Un lieu incertain
- Автор: Варгас Фред
- Серия: Commissaire Jean-Baptiste Adamsberg #6
- Год: 2013
- Язык: французский
- Год: Éditions 84
- ISBN: 978-2290023501
- Жанр: Полицейские детективы
Электронная книга - «Un lieu incertain». Краткое содержание книги:
— On a donc son adresse, reprit Adamsberg, peut-être sa profession, son lieu de travail. Ses amis, sa famille. Le fait n’est connu que depuis une quinzaine d’heures. On localise ses points de chute, on avance en douceur, on ne peut pas le manquer.
À mesure qu’il parlait, Adamsberg savait qu’il était à côté de la plaque. On allait le manquer, on l’avait déjà manqué.
— On ne peut pas le manquer, répéta-t-il, sauf s’il est au courant qu’on l’a localisé.
Danglard posa sa grosse sacoche sur ses genoux, déformée par les bouteilles qu’il calait souvent dans son fond. Il en sortit une liasse de journaux, en choisit un et étala la une sous les yeux d’Adamsberg.
— Il est au courant, dit-il d’une voix lasse.
XVII
Le Dr Lavoisier scrutait son patient d’un air sévère, comme s’il lui en voulait de cet écart. Car cette violente poussée de fièvre n’était pas programmée. Une inflammation du péritoine qui entamait gravement ses chances de guérison. Antibiotiques à haute dose, on changeait les draps toutes les deux heures. Le médecin claqua plusieurs fois les joues d’Émile.
— Ouvrez les yeux, mon vieux, va falloir vous accrocher.
Émile obéit péniblement et regarda le petit homme en blanc, silhouette ronde un peu confuse.
— Docteur Lavoisier, comme Lavoisier, tout simplement, se présenta le médecin. Gardez le cap, dit-il en lui tapotant à nouveau la joue. Vous avez avalé quelque chose en douce ? Boulette de papier, pièce à conviction ?
Émile secoua la tête de gauche à droite. Négatif.
— Faut plus rigoler, mon vieux. Je me moque de ce que vous trafiquez. Figurez-vous que je m’intéresse à votre estomac, et pas à vous. Vous saisissez ? Vous pourriez avoir égorgé vos huit grands-mères que cela ne changerait rien au problème que j’ai avec votre estomac. Vous voyez le point de vue ? Pièce détachée en quelque sorte. Alors ? Vous avez avalé quelque chose ?
— Vin, chuchota Émile.
— Combien ?
Émile fit un geste avec le pouce et l’index, qui signifiait à peu près cinq centimètres.
— Plutôt le double ou le triple, hein ? dit Lavoisier. On y voit plus clair, ça va m’aider. Parce que moi, vous voyez, je m’en fous que vous biberonniez. Mais pas en ce moment. Où vous l’avez trouvé, ce vin ? Sous le lit d’un colocataire ?
Nouveau signe négatif, vexé.
— Je bois pas tant que ça. Mais c’était bon pour moi, pour agiter le sang.
— Ah, vous croyez ça ? Mais d’où vous débarquez, mon vieux ?
— Quelqu’un me l’a dit.
— Qui ça ? Votre codétenu ? Celui qui a l’ulcère ?
— Je l’aurais pas cru. Trop con.
— C’est vrai qu’il est con, reconnut Lavoisier. Alors qui ?
— Blouse blanche.
— Impossible.
— Blouse blanche, avec masque.
— Aucun médecin ne porte de masque à cet étage. Ni infirmier ni brancardier.
— Blouse blanche. M’a fait boire.
Lavoisier serra le poing et se remémora les strictes consignes d’Adamsberg.
— OK, mon vieux, dit-il en se levant. J’appelle votre copain flic.
— Le flic, dit Émile en tendant un bras. Si je claque, j’ai pas tout dit.
— Vous voulez que je lui transmette un message ? À Adamsberg ?
— Oui.
— Dites. Prenez votre temps.
— Le mot codé. Aussi sur une carte postale. Pareil.
— D’accord, dit Lavoisier en inscrivant ses paroles sur la feuille de température. C’est tout ?
