ab und wischte sich Schweiß und Schmutz aus dem Gesicht. »Ich will Eure gottverdammte, mordende Hexe.«

Die Antwort darauf war eine weitere, sorgsam gezielte Pistolenkugel. Brown tat erneut einen Hüpfer, aber nicht mehr so hoch.

»Hört mir zu«, sagte er mit einem versöhnlichen Unterton in der Stimme. »Wir werden ihr nichts tun. Wir haben vor, sie in Hillsboro vor Gericht zu bringen. Ein fairer Prozess. Das ist alles.«

Jamie reichte mir die zweite Pistole zum Nachladen, ergriff eine andere und feuerte.

Eins musste man Brown lassen – hartnäckig war er, dachte ich. Natürlich dämmerte ihm inzwischen, dass Jamie ihn entweder nicht ernsthaft treffen konnte oder es nicht wollte, und er blieb stur auf der Stelle stehen und ließ noch zwei weitere Schüsse über sich ergehen, während er uns zurief, dass sie uns beide nach Hillsboro bringen wollten, und bei Gott, wenn ich unschuldig war, musste ein Prozess doch in Jamies Interesse sein, oder nicht?

Es war heiß hier oben, und der Schweiß rann mir zwischen den Brüsten hindurch. Ich tupfte ihn mit dem Stoff meines Hemdes ab.

Als er keine Antwort bekam außer jaulenden Pistolenkugeln, warf Brown die Arme hoch, die übertriebene Pantomime eines vernünftigen Mannes, der über jedes erträgliche Maß hinaus gereizt worden ist, und stapfte zu seinen Männern unter den Kastanien zurück. Es hatte sich nichts geändert, doch das Atmen fiel mir ein wenig leichter, als ich nur noch seinen schmalen Rücken sah.

Jamie hockte nach wie vor am Fenster und hielt die Pistole bereit, doch als er Brown zurückgehen sah, entspannte er sich ein wenig, hockte sich auf die Fersen und seufzte.

»Haben wir Wasser hier, Sassenach?«

»Ja.« Der Waschkrug im Schlafzimmer war voll; ich goss ihm einen Becher ein, und er trank ihn gierig aus. Wir hatten Lebensmittel, Wasser und einen ordentlichen Vorrat an Patronen und Pulver. Ich glaubte aber nicht, dass wir einer langen Belagerung standhalten müssten.

»Was glaubst du, was sie tun werden?« Ich ging nicht näher ans Fenster, doch von der Seite aus konnte ich deutlich sehen, wie sie unter den Bäumen konferierten.

Jamie trat neben mich und betupfte sich die Lippe mit seinem Hemdschoß.

»Das Haus in Brand stecken, sobald es dunkel ist, nehme ich an«, erklärte er sachlich. »Das würde ich jedenfalls tun. Obwohl sie es vielleicht auch damit versuchen könnten, Gideon ins Freie zu zerren und ihm eine Kugel in den Kopf zu jagen, wenn ich dich nicht herausrücke.« Letzteres schien er für einen Scherz zu halten, doch es gelang mir nicht, den Humor darin zu honorieren.

Er fixierte mein Gesicht und zog mich kurz an sich. Die Luft war heiß und stickig, und wir waren beide zum Auswringen nass, doch seine Nähe war dennoch tröstend.

»Ah«, sagte ich und holte tief Luft. »Dann hängt also alles davon ab, ob Mrs. Bug entwischt ist – und wem sie es erzählt hat.«

»Sie ist mit Sicherheit zuerst zu Arch gegangen.« Jamie liebkoste mich zärtlich und setzte sich auf das Bett. »Wenn er zu Hause ist, läuft er zu Kenny Lindsay; er ist der nächste Nachbar. Und dann …«

Er zuckte mit den Achseln und schloss die Augen, und ich sah, dass sein Gesicht unter der Sonnenbräune und den Blut- und Schmutzspuren bleich war.

»Jamie – bist du verletzt?«

Er öffnete die Augen und lächelte mich schwach an. Es wurde ein schiefes Lächeln, weil er sich bemühte, nicht an dem Riss in seiner Lippe zu ziehen.

»Nein, ich habe mir den verdammten Finger wieder gebrochen, das ist alles.« Er zog unwillig die Schulter hoch, duldete aber, dass ich seine rechte Hand hochhob, um sie zu inspizieren.

Es war ein glatter Bruch; das war das einzig Gute daran. Der Ringfinger war steif, die Gelenke verknöchert, weil sie vor langer Zeit einmal so schlimm gebrochen worden waren, im Gefängnis von Wentworth. Er konnte den Finger nicht krümmen, und daher stand er ab und war im Weg; dies war nicht das erste Mal, dass er ihn sich gebrochen hatte.