Il mangiatore d'anime [The Soul Eater - it]

— Non sono affari tuoi.

— Sbagli — sorrise Tchaka. — Se perdo un buon cliente è una cosa che mi riguarda, e se tu spendi in un altro modo tutti quei soldi, non puoi spenderli da me.

— Io credo che riuscirai a sopravvivere anche senza di me.

— Sì, ma Tchaka non rinuncia senza lottare. Cosa ti è successo?

— Niente, ti ripeto. Perché diavolo non te ne vai?

— Perché ho voglia di parlare. — Tchaka staccò dalla rastrelliera una delle pistole di Lane e l’accartocciò stringendola in pugno. — Sei disposto a far due chiacchiere adesso, Nicobar?

— No, se prima non mi avrai pagato la pistola.

— Te la pagherò il doppio del suo valore — Tchaka si guardò intorno alla ricerca di una sedia, ma poiché c’era solo quella su cui stava seduto Lane, si accontentò di appoggiarsi al muro. — L’ultima volta che ti ho visto stavi scartabellando fra vecchie mappe, e se ben ricordo ti interessava la Bestia dei Sogni. L’hai poi trovata?

Lane annuì.

— L’hai uccisa?

— No.

— Dev’essere qualcosa di eccezionale se un cacciatore del tuo calibro non ci è riuscito.

— La ucciderò — disse con convinzione Lane.

— E tutti quei soldi ti servono a questo scopo?

Lane annuì. — Mi occorre un’arma speciale. Devo farla costruire.

— Prima però devi ritrovare la Bestia dei Sogni — osservò Tchaka. — La galassia è grande.

— La troverò.

— Solo perché l’hai vista un paio di volte non significa che potrai trovarla quando vorrai.

— Non una o due. Nove volte — precisò Lane.

— Nove? — ripeté Tchaka fissandolo negli occhi spiritati che parevano trafiggerlo.

— Nove — confermò Lane.

— Due volte prima di partire da qui, un’altra fra qui e Lodin… — gli venne meno la voce, e solo dopo qualche istante concluse: — E sei volte da che sono partito da Belore.

— Belore? Di cosa sei andato a caccia su Belore?

— Non ci sono andato per questo.

— E allora per cosa?

— Per vedere un tizio che è in grado di costruire l’arma.

— L’ha poi costruita.

— Non lo so.

— Non è da te, Nicobar — disse Tchaka. — Ti sei dato tanto da fare e poi vieni a dirmi che non sai se quell’arma è pronta. Da quanto tempo ci lavora quel Belorano?

— Circa quattro anni.

— Quattro anni sono molto. Ormai dovrebbe essere pronta.

— Credo.

— E allora perché non sei andato a ritirarla?

— Non lo vedo da due anni.

— Perché?

— Ho viaggiato nello spazio.

— A far cosa?

— Non me lo chiedere. Lascia perdere, Tchaka.

— Così hai visto sei volte la Bestia dei Sogni negli ultimi due anni. — Tchaka sorrise. — E allora? Perché le hai dato la caccia se non eri in grado di ucciderla?

— Taci — disse piano Lane.

— A me sembra un grande spreco di tempo e di denaro. Pensa a quello che hai speso per i viveri e il carburante. Era meglio se lo avessi speso qui, il tuo denaro, Nicobar. Nessun mostro spaziale può valere una delle mie ragazze.

— Taci! — urlò Lane alzandosi di scatto.

— Ah, così? — ribatté Tchaka accalorandosi. — Quel mostro ti dà più soddisfazione delle mie ragazze? Per questo sei rimasto tanto tempo a vagabondare nello spazio?

Lane allungò il braccio per colpirlo, ma Tchaka gli afferrò la mano a mezz’aria, e gliela strinse finché Lane non cadde in ginocchio gemendo di dolore.

— Sei stato uno sciocco, Nicobar. Adesso, se ti lascio andare prometti che non cercherai più di picchiarmi?

Lane non rispose e Tchaka strinse più forte.

— E va bene. Prometto — sibilò ancora Lane fra i denti.

— Bravo. Spero che tu sia duro coi nemici come lo sei con gli amici. — Rise e lo aiutò a rialzarsi. — Dimmi tutto, Nicobar.

— Non c’è niente da dire — rispose Lane flettendo le dita con una smorfia.

— Vogliamo ricominciare? Avanti, parlami della Bestia dei Sogni.

— Ha un diametro di quasi sette chilometri, è color rosso arancione; non ha arti visibili…

— Non mi interessa il suo aspetto. Voglio sapere cosa ti ha fatto, Nicobar.

— Non mi ha fatto niente.

— Sei invecchiato di trent’anni, non hai più un filo di carne addosso, è evidente che ti ha messo una paura mortale… e vieni a raccontarmi che non ti ha fatto niente? Andiamo, Nicobar!

— E va bene — sospirò Lane. — Ricordi di quando ti ho parlato del suo meccanismo di difesa?

— Cioè del fatto che trasmette la sensazione di dolore e di morte? Sì, ricordo.

— Be’, sbagliavo.

— L’immaginavo. Non ho mai creduto in… come si chiama? Un empatico trasmittente?

— La definizione è ancora valida.

— Ma se hai appena detto…

— So quel che ho detto.

— Non sei molto chiaro, sai, Nicobar.