Der Graf von Monte Christo
- Автор: Дюма Александр
- Язык: немецкий
- Переводчик: Max Pannwitz
- Жанр: Историческая проза
Электронная книга - «Der Graf von Monte Christo». Краткое содержание книги:
Und Sie wollen nun dahin?
Ja, gnädige Frau!
Und zu welchem Telegraphen wollen Sie gehen? Zu dem im Ministerium des Innern oder zu dem im Observatorium?
Oh, nein, ich könnte dort Leute antreffen, die mich nötigen wollten, etwas zubegreifen, das ich gar nichtbegreifen will, und die mir wider meinen Willen ein Geheimnis zu enthüllen versuchen, das ihnen im Grunde selbst verborgen ist. Zum Teufel! Ich will wenigstens die Illusionen mir erhalten, die ich noch über die Insekten hege; es ist genug, daß ich die, welche ich über die Menschen hatte, verlieren mußte. Ich werde also zu keinem derbeiden Pariser Telegraphen gehen, weder zu dem auf dem Observatorium noch dem im Ministerium des Innern. Ichbrauche einen Telegraphen im freien Felde.
So gehen Sie, denn in zwei Stunden ist es Nacht, und Sie sehen dann nichts mehr.
Teufel! Sie erschrecken mich! Wo ist der nächste auf der Straße nachBayonne?
In Chatillon.
Und nach dem in Chatillon?
Ich glaube, der auf dem Turme von Monthléry.
Ich danke; auf Wiedersehen! Sonnabend werde ich Ihnen meine Eindrücke erzählen.
Vor der Tür traf der Graf mit den zwei Notaren zusammen, die soeben Valentine enterbt hatten und sich nun wegbegaben… äußerst entzückt, daß sie einen Akt aufgesetzt hatten, der ihnen unfehlbar große Ehre machen mußte.
Vierter Band
Wie man einen Gärtner von den Murmeltierenbefreit, die seine Pfirsiche fressen
Nicht an demselben Abend, wie er gesagt hatte, aber am andern Morgen verließ der Graf von Monte Christo Paris und zwar durch das Höllentor, schlug den Weg nach Orléans ein, fuhr durch das Dorf Linas, ohnebei der Telegraphenstation anzuhalten, und erreichte den Turm von Monthléry.
Am Fuße des Hügels sprang er aus dem Wagen und erstieg dann auf einem ringsherum führenden, achtzehn Zollbreiten Fußpfade die Anhöhe, sah sich aber auf dem Gipfel durch eine Hecke aufgehalten.
Monte Christo suchte die Tür des kleinen Geheges und fand sie auch sogleich. Es war ein hölzernes Gatter, das statt durch Angeln mit Weidenrutenbefestigt war und mittelst eines Nagels und einesBindfadens geschlossen wurde. Der Grafbegriff im Nu den Mechanismus, und die Tür öffnete sich.
Der Eindringlingbefand sich nun in einem kleinen, zwanzig Fuß langen und zwölf Fußbreiten Garten, der auf der einen Seite durch den alten, ganz mit Efeu umgürteten und von Mauernelken übersäten Turmbegrenzt war. Man ging durch diesen Garten, indem man einem vielfach geschlängelten, mit rotem Sandebestreuten Wege folgte, an dem sich eine mehrere Jahre alteBuchsbaumeinfassung hinzog. Nie ist Flora durch einen so sorglichen und reinen Kultus geehrt worden, wie man ihr ihn in diesem kleinen Gehege angedeihen ließ.
In der Tat, keiner von den zwanzig Rosenstöcken, die auf demBlumenbeet standen, zeigte auf einem seinerBlätter die Spur von Käfern oderBlattläusen, welche sonst die auf feuchtemBoden wachsenden Pflanzen zernagen. Und dennoch fehlte es dem Garten nicht an Feuchtigkeit; die rußschwarze Erde, das undurchsichtige Laubwerk derBäume ließen daran nicht zweifeln. Aus den Wegen war sorgsam jedes Gräslein entfernt und jedes Unkraut von denBeeten.
Monte Christobliebstehen, nachdem er die Tür, denBindfaden am Nagelbefestigend, wieder geschlossen hatte. Es scheint, der Telegraphist hält sich einen eigenen Gärtner, sagte der Graf, oder er widmet sich selbst leidenschaftlich der Gärtnerei. Plötzlich stieß er an einen Gegenstand, der hinter einem mitBlätterwerkbeladenen Schubkarren kauerte; dieser Gegenstand erhobsich, es entschlüpfte ihm ein Ausruf des Erstaunens, und Monte Christo stand einem Manne von etwa fünfzig Jahren gegenüber, der Erdbeeren pflückte und diese auf Weinblätter legte.
Er hatte zwölf Weinblätter undbeinahe ebensoviele Erdbeeren.
Sie halten Ihre Ernte, mein Herr? sagte Monte Christo lächelnd.
Verzeihen Sie, mein Herr, erwiderte der gute Mann, mit der Hand nach seiner Mütze greifend, ichbin allerdings nicht oben an meinem Posten, komme aber in diesem Augenblicke erst herab.
Ich will Sie durchaus nicht in IhrerBeschäftigung stören, erwiderte der Graf, pflücken Sie ruhig Ihre Erdbeeren.
Ichbitte noch einmal um Vergebung, mein Herr; ich lasse vielleicht einen Vorgesetzten warten? sagte der Mann undbetrachtete mit ängstlichemBlicke den Grafen und seinenblauen Frack