Los Diarios Secretos De Miranda

– Cosas diabólicas, espero.

– Por supuesto -respondió Olivia.

Miranda dibujó una sonrisa con los labios apretados mientras él se sentaba frente a ella.

Olivia se inclinó hacia delante y, coqueta, apoyó la barbilla en la mano.

– Le estaba diciendo a Miranda que creo que serías un marido terrible.

Él pareció divertirse y se reclinó en la butaca.

– Cierto.

– Pero estaba a punto de decirle que, con la preparación adecuada -continuó-, podrías rehabilitarte.

Turner se levantó.

– Me voy.

– ¡No te vayas! -exclamó Olivia, con una sonrisa-. Estoy bromeando, por supuesto. Tú ya no tienes remedio. Pero Winston… Winston es como un bloque de barro.

– No le diré que has dicho eso -murmuró Miranda.

– No me digas que no estás de acuerdo -añadió Olivia, provocándola-. No ha tenido tiempo de descarrilarse, como la mayoría de los hombres.

Turner miró a su hermana sin disimular su asombro.

– ¿Cómo es posible que esté aquí sentado escuchándote hablar así de los hombres?

Olivia abrió la boca para responder, algo inteligente e ingenioso, seguro, pero entonces apareció el mayordomo y los salvó:

– Su madre solicita su presencia, lady Olivia.

– Vuelvo enseguida -les advirtió Olivia mientras salía del salón-. Me muero de ganas de terminar esta conversación. -Y, con una maliciosa sonrisa y agitando los dedos, desapareció.

Turner gruñó. Su hermana iba a matar a alguien, y sólo esperaba que no fuera él. Y entonces miró a Miranda. Estaba acurrucada en el sillón, con los pies debajo de las piernas, con un libro polvoriento en las manos.

– ¿Una lectura intensa? -murmuró.

Ella le enseñó la tapa.

– Ah -dijo él, torciendo los labios.

– No te rías -le advirtió ella.

– Ni se me ocurriría.

– Tampoco mientas -añadió ella, con aquella expresión de institutriz que tan bien parecía dársele.

Él se reclinó con un chasquido de la lengua.

– Eso sí que no puedo prometértelo.

Ella se quedó allí sentada un momento, con una expresión severa y seria, y entonces, su cara cambió. Nada dramático, nada alarmante, pero suficiente para que quedara claro que tenía un debate interno y que, por fin, había llegado a una conclusión.

– ¿Qué piensas de Winston? -le preguntó.

– ¿Mi hermano? -respondió él.

Ella levantó la mano y dobló la muñeca, como diciendo: «¿Quién, si no?»

– Bueno -dijo él, a modo de evasiva porque, vaya, ¿qué quería que le dijera?-. Es mi hermano.

Ella levantó la mirada en un gesto sarcástico.

– Muy revelador por tu parte.

– ¿Qué me estás preguntando, exactamente?

– Quiero saber qué opinas de él -insistió ella.

El corazón de Turner se aceleró por un motivo que desconocía.

– ¿Me estás preguntando -añadió, con cautela-, si creo que Winston sería un buen marido?

Ella lo miró con aquellos ojos solemnes, y luego parpadeó, y… fue muy extraño, como si estuviera vaciando su mente antes de decir, en un tono muy neutro:

– Parece que todos estáis obcecados en unirnos.

– ¿Todos?

– Bueno, Olivia.

– Seguramente, no sería la persona a la que acudiría para recibir consejos románticos.

– Así que no crees que debiera proponerme conquistar a Winston -dijo, inclinándose hacia delante.

Turner parpadeó. Conocía a Miranda desde hacía años, por lo que estaba seguro de que no había cambiado de postura con la intención de enseñarle su sorprendentemente precioso escote. Pero el resultado había sido ése, y lo había distraído.

– ¿Turner? -murmuró ella.

– Es demasiado joven -le espetó él.

– ¿Para mí?

– Para cualquiera. Por Dios, si sólo tiene veintiún años.

– En realidad, todavía tiene veinte.

– Exacto -respondió él, incómodo, mientras deseaba que hubiera alguna forma de aflojarse la corbata sin parecer estúpido. Tenía calor y le empezaba a costar prestar atención a algo que no fuera Miranda sin resultar demasiado obvio.

La chica se reclinó. Gracias a Dios.

Y no dijo nada.

Hasta que, al final, él no pudo evitarlo y dijo:

– Entonces, ¿pretendes ir tras él?

– ¿Winston? -Parecía que lo estaba considerando-. No lo sé.

Él se rió.

– Si no lo sabes, entonces está claro que no deberías hacerlo.

Ella se volvió y lo miró a los ojos.

– ¿Es eso lo que crees? ¿Que el amor debería ser claro y obvio?

– ¿Quién ha hablado de amor? -Lo dijo en un tono un poco cruel, algo de lo que se arrepintió enseguida, pero seguro que ella entendía que era una conversación incómoda.

– Hmmm.

Turner tenía la desagradable sensación de que Miranda lo había juzgado y que no había salido bien parado. Una conclusión que vio reforzada cuando ella levantó el libro y volvió a la lectura.

Y él se quedó allí sentado, como un idiota, mirándole mientras leía, intentando encontrar una respuesta ingeniosa.

Ella levantó la mirada, con la cara irritantemente serena.

– ¿Tienes planes para esta tarde?