El Diario Secreto De La Señorita Miranda Cheever

Miranda se las arregló para sonreír a pesar de tener los labios cerrados mientras él se sentaba a su lado.

Olivia se inclinó hacia delante y descansó la barbilla coquetamente sobre la mano.

– Estaba diciéndole a Miranda que creía que serías un marido horrible.

Él pareció divertido mientras se reclinaba hacia detrás.

– Es bastante cierto.

– Pero estaba a punto de decir que con la formación adecuada -continuó Olivia-podrías rehabilitarte.

Turner se puso de pie.

– Me voy.

– No, ¡no te vayas! -gritó Olivia riendo-. Por supuesto, sólo te estoy tomando el pelo. Ya es demasiado tarde para redimirte. Pero Winston… bueno, Winston es como un trozo de arcilla.

– No le diré que has dicho eso -murmuró Miranda.

– No digas que no estás de acuerdo conmigo. -La provocó Olivia-. No ha tenido tiempo de volverse horrible, como hacen el resto de hombres.

Turner miró a su hermana con manifiesto asombro.

– ¿Cómo es posible que esté aquí sentado escuchándote dar un sermón sobre cómo manejar a los hombres?

Olivia abrió la boca para replicar -algo inteligente e ingenioso, seguro- pero justo entonces apareció el mayordomo en la entrada y se lo ahorró a todos.

– Su madre requiere su compañía, Lady Olivia.

– Volveré -advirtió Olivia mientras salía excitada de la habitación-. Estoy impaciente por terminar esta conversación. -Y entonces, con una sonrisa traviesa y una sacudida de sus dedos, se fue.

Turner suprimió un gemido -su hermana iba a ser la muerte de alguien, sólo esperaba que no fuera la suya- y miró a Miranda. Estaba hecha un ovillo sobre el sofá, los pies plegados bajo el cuerpo y un enorme y polvoriento tomo en el regazo.

– ¿Una lectura densa? -murmuró él.

Ella alzó el libro.

– Oh -dijo él, los labios se le crisparon.

– No se ría -le advirtió ella.

– Ni en sueños.

– Tampoco mienta -dijo ella, su boca asumió aquella expresión de institutriz que parecía saber hacer tan bien.

Él se recostó hacia detrás con una risita.

– Bueno, eso no puedo prometerlo.

Durante un momento, simplemente se quedó allí sentada, pareciendo dura y severa a partes iguales, y entonces le cambió la cara. Nada dramático, nada alarmante, pero suficiente para dejar claro que había estado debatiendo algo en su mente. Y que había llegado a una conclusión.

– ¿Qué opina de Winston? -preguntó.

– Es mi hermano -dijo él.

Ella extendió la mano e hizo un movimiento rápido con la muñeca, como diciendo: ¿Qué más?

– Bueno -dijo, intentando ganar tiempo. Realmente, ¿qué esperaba que dijese?-. Es mi hermano.

Ella elevó los ojos hacia arriba sarcásticamente.

– Bastante revelador de su parte.

– ¿Qué me está preguntando exactamente?

– Quiero saber qué piensa de él -insistió.

El corazón se le paró en el pecho sin una razón que pudiese identificar.

– ¿Me está preguntando -inquirió con cautela- si creo que Winston sería un buen marido?

Ella le dirigió aquella solemne mirada suya, y entonces parpadeó, y -de lo más extraño- fue casi como si estuviese aclarándose la mente antes de decir, en un tono de lo más normaclass="underline"

– Parece que todo el mundo intenta emparejarnos.

– ¿Todo el mundo?

– Bueno, Olivia.

– No es precisamente la persona a la que iría a pedirle consejos románticos.

– Así que no cree que debiera proponerme conquistar a Winston -dijo ella, inclinándose hacia delante.

Turner parpadeó. Conocía a Miranda, y la había conocido durante años, por lo que estaba bastante seguro de que no había modificado su postura con la intención de exhibir su sorprendentemente adorable pecho. Pero había resultado ser una gran distracción.

– ¿Turner? -murmuró.

– Es demasiado joven -dejó escapar él.

– ¿Para mí?

– Para cualquiera. Por dios, sólo tiene veintiún años.

– En realidad, todavía tiene veinte.

– Exacto -dijo incómodo, deseando que hubiese alguna forma de reajustarse el pañuelo sin parecer idiota. Estaba empezando a sentir calor, y se estaba volviendo más difícil mantener la atención concentrada en algo más que Miranda sin ser obvio.

Ella se echó hacia atrás. Gracias a dios.

Y no dijo nada.

Hasta que él no pudo evitar decir:

– Entonces, ¿tiene la intención de perseguirle?

– ¿A Winston? -pareció pensárselo-. No lo sé.

Él soltó un bufido.

– Si no lo sabe, entonces claramente no debería.

Ella se giró y lo miró directamente a los ojos.

– ¿Eso es lo que piensa? ¿Qué el amor debería ser obvio y claro?

– ¿Quién ha hablado de amor? -su voz sonó ligeramente cruel, lo que lamentó, pero seguramente ella entendía que aquella era una conversación insostenible.

– Hmmm.

Tuvo la desagradable sensación de que lo había juzgado, y de que había salido perdiendo. Una conclusión que fue reforzada cuando volvió su atención al libro que tenía en el regazo.