— Le chien, attention.
— À quoi ?
— Allergique au poivron.
— C’est tout ?
— Oui.
— Ne vous tourmentez pas. Je lui dis tout cela.
Une fois dans le couloir, Lavoisier sonna le grand brun — André — et le petit — Guillaume.
— À partir de maintenant, vous vous relayez devant sa porte sans interruption. Un salopard lui a fait avaler quelque chose dans du vin. Une blouse blanche, un masque, pas plus compliqué que ça. Lavage d’estomac immédiat, avertissez l’anesthésiste et le Dr Venieux, ça passe ou ça casse.
XVIII
Danglard avait demandé à rester seul avec Adamsberg au café, il rassemblait les journaux étalés sur la table. Le plus explicite publiait une photo du tueur à la une, un brun au visage anguleux, sourcils touffus se rejoignant, formant une barre à travers le visage, arête du nez précise, menton effacé, yeux grands, sans lumière. Le monstre morcelle le corps de sa victime.
— Pourquoi ne pas me l’avoir dit dès mon arrivée ? demanda Adamsberg. L’ADN ? La fuite dans la presse ?
— On attendait la dernière minute, dit Danglard avec une grimace. On espérait encore lui mettre la main dessus au lieu de vous annoncer ce naufrage.
— Pourquoi leur avez-vous demandé de quitter le café ?
— La fuite vient de la Brigade, pas du labo ni du fichier. Lisez l’article, il y a des détails que nous étions seuls à connaître. La seule chose qu’ils ne publient pas, c’est l’adresse du tueur, mais c’est tout juste.
— Où est-ce ?
— À Paris, 182, rue Ordener, 18e. On n’a réussi à le localiser qu’à onze heures, l’équipe est partie sur-le-champ. Plus personne dans l’appartement, bien entendu.
Adamsberg haussa les sourcils.
— C’est là qu’habite Weill, au 182.
— Notre Weill ? Le divisionnaire ?
— Lui-même.
— À quoi pensez-vous ? Que le tueur l’aurait fait exprès ? Que cela l’amusait de vivre à deux pas d’un flic ?
— Et même de frôler le danger, de fréquenter Weill. C’est facile, il fait table ouverte chez lui le mercredi, de haute qualité et très pratiquée.
Weill était sinon un ami, au moins un des rares hauts protecteurs d’Adamsberg au Quai des Orfèvres. Il avait quitté le terrain au prétexte de douleurs de dos aggravées d’un surpoids, en réalité parce qu’il avait besoin de temps pour se consacrer à l’art de l’affiche du XXe siècle, dont il était devenu un expert mondial. Adamsberg passait dîner chez lui deux à trois fois par an, soit pour y régler des affaires, soit pour l’écouter gloser, étendu sur un canapé râpé ayant appartenu à Lampe, le valet de chambre d’Emmanuel Kant. Weill lui avait conté que lorsque le valet Lampe avait désiré se marier, Kant l’avait congédié, lui et son canapé, et accroché ce mot sur son mur : « Souviens-toi d’oublier Lampe. » Adamsberg en avait été frappé car il aurait plutôt écrit : « Souviens-toi de ne pas oublier Lampe. »
Il posa sa main sur la photo du jeune homme, doigts écartés, comme pour le retenir.
— Rien dans son appartement ?
— Évidemment non. Il a eu tout le temps de prendre le large.
— Dès les nouvelles du matin.
— Plus tôt que ça peut-être. Quelqu’un a pu l’appeler et lui dire de se tirer. La publication dans la presse ne sert alors qu’à couvrir l’opération.
— Vous supposez quoi ? Que ce type a chez nous un frère, un cousin, une maîtresse ? C’est absurde. Un oncle ? Encore un oncle ?
— Ce n’est pas nécessaire d’aller jusque-là. L’un de nous a parlé à quelqu’un qui a parlé à quelqu’un. Garches est une histoire lourde, on a besoin de s’épancher.
— En admettant que ce soit vrai, à quoi bon donner le nom du type ?
— Parce qu’il s’appelle Louvois. Armel Guillaume François Louvois. C’est quand même amusant.