El Grito Silencioso

El cochero renegó, con voz enojada.

– ¿Quién cojones se ha creído que es para decir que me trae sin cuidado, puñetero chuleta del oeste? ¡Esos cabrones vinieron aquí a por una mujer, la trataron como a un trapo y luego volvieron corriendo a sus casas como si hubiesen salido de copas por el centro! -espetó con seco desprecio.

Monk le alcanzó la media corona y el cochero la mordió con gesto instintivo.

– Entonces dígame, ¿dónde los recogió y adonde los llevó? -preguntó Monk.

– Los recogí en Brick Lane -contestó el cochero-. Y los llevé hasta Portman Square. En otra ocasión los llevé hasta Eaton Square. Eso no significa que vivan allí. No tiene ninguna posibilidad de encontrarlos. Y si lo logra, ¿qué? ¿Quién piensa que se vaya a creer lo que diga una pobre lagarta de Seven Dials frente a la palabra de un chuleta del oeste? Dirán que vende su cuerpo y, ¿qué hay de extraño en que de vez en cuando la cosa se ponga cruda? Su cliente compra y paga, ¿no? No suelen hacer mucho caso que digamos cuando violan a una mujer honrada. ¿Qué caso cree que le harán a una puta?

– No mucho -admitió Monk con vergüenza-, pero hay otros medios, si la ley no hace nada.

– ¿Ah sí? -La voz del cochero vibró un instante con un deje de esperanza-. ¿Como qué? ¿Colgará a esos bastardos por su cuenta? Lo único que conseguiría sería que lo lincharan. Los guindillas nunca dejarán impune el asesinato de un caballero. No se tomarán demasiadas molestias si a una ramera de por aquí le dan un mamporro en la cabeza y resulta que se muere por culpa del golpe.

Pasa cada dos por tres. Ahora bien, deje que a un señor del oeste le asesten un navajazo en la tripa y verá la que se arma. Habrá guindillas por todas las calles. Hágame caso, no vale la pena. Lo pagaremos todos, palabra.

– Estaba pensando en algo más sutil -repuso Monk, con una sonrisa lobuna.

– Ya. ¿En qué, si puede saberse? -El cochero estaba prestando atención; se inclinó hacia un lado en el pescante, tratando de ver con claridad a Monk entre la nieve, bajo la escasa luz de una farola.

– Pues en asegurarme de que todo el mundo se entere -contestó Monk-. Convertiré el asunto en noticia, con todos los detalles.

– ¡Les dará igual! -La decepción del cochero era palpable-. Todos sus amigos pensarán que son muy listos. ¿Qué puede importarles una puta a esos cerdos?

– Puede que a sus amigos no les importe -replicó Monk furioso-. ¡Pero a su esposa sí! ¡Y a sus suegros también, sobre todo a su suegra!

El cochero blasfemó en voz baja.

– Y puede que a las esposas de sus socios y de sus amigos de la alta sociedad también, pues son las madres de las chicas con quienes aspiran a casarse sus hijos-continuó Monk.

– ¡Vale, vale! -espetó el cochero-. Ya lo entiendo. ¿Qué quiere saber? No sé quiénes eran. No los reconocería aunque los tuviera a un palmo de mis narices. Aunque por lo demás, supongo que tampoco me acordaré de usted mañana. Esos tipos se guardaron muy mucho de enseñar la cara. Pensé que lo hacían para darse aires de superioridad. No se dignaron hablarme, sólo me dieron órdenes.

– ¿Qué clase de órdenes? -preguntó Monk enseguida.

– Que los llevara hacia el norte y los dejara en Portman Square. Dijeron que seguirían a pie hasta sus casas desde allí. Listos, los cabrones, ¿eh? Entonces no le di más vueltas. Ni siquiera tienen por qué vivir cerca de Portman Square. Podrían haber cogido otro coche allí para que los llevara hasta donde viven. Puede ser cualquier sitio.

– Es un comienzo.

– ¡Venga ya! ¡Ni siquiera los pijoteros de los guindillas los encontrarían partiendo de eso!

– Es posible, pero han estado aquí una docena de veces por lo menos. Tiene que haber un factor común en alguna parte, y si lo hay, lo encontraré -dijo Monk con voz grave y rencorosa-. Preguntaré a todos los demás cocheros, a la gente de la calle. Alguien debió verlos, alguien tiene que saber algo. Cometerán un error. Seguramente ya hayan cometido alguno, quizá varios.

El cochero se estremeció, y sólo en parte debido a la nieve. Escudriñó el rostro de Monk.

– Es usted un puñetero lobo. ¡Suerte tengo de que no vaya a por mí! Y ahora, si quiere irse a casa, suba a mi coche y vayamos tirando. Si tiene la intención de quedarse aquí plantado toda la noche, tendrá que ser sin mi compañía, ni la de mi pobre caballo.

Monk subió y tomó asiento, aunque tenía demasiado frío para relajarse, y se dejó llevar entre sacudidas hacia Fitzroy Street y su cama caliente.