Du bois pour les cercueils

— Quelqu’un vous demande au téléphone, dit-il en lui tendant le combiné sans fil.

— Allo ? Je suis Philippe Astier, de la Dépêche comtoise. Pourrais-je vous rencontrer ?

— Maintenant ?

— Si cela ne vous dérange pas…

Quentin réfléchit avant d’accepter à contrecœur. Comme le lui avait prédit Gradenne, la presse finirait par s’en mêler, alors autant tenter de maîtriser au mieux l’information.

Quelques minutes plus tard, entra un homme d’une bonne cinquantaine d’années, emmitouflé dans un anorak et coiffé d’une casquette à carreaux.

— C’est vous l’inspecteur ? demanda-t-il.

Quentin comprit que l’autre s’attendait sans doute à rencontrer un homme d’âge mûr fumant la pipe.

— Je suis le lieutenant Bruchet, répondit Quentin. Installons-nous au salon.

— J’ai appris que le commissaire qui vous accompagne est souffrant, commença Astier.

Cette parole irrita Quentin. D’abord, le journaleux n’avait pas à connaître ce « détail ». Ensuite, il laissait entrevoir qu’il s’adressait au sous-fifre faute de mieux. Le jeune policier revécut alors le début de sa conversation avec Lambard, « l’ancien de La Royale ». En l’attendant, il s’était demandé comment satisfaire le plumitif sans rien dévoiler d’important. Il choisit de s’en servir plutôt que de le subir. Dans ce coin perdu, il devait sans doute exceller dans les reportages sur le club de foot local ou la fête des bûcherons. Quentin se pencha vers lui et lui confia à voix basse :

— Je ne peux pas tout vous dire, mais sachez que le commissaire va très bien. Pour les besoins de l’enquête, il doit être joignable à tout moment. Par téléphone, il obtient des informations tout à fait fondamentales, il maîtrise l’affaire, et moi, je suis son antenne sur le terrain.

— Ah bon, on m’avait dit que…

— N’allez surtout pas l’ébruiter…

— Non, non, comptez sur moi, répondit Astier, flatté d’être dans la confidence. Il paraît qu’il y a un fait nouveau.

Quentin n’avait pas envie de lâcher le morceau. Nul doute que quelqu’un avait bavardé, et il était préférable que le journaliste n’écrive pas n’importe quoi.

— Tout dépend de ce que vous appelez un fait nouveau.

— Votre présence ici dure plus que prévu. Il s’agirait d’un meurtre… ?

— Qui vous a dit cela ?

Astier se mordit la lèvre et balbutia que c’était une rumeur qui circulait.

— Vous avez bien fait de venir aux sources. Je peux seulement vous dire qu’une instruction est ouverte et que l’enquête suit son cours.

Quentin partit ensuite dans un monologue obscur et incompréhensible dans lequel il ne disait en vérité que des banalités et, lorsque l’autre voulait des précisions, il se retranchait derrière le secret de l’instruction.

Astier prenait des notes sans broncher, et osa une question :

— Pourquoi les gendarmes ont-ils tout d’abord conclu à un accident ?

— Dans cette affaire, la gendarmerie et la police judiciaire sont totalement en harmonie. La PJ poursuit à la demande du juge d’instruction une enquête préalable qui a rassemblé les principaux indices.

Quentin accepta de se faire prendre en photo et renouvela ses mises en garde. En réalité, il n’avait rien dit qui ne soit déjà su ou que le journaliste aurait pu apprendre d’une autre façon.

De retour dans sa chambre, il déploya les cartes pour s’imprégner du parcours qu’il emprunterait le lendemain et s’endormit très vite.