Los Diarios Secretos De Miranda

– Da igual. Vas a acatarrarte si te paseas así por la casa. -La levantó en brazos y la alejó de los cristales rotos.

Miranda se dijo que era lo más cerca del cielo que había estado en su corta vida. El cuerpo de Turner era cálido y notaba su calor a través del camisón. Se le erizó la piel ante aquella cercanía y empezó a respirar de forma entrecortada.

Era su olor. Tenía que ser eso. Nunca había estado tan cerca de él, nunca había estado tan cerca como para oler su olor masculino único. Olía a madera caliente y brandy, y a algo más, a algo que no conseguía identificar. Algo que era simplemente Turner. Se agarró a su cuello y acercó la cara a su pecho para volver a olerlo una vez más.

Y entonces, cuando estaba convencida de que la vida no podía ser más perfecta, él la dejó caer en el sofá sin miramientos.

– ¿A qué ha venido eso? -preguntó, mientras se sentaba de forma decente.

– ¿Qué estás haciendo aquí?

– ¿Qué estás haciendo tú aquí?

Él se sentó delante de ella, en una mesa baja.

– Yo lo he preguntado primero.

– Parecemos dos niños pequeños -dijo ella, mientras doblaba las piernas y las colocaba debajo del cuerpo. Pero le respondió. Parecía una estupidez discutir sobre algo así-. No podía dormir. Y pensé que un vaso de jerez me ayudaría.

– ¿Porque ya has llegado a la madura edad de veinte años? -dijo él, en tono burlón.

Pero ella no cayó en la trampa. Ladeó la cabeza a modo de elegante respuesta, como diciendo: «Exacto».

Él se rió.

– En tal caso, permíteme que te ayude en tu perdición. -Se levantó y se acercó a un mueble-. Pero, si vas a beber, hazlo bien, por Dios. Lo que necesitas es brandy, preferiblemente el que llega de contrabando desde Francia.

Miranda lo observó mientras sacaba dos copas de brandy y las dejaba en la mesa. Sus manos eran firmes y… ¿unas manos podían ser bonitas? Sirvió dos copas generosas.

– A veces, mi madre me daba brandy cuando era pequeña. Cuando llegaba a casa empapada por la lluvia -le explicó ella-. Sólo un sorbo para entrar en calor.

Él se volvió y la miró, con unos ojos penetrantes incluso en la oscuridad.

– ¿Ahora tienes frío?

– No, ¿por?

– Estás temblando.

Miranda se miró los brazos traidores. En efecto, estaba temblando, pero no por el frío. Se abrazó con la esperanza de que él no insistiera más en eso.

Él volvió a cruzar el salón y le entregó la copa, con unos movimientos llenos de elegancia masculina.

– No te lo bebas de golpe.

Ella lo miró con una expresión de extrema irritación por su tono condescendiente antes de beber un sorbo.

– ¿Qué estás haciendo aquí? -le preguntó.

Turner se sentó delante de ella y apoyó un tobillo en la pierna contraria.

– Tenía que comentar unos asuntos de negocios con mi padre, así que me invitó a tomar una copa después de cenar. Y aquí me he quedado.

– ¿Y has estado sentado en la oscuridad tú solo?

– Me gusta la oscuridad.

– A nadie le gusta la oscuridad.

Él soltó una carcajada y ella se sintió terriblemente inexperta y joven.

– Ah, Miranda -dijo él, todavía riéndose-. Gracias por esto.

Ella entrecerró los ojos.

– ¿Cuánto has bebido?

– Una pregunta impertinente.

– Ajá, entonces has bebido demasiado.

Él se inclinó hacia delante.

– ¿Te parezco ebrio?

Ella se echó hacia atrás de forma involuntaria, porque no estaba preparada para la intensidad de su mirada.

– No -dijo, muy despacio-. Pero tienes mucha más experiencia que yo y supongo que sabrás cómo beber. Seguramente, podrías beber ocho veces más que yo y no se te notaría.

Turner soltó una risa seca.

– Cierto. Y tú, querida niña, deberías aprender a mantenerte alejada de los hombres con mucha más experiencia que tú.

Miranda bebió otro sorbo de licor, ignorando las ganas de bebérselo de golpe. Pero sabía que le quemaría la garganta, empezaría a toser y él se reiría.

Y ella se moriría de vergüenza.

Turner había estado de un humor extraño toda la noche. Cortante y burlón cuando estaban solos y callado y malhumorado cuando había más gente. Miranda maldijo a su corazón traidor por quererlo tanto; habría sido mucho más fácil adorar a Winston, que tenía una sonrisa luminosa y amplia y que la había halagado toda la noche.

Pero no, ella lo quería a él. A Turner, cuyo humor caprichoso significaba que estaba riendo y bromeando con ella y, al cabo de un segundo, la trataba como si fuera un antídoto.

El amor era para los idiotas. Para los estúpidos. Y ella era la mayor estúpida de todos.

– ¿En qué piensas? -preguntó Turner.

– En tu hermano -respondió ella, sólo para ser perversa, aunque era un poco verdad.

– Ah -dijo él, mientras se servía más brandy-. Winston. Un buen chico.

– Sí -respondió ella, casi en tono desafiante.

– Alegre.

– Encantador.

– Joven.

Ella se encogió de hombros.

– Yo también soy joven. Quizás hagamos buena pareja.

Él no dijo nada. Ella se acabó el brandy.