Il mangiatore d'anime [The Soul Eater - it]

— Occhio spia, dì a Ilse Vescott che voglio vederla e che in casa sua è entrato un uccisore.

— Non avete risposto alla mia domanda — disse la voce. — Avete un appuntamento?

— Certo. Lasciami entrare.

— Non mi risultano appuntamenti a nome Lane.

In quella echeggiò nell’atrio un’acuta risata femminile.

— Impagabile! — disse una voce diversa, continuando a ridere. — Entrate, signor Lane. Quinta porta a destra.

Lane andò alla porta indicata, l’aprì ed entrò in una stanza il cui arredo doveva esser costato il doppio della Deathmaker. Il pavimento era coperto da un soffice tappeto bianco fatto di pellicce e teste di migliaia di piccoli animali polari. Pareti e soffitto erano coperti di specchi che ripetevano all’infinito il riflesso della stanza. Sedie e tavoli in stile barocco erano profusi ovunque, ma invece che di legno erano d’oro, d’argento o di platino incastonati di gemme che Lane non aveva mai visto. In fondo alla stanza c’era un Finto Tuffatore imbalsamato, anch’esso adorno di gioielli, e il cui enorme muso sporgente, aperto, era stato trasformato in un sedile coperto di cuscini.

E dentro, o sopra, quell’insolito seggio, c’era Ilse Vescott. A prima vista Lane la giudicò una delle donne più belle che avesse mai visto, ma avvicinandosi cambiò opinione. Ilse Vescott indossava un abito a un pezzo all’ultima moda che metteva in mostra buona parte del suo corpo, e lui notò che c’era qualcosa di strano. La pelle era troppo liscia, troppo perfetta. Neanche un trattamento alla plastica poteva dare risultati così perfetti.

Poi la gardò in faccia. Anche quella era troppo perfetta, sebbene gli occhi fossero molto infossati, e quando fu a pochi metri da lei, capì la ragione. Corpo e faccia erano di fibre sintetiche fuse e modellate da un abilissimo medico-scultore che era riuscito a infondere nel soggetto l’essenza della bellezza e della sensualità. Solo gli occhi — vecchi, duri e distanziati — appartenevano alla vera Ilse Vescott, e perfino il mago che l’aveva dotata di una faccia e di un corpo di Venere moderna era stato incapace di nasconderli o cambiarli.

Lane distolse lo sguardo e indicando con un gesto l’atrio da cui era entrato, chiese: — Quanto vi è costato?

— Cosa? Il sistema di sicurezza? — chiese lei schiudendo in un sorriso le morbide labbra artificiali. — Poco più di duecentomila crediti. Perché?

— Perché per quella somma chi l’ha istallato doveva inserire nei suoi banchi di memorie la parola “killer”. Ho una bestiola che mi è costata venti crediti e che vi potrebbe proteggere molto meglio.

— Ammiro la vostra audacia, signor Lane — disse lei alzandosi e porgendogli la mano, una mano vibrante e gelida. — Chi siete venuto a uccidere?

— Nessuno — rispose Lane. — Io ammazzo animali non persone.

— Che tipo originale! — Toccò una gemma di uno dei braccialetti, e dal pavimento salì un mobile bar coperto della stessa pelliccia del tappeto. — Posso offrirvi da bere, prima che mi diciate cosa siete venuto a fare qui?

Lane annuì e lei versò il contenuto di una sottile bottiglia in due bicchieri di cristallo. Lane assaggiò un sorso, scoprì che era buono e mandò giù il resto d’un fiato. Ilse Vescott invece sorseggiò lentamente la sua bibita.

— Ottimo — disse Lane.

— Dovrei sapere chi siete, signor Lane? — chiese poi lei.

— Forse no. Finora ho trattato con Ector Allsworth.

— Ah, allora dovete lavorare per il Sindacato Vainmill.

— Io lavoro solo per me stesso.

— Sottile distinzione — commentò Ilse Vescott. — E perché siete venuto da me?

— Perché non riesco a trovare Allswort. So che è su questo pianeta, e non avendolo trovato altrove ho pensato che potesse essere qui.

— Infatti c’è. Ma è una tal noia! — disse lei arricciando il nasino artificiale. — Inoltre è solo un mio dipendente. Fa parte delle mie proprietà come il Vainmill, questa casa e tutto quello che vedete qui intorno.

— Una gran quantità di roba per una persona sola.

— Io non sono una persona comune — disse lei, mentre i suoi occhi lo fissavano con divertito distacco. — E mi piace possedere molto. A voi no?

— Io non possiedo niente. Io uccido.

— E cosa vi interessa uccidere, signor Lane?

— La Bestia dei Sogni.

— Che nome favoloso! Rievoca leggende esotiche. Com’è?

— Diverso da qualsiasi altra cosa nell’universo — rispose Lane.

— È bello?

— Molto. È come… come una stella viva. Pulsa di energia e brilla di vita. Vive nello spazio, dove è nato e dove morirà.

— Cosa respira?

— Non respira.

— E allora come farete a sapere quando sarà morto?

— Lo saprò — asserì Lane. — Lo saprò, statene certa.

— Ho sempre creduto che i cacciatori professionisti fossero freddi e spassionati — osservò lise, — e invece sembra che voi consideriate quella bestia un vostro mortale nemico.