L'Homme aux cercles bleus

Il devait maintenant être arrivé à la hauteur du commissariat, mais il n’en était pas sûr, évidemment. Cela ne faisait pas partie des bâtiments dont il avait repéré l’emplacement. Il allait falloir demander. Hésitant, il rayait du bout de sa canne le trottoir devant lui, en marchant lentement. Il était perdu dans cette rue, c’était évident. Pourquoi Mathilde l’avait-elle envoyé là ? Il commençait à ressentir une vaste lassitude. Et quand la vaste lassitude venait, la fureur pouvait venir ensuite, se propulsant par accès mortels depuis le fond de son estomac jusqu’à sa gorge et investissant ensuite tout le cerveau.

Mal en point, une barre dans le front, Danglard arrivait au travail. Il vit cet immense aveugle immobilisé pas loin de l’entrée du commissariat, et sur son visage un hautain désespoir.

— Je peux vous aider ? lui demanda Danglard. Vous êtes perdu ?

— Et vous ? répondit Charles.

Danglard se passa la main dans les cheveux.

Sale question. Est-ce qu’il était perdu ?

— Non, dit Danglard.

— Faux, dit Charles.

— De quoi vous mêlez-vous ? dit Danglard.

— Et vous ? dit Charles.

— Merde, dit Danglard. Démerdez-vous tout seul.

— Je cherche le commissariat.

— Vous tombez bien, j’en suis. Je vous y amène. Qu’est-ce que vous lui voulez au commissariat ?

— L’homme aux cercles, dit Charles. Je viens voir Jean-Baptiste Adamsberg. C’est votre patron, non ?

— C’est vrai, dit Danglard. Mais je ne sais pas s’il est déjà arrivé. Il est peut-être en train de flotter quelque part. Vous venez pour l’informer ou pour le consulter ? Parce que le patron, autant que vous le sachiez, ne donne jamais d’indications claires, qu’on les demande ou qu’on ne les demande pas, d’ailleurs. Alors, si vous êtes journaliste, vous feriez aussi bien d’aller rejoindre vos collègues, là-bas. Ils sont déjà toute une bande.

Ils arrivaient devant la porte cochère de l’entrée. Charles buta contre la marche et Danglard dut le rattraper par le bras. Derrière ses lunettes, dans ses yeux morts, Charles sentit monter une rage fugitive. Il dit très vite :

— Je ne suis pas journaliste.

Danglard fronça les sourcils et passa un doigt sur son front, alors qu’il savait pourtant qu’on ne retire pas un mal de tête en appuyant dessus avec le doigt.

Adamsberg était là. Danglard n’aurait pu dire qu’il était installé à son bureau ni même assis. Il était posé là, trop léger pour le grand fauteuil et trop dense pour le décor blanc et vert.

— M. Reyer voulait vous parler, dit Danglard.

Adamsberg leva les yeux. Il fut plus frappé encore que la veille par le visage de Charles. Mathilde avait raison, la beauté de l’aveugle était spectaculaire. Et Adamsberg admirait la beauté chez les autres, bien qu’ayant renoncé à la convoiter pour lui-même. D’ailleurs, il ne se souvenait pas avoir jamais désiré être à la place d’un autre.

— Restez aussi, Danglard, dit-il, ça fait longtemps qu’on ne s’est pas vus.

Charles chercha le contour d’un fauteuil et s’assit.

— Mathilde Forestier, dit-il, ne pourra pas vous accompagner ce soir au métro Saint-Georges comme elle l’avait promis. Voilà le message. Je ne fais que passer et transmettre.

— Et comment espère-t-elle que je puisse repérer sans elle l’homme aux cercles, puisqu’elle seule le connaît ? demanda Adamsberg.

— Elle y a pensé, répondit Charles en souriant. Elle dit que je peux faire l’affaire, parce qu’à ses sens, l’homme laisse dans son sillage une vague odeur de pomme pourrie. Elle dit que je n’ai qu’à attendre la tête levée et respirer à fond, que je serais un limier hors classe pour la pomme pourrie.

Charles haussa les épaules.

— Il n’en est pas question. Elle est très désobligeante parfois.

Adamsberg avait l’air préoccupé. Il s’était tourné de côté, il avait calé ses pieds sur la corbeille en plastique et appuyé un papier sur sa cuisse. Il avait l’air de vouloir se mettre à dessiner comme si de rien n’était mais Danglard pensait qu’il en allait autrement. Il voyait le visage d’Adamsberg plus brun que d’habitude, le nez plus marqué, les dents qui se serraient et se desserraient.