L'Homme aux cercles bleus

Ce n’était pas à cause de tout ça qu’Adamsberg s’appliquait ce soir à éviter Christiane. Peut-être à cause du regard de la jeune fille à la poste. Peut-être parce qu’il avait trouvé Christiane en train de l’attendre, certaine qu’il sourirait, certaine qu’il ouvrirait sa porte, et puis qu’il ouvrirait sa chemise, et puis son lit, certaine qu’elle ferait le café le lendemain. Certaine. Et Adamsberg, les certitudes que les autres posaient sur lui, ça l’assassinait. Ça lui donnait un désir irrépressible de décevoir. Et puis il avait pensé un peu trop à la petite chérie ces derniers temps, et pour un oui pour un non encore. Surtout, il avait réalisé en marchant cet après-midi que ça faisait neuf ans qu’il ne l’avait plus vue. Neuf ans, bon Dieu ! Et tout d’un coup, il n’avait pas trouvé ça normal. Et il avait eu peur.

Jusqu’ici, il se l’était toujours figurée arpentant le monde sur le bateau d’un marin hollandais, puis sur le chameau d’un Berbère, puis s’exerçant au lancer sur les conseils d’un guerrier peul, puis mangeant trois croissants au Café des Sports et des Artistes à Belleville, puis chassant les cafards dans un lit d’hôtel au Caire.

Et aujourd’hui il se l’était figurée morte.

Il en avait été tellement saisi qu’il s’était arrêté pour boire un café, le feu au front, la sueur aux tempes. Il la voyait morte, depuis pas mal de temps déjà, le corps décomposé sous une dalle et contre elle dans sa tombe, le petit paquet d’ossements de Richard III. Il avait appelé au secours le chamelier berbère, le lancier peul, le marin hollandais et le tenancier du café de Belleville. Il les avait suppliés de revenir s’animer comme d’habitude devant ses yeux, de faire les marionnettes et de chasser cette dalle tombale. Mais ces quatre salauds de types étaient restés introuvables. Et ils laissaient le champ libre à la crainte. Morte morte morte. Camille morte. Bien sûr morte. Et tant qu’il l’avait imaginée vivante, même le trompant autant qu’il l’avait trompée, même l’escamotant de toutes ses pensées, même caressant les épaules du groom dans son lit de l’hôtel du Caire, après qu’il fut venu chasser les cafards, même photographiant tous les nuages du Canada — parce que Camille faisait collection de nuages à profil humain, ce qui était tout compte fait assez difficile à trouver — et même ayant oublié jusqu’à son visage et jusqu’à son nom, même avec tout cela, si Camille bougeait quelque part sur la terre, alors tout allait bien. Mais si Camille était morte ici ou là dans le monde, alors la vie s’étranglait. Alors ça ne valait peut-être plus autant le coup de s’agiter le matin et de courir le jour, si elle était morte, Camille, l’invraisemblable rejeton d’un dieu grec et d’une prostituée égyptienne, c’est comme ça qu’il voyait sa lignée. Ça ne valait peut-être plus autant le coup de s’énerver à chercher des assassins, à savoir combien on veut de sucres dans son café, à coucher avec Christiane, à regarder toutes les pierres de toutes les rues, si quelque part Camille ne faisait plus dilater la vie autour d’elle, avec ses choses du grave et du futile, l’une sur le front, l’autre sur les lèvres, qui se bouclaient toutes deux en un huit qui dessinait l’infini. Alors si Camille était morte, Adamsberg perdait la seule femme qui lui ait dit à voix basse un matin : « Jean-Baptiste, je vais à Ouahigouya. C’est aux sources de la Volta blanche. » Elle s’était détachée de lui, elle avait dit « Je t’aime », elle s’était habillée, et elle était sortie. Acheter du pain, il avait pensé. Elle n’était pas revenue, la petite chérie. Neuf ans. Il n’aurait pas tellement menti s’il avait dit : « J’ai bien connu Ouahigouya, j’y ai même vécu quelque temps. »