Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

»Roger! Roger!« Sie hatte ihn gesehen und kam mit wehenden Röcken und Schals angerannt. Sie sprang mit einem Satz über einen Stapel ausgestochener Rasenstücke und warf sich in seine Arme.

Er umfasste sie und hielt sie fest und dachte dabei, dass sich in seinem Leben noch nichts schöner angefühlt hatte als ihr handfestes Gewicht, das sich an ihn presste, und der Geschmack ihres Mundes, trotz der Tatsache, dass sie eindeutig Zwiebeln zu Mittag gegessen hatte.

Sie tauchte strahlend und mit feuchten Augen aus der Umarmung auf, lange genug, um »Ich liebe dich!« zu sagen, dann nahm sie sein Gesicht in die Hände und küsste ihn erneut. »Du hast mir gefehlt. Wann hast du dich zuletzt rasiert? Ich liebe dich.«

»Vor vier Tagen, als ich in Charlotte aufgebrochen bin. Ich liebe dich auch. Ist alles in Ordnung?«

»Klar. Na ja, eigentlich nicht. Jemmy ist von einem Baum gefallen und hat sich einen Zahn ausgeschlagen, aber es war ein Milchzahn, und Mama sagt, sie glaubt nicht, dass der bleibende Zahn beschädigt ist. Und Ian hat sich möglicherweise die Syphilis geholt, und wir sind alle von ihm angewidert, und Pa ist in Cross Creek beinahe geteert und gefedert worden, und wir sind Flora MacDonald begegnet, und Mama hat Tante Jocasta eine Nadel ins Auge gestochen, und –«

»Iiih!«, sagte Roger instinktiv angewidert. »Warum denn das?«

»Damit es nicht platzt. Und ich habe sechs Pfund für Auftragsbilder bekommen!«, schloss sie triumphierend. »Ich habe dünnen Draht und Seide gekauft, aus dem ich Papiersiebe machen kann, und Wolle für einen Winterumhang für dich. Sie ist grün. Aber das Größte war die Begegnung mit einem anderen – na ja, ich erzähle es dir später. Wie war es bei den Presbyterianern? War es gut? Bist du jetzt Pastor?«

Er schüttelte den Kopf und versuchte, sich zu entscheiden, auf welchen Teil dieses Wortschwalls er antworten sollte. Schließlich wählte er den letzten, aber nur, weil er sich noch daran erinnern konnte.

»Mehr oder weniger. Hast du bei Mrs. Bug Unterricht in Zusammenhanglosigkeit genommen?«

»Wie kannst du denn mehr oder weniger Pastor sein? Warte – erzähl’s mir gleich, ich muss den Ofen noch etwas weiter öffnen.«

Damit huschte sie über den verwüsteten Boden zu der klaffenden Ofengrube zurück. Der hohe Schornstein aus Lehmziegeln erhob sich wie ein Grabstein am einen Ende der Grube. Die angesengten Rasenstücke, mit denen er während des Betriebs zugedeckt gewesen war, waren ringsum verstreut, und das Ganze machte den Eindruck eines enormen qualmenden Grabs, aus dem sich gerade etwas Großes, Heißes und zweifellos Dämonisches erhoben hatte. Wäre er katholisch gewesen, hätte er sich bekreuzigt.

So jedoch näherte er sich vorsichtig dem Rand der Grube, wo Brianna kniete und ihre Schaufel ausstreckte, um die nächsten Rasenstücke von dem gewölbten Weidengerüst zu heben, das sich über die Grube spannte.

Als er durch den wirbelnden Qualm in die Grube spähte, konnte er einige unregelmäßig geformte Gegenstände auf den Erdregalen liegen sehen, die sich an den Wänden der Grube entlangzogen. Ein paar konnte er als Schüsseln und Teller erkennen. Die meisten jedoch waren vage röhrenförmig, einen halben bis einen Meter lang und verjüngten sich an einem Ende leicht, während sie am anderen etwas weiter wurden. Sie hatten eine dunkelrötliche Färbung, waren vom Rauch dunkel gestreift und hatten verflixte Ähnlichkeit mit einer Sammlung gegrillter Riesenphallusse, eine Vorstellung, die er beinahe so verstörend fand wie die Geschichte mit Jocastas Augapfel.

»Rohre«, sagte Brianna stolz und zeigte mit der Schaufel auf eines dieser Objekte. »Für Wasser. Sieh nur – sie sind perfekt! Zumindest werden sie es sein, wenn sie beim Abkühlen nicht springen.«

»Fantastisch«, sagte Roger und gab sich begeistert. »Hey – ich habe ein Geschenk für dich.« Er griff in die Seitentasche seines Rocks und holte eine Orange hervor, die sie mit einem entzückten Ausruf ergriff, obwohl sie einen Moment innehielt, bevor sie ihren Daumen in die Schale bohrte.

»Nein, iss sie nur; ich habe noch eine für Jem«, versicherte er ihr.

»Ich liebe dich«, wiederholte sie mit Nachdruck, während ihr der Saft über das Kinn lief. »Was ist mit den Presbyterianern? Was haben sie gesagt?«

»Oh. Tja, im Großen und Ganzen geht alles in Ordnung. Ich habe den Universitätsabschluss und kann genug Griechisch und Latein, um sie zu beeindrucken; das Hebräische ließ etwas zu wünschen übrig, aber wenn ich das noch etwas aufpoliere – Reverend Caldwell hat mir ein Buch mitgegeben.«

»Ja, ich kann mir genau vorstellen, wie du auf Hebräisch zu den Crombies und Buchanans predigst«, sagte sie grinsend. »Und? Was noch?«

Sie hatte ein Stück Orangenfruchtfleisch an der Lippe kleben, und er beugte sich impulsiv zu ihr hinüber und küsste es fort. Es explodierte herbsüß und aromatisch auf seiner Zunge.