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Le vaisseau des Voyageurs [The Harvest - fr]
- Автор: Уилсон Роберт Чарльз
- Год: 2006
- Язык: французский
- Год: Gallimard
- ISBN: 2-07-030639-9
- Переводчик: Geneviève Blattmann
- Жанр: Научная фантастика
Электронная книга - «Le vaisseau des Voyageurs [The Harvest - fr]». Краткое содержание книги:
Jusqu’à cette étrange nuit. La nuit du rêve. On apprend alors pourquoi ils sont venus. Ils proposent aux hommes ce que seuls les dieux possèdent : l’éternité.
L’éternité… mais à quel prix ? Il n’y en a qu’un sur dix mille pour s’interroger. Et refuser. Matt Wheeler, par exemple. Qui voit ses collègues, ses amis, et jusqu’à sa propre fille, se transformer en êtres qui ne sont plus tout à fait humains.
Résister ? Mais comment ? Comment sauver l’humanité ?
De là jusqu’aux abords de Buchanan, la route descendait presque régulièrement, et Kindle n’eut pratiquement pas besoin d’actionner l’accélérateur. Une chance ; il avait déjà assez de mal à freiner pour empêcher le pick-up de prendre de la vitesse. Il lui vint à l’esprit qu’il risquait d’avoir un sérieux problème s’il s’évanouissait de nouveau. Mieux valait attendre l’hôpital pour roupiller. Il passa devant deux autres cabanes – les tanières d’autres loups solitaires – mais ne s’arrêta pas. Il n’était pas sûr de trouver quelqu’un. Et la perspective de devoir redémarrer le pick-up n’avait rien de réjouissant. Autant rouler aussi loin que possible vers Buchanan, ou du moins jusqu’aux premières rues éclairées.
C’est alors que l’effroi s’abattit soudain sur lui, inattendu. Il avait oublié que Buchanan ne serait peut-être pas le Buchanan qu’il connaissait.
La semaine dernière, les monstres avaient envahi la ville.
Ces bizarres éponges ambulantes qui avaient contaminé le sang de tout le monde.
Était-ce vraiment ce qui était arrivé ou bien nageait-il en plein délire traumatique ? Non, il était pratiquement certain de ne rien inventer.
Mais tout de même… des monstres ?
Et si c’était vrai…
Les images surgirent sans qu’il les y ait conviées : des monstres sortant tout droit de bandes dessinées, des créatures pleines de tentacules rampant hors de leur soucoupe volante ; ou bien des eunuques aux yeux de zombies, esclaves des maîtres du monde et affamés de chair humaine. Ils avaient une place prête pour lui sur leur barbecue collectif.
Kindle secoua la tête, incapable de choisir entre le rire ou l’épouvante. Après tout, il aurait peut-être tout intérêt à s’arrêter là, et à mourir dans la pénombre de cette montagne.
Il appuya en fait sérieusement sur la pédale de frein parce que le Ford s’était peu à peu emballé sans qu’il le remarque.
Non, se dit-il fermement. Mort interdite. Va chercher de l’aide. Tu suis ton plan jusqu’au bout.
Et jette-toi dans la gueule des monstres s’il le faut.
Le pick-up continua sa course brinquebalante.
Il arrivait tout juste en lisière de la ville, venait in extremis de franchir le panneau indicateur de celle-ci quand la douleur et la fatigue atteignirent leur apogée ; le pick-up buta contre un talus et s’immobilisa, les phares pointés vers Orion.
L’impact projeta Kindle contre le volant ; le klaxon couina. Il se laissa ensuite retomber contre le siège, à moitié dans les pommes. Le moteur continuait de tourner.
Le coup de klaxon et le moteur asthmatique réveillèrent un enquêteur d’assurances de trente ans qui, bien qu’immortel depuis peu, prenait encore plaisir à profiter d’une bonne nuit de sommeil. Il se mit à la fenêtre de son pavillon et considéra avec un étonnement ensommeillé le Ford à moitié vertical, le nez planté dans un talus sur le parking désert. Il composa alors le 911 avant de prendre une couverture et de se précipiter sur le lieu de l’accident où il se rendit très vite compte qu’il ne pouvait rien faire pour aider le blessé – un pauvre mortel mal en point qui hurla et roula des yeux effrayés quand il apparut dans son champ de vision.
Les monstres, songea Kindle – une pensée trouble, quand il arrivait encore à penser.
Les monstres le lorgnaient d’un œil mauvais.
Il brailla de plus belle. Jusqu’à l’extinction de voix.
Après un laps de temps ténébreux, il promena son regard sur les murs blancs d’un couloir d’hôpital et comprit, en un éclair de lucidité, qu’il était allongé sur un chariot et pris en charge par des infirmiers affairés autour de lui.
Kindle avisa un visage austère à proximité. Se redressant avec ce qui lui restait de force, il agrippa l’homme par le col de sa blouse.
— Allez me chercher un docteur humain, dit-il.
— Détendez-vous, répondit l’entité. Je suis humain.
— Vous savez très bien ce que je veux dire, espèce d’extraterrestre de mes deux ! Allez me chercher un docteur humain, sale monstre !
Kindle retomba sur le chariot, haletant.
L’homme se détourna.
— Si on peut mettre le patient sous sédatif… il est en pleine hystérie. Et que quelqu’un prévienne Matt Wheeler.
Rassuré, Kindle s’autorisa enfin à sombrer dans un sommeil qui durerait quarante-huit heures non-stop.
Vertiges et brouillard.
Kindle s’éveilla une fois de plus.
Dans un lit. Sa jambe était bandée et en extension. Il avait mal, mais la douleur était supportable. On avait dû le mettre sous calmant ; pour un temps au moins, il ne dérouillerait pas trop.
Il avait même l’impression de flotter sur un coussin d’air, par moments. C’était à se demander s’ils n’avaient pas mis de l’opium, dans ce goutte-à-goutte.
L’essentiel restait tout de même qu’il était arrivé jusqu’à l’hôpital. Il avait toutes les raisons de pavoiser. Sa mémoire était un peu embrumée, mais il se rappelait que le voyage avait été long et plutôt atroce.
Un homme en blouse blanche s’avançait vers lui. Kindle observa le processus d’approche avec un intérêt nébuleux.
— Vous devez être le docteur, parvint-il à articuler.
— Exactement, monsieur Kindle.
— J’ai demandé un docteur humain.
— Vous en avez un devant vous. Je m’appelle Matt Wheeler.
Matthew Wheeler était un homme d’aspect ordinaire avec un visage abattu. Il est trop jeune pour avoir toutes ces rides, songea distraitement Kindle.
— Vous êtes humain, docteur Wheeler ?
— Au même titre que vous, monsieur Kindle.
— Vous n’êtes pas l’un d’eux ?
— Non. Mais ils peuvent vous soigner aussi bien que moi. Vous n’avez aucune inquiétude à avoir.
— Possible, dit Kindle. La ville a beaucoup changé ? Je suis resté dans les collines depuis… Comment appelait-on l’opération, déjà ? Ah oui : Contact.
— Pas beaucoup.
Le Dr Wheeler ne semblait pas à l’aise.
— Pas encore, ajouta-t-il.
— Comment va ma jambe ?
— Elle devrait guérir relativement bien. Je peux vous demander comment c’est arrivé ?
— Je revenais chez moi, après une balade. J’ai glissé dans cette putain de bouillasse.
— Et comment êtes-vous descendu en ville ?
— Je me suis traîné jusqu’à mon pick-up.
Son esprit devenait un peu moins brumeux.
— Et je me suis mis au volant, conclut-il en haussant les épaules.
— C’est remarquable. Ça relève de l’exploit.
Kindle était assez éveillé pour saisir le compliment.
— Je suppose que j’ai la peau dure, non ?
— Je le suppose aussi. Vous étiez plutôt mal en point quand l’ambulance vous a amené, d’après ce qu’on m’a rapporté. Votre jambe guérira, monsieur Kindle, mais vous allez rester parmi nous quelque temps.
Le médecin nota quelque chose sur son clipboard.
— Je comprends votre attitude envers les… êtres humains. Mais je ne peux pas rester vingt-quatre heures sur vingt-quatre auprès de vous. Vous devrez donc coopérer avec le personnel de l’hôpital. Pouvez-vous me rendre ce service ?
— Mais vous passerez me voir, tout de même ?
— Je passerai, je vous en fais le serment.
Kindle promit de se montrer raisonnable.
— Je vous laisse dormir ; vous en avez encore besoin.