Los Diarios Secretos De Miranda

La pregunta quedó en el aire, tentándolos a los dos hasta que Turner respondió:

– Sí.

Sin embargo, deslizó la mirada hasta el vaso, se acabó el brandy y suspiró como un hombre satisfecho por la bebida, no como uno que se estuviera planteando el amor.

Ella apartó la mirada. El momento, si es que había existido y no había sido producto de su imaginación, había desaparecido, y el silencio que se impuso entre ellos fue bastante incómodo. Era extraño y torpe y, por lo tanto, como Miranda quería llenar ese vacío entre ellos, le hizo la pregunta más estúpida del mundo:

– ¿Asistirás al baile de los Worthington la semana que viene?

Él se volvió, con la ceja arqueada a modo de interrogación ante la pregunta inesperada.

– Quizá sí.

– Me encantaría. Siempre tienes la amabilidad de bailar conmigo dos veces. De no ser por ti, no tendría pareja de baile. -Estaba parloteando, pero no estaba segura de si le importaba. En cualquier caso, no parecía poder detenerse-. Si Winston pudiera venir, no te necesitaría, pero creo que tiene que regresar a Oxford por la mañana.

Turner le lanzó una mirada extraña. No fue una sonrisa, tampoco una burla, aunque tampoco fue irónica. Miranda odiaba que fuera tan inescrutable; no le daba ninguna pista de por dónde ir. Pero ella continuó. A estas alturas, ¿qué podía perder?

– ¿Irás? -preguntó-. Te lo agradecería mucho.

Él la miró unos segundos y, luego, respondió:

– Ahí estaré.

– Gracias. Me alegro.

– Encantado de poder ayudar -dijo él, con sequedad.

Ella asintió, con los movimientos más afectados por los nervios que por otra cosa.

– Si sólo puedes bailar conmigo una vez, bastará. Pero, si pudieras hacerlo al principio, te lo agradecería. Parece que los demás hombres te siguen.

– Por extraño que parezca -murmuró él.

– No es tan extraño -dijo ella, encogiendo un hombro. Empezaba a notar los efectos del alcohol. Todavía no estaba ebria, pero sí acalorada y un poco desenvuelta-. Eres atractivo.

Por lo visto, él no supo qué responder. Miranda se felicitó. Eran contadas las ocasiones en que conseguía desconcertarlo.

La sensación fue emocionante, así que bebió otro sorbo de brandy, con cuidado de hacerlo despacio, y dijo:

– Te pareces a Winston.

– ¿Cómo dices?

Turner habló con la voz cortante, y ella seguramente debería haberlo interpretado como una advertencia, pero parecía que no podía salir del hoyo que estaba cavando a su alrededor.

– Bueno, los dos tenéis los ojos azules y el pelo rubio, aunque creo que el suyo es un poco más claro. Y tenéis la misma postura, aunque…

– Ya basta, Miranda.

– Pero si…

– He dicho que basta.

Ella se calló ante el tono mordaz, y luego murmuró:

– No tienes por qué ofenderte.

– Has bebido demasiado.

– No seas estúpido. No estoy ebria. Seguro que tú has bebido diez veces más que yo.

Turner le lanzó una mirada relajada engañosa.

– Eso no es cierto pero, como has dicho antes, tengo mucha más experiencia que tú.

– He dicho eso, ¿verdad? Creo que tenía razón. No creo que estés ebrio.

Él inclinó la cabeza y dijo:

– Ebrio, no. Sólo un poco imprudente.

– ¿Imprudente? -murmuró ella, muy despacio-. Una descripción interesante. Me parece que yo también estoy imprudente.

– Seguro porque, si no, habrías vuelto a subir las escaleras en cuanto me viste.

– Y no te habría comparado con Winston.

A Turner le brillaron los ojos.

– No, no lo habrías hecho.

– No te importa, ¿verdad?

Se produjo un largo silencio y, por un segundo, Miranda se dijo que había ido demasiado lejos. ¿Cómo había podido ser tan estúpida y vanidosa para creer que podría desearla? ¿Por qué diantres iba a importarle si lo comparaba con su hermano pequeño? Para él, ella sólo era una cría, la niña feúcha de quien se había hecho amigo porque le daba pena. Nunca debería haber soñado que algún día podría llegar a quererla.

– Perdóname -balbuceó mientras se levantaba-. Me he excedido. -Y entonces, como todavía lo tenía en la mano, se bebió todo el brandy que le quedaba y corrió hacia la puerta-. ¡Aaahhh!

– ¿Qué diablos…? -Turner se levantó.

– Me había olvidado del vaso -dijo, gimoteando-. De los cristales rotos.

– Jesús, Miranda, no llores. -Cruzó el salón corriendo y, por segunda vez esa noche, la levantó en brazos.

– Soy una estúpida. Una maldita estúpida -dijo ella, sorbiéndose la nariz. Las lágrimas eran fruto de la pérdida de la dignidad, no del dolor, y por eso costaba más detenerlas.

– No blasfemes. No te había oído blasfemar nunca. Voy a tener que lavarte la boca con jabón -bromeó él mientras la llevaba hasta el sofá.

El tono amable la afectó mucho más de lo que lo habrían hecho las palabras severas, y tuvo que respirar hondo varias veces para intentar controlar los sollozos que parecían acumulársele en la garganta.

Turner la dejó en el sofá con delicadeza.

– Déjame ver ese pie.

Ella meneó la cabeza.

– Puedo hacerlo sola.

– No seas tonta. Estás temblando como una hoja. -Se fue hasta el mueble con las botellas y cogió la vela que ella había bajado antes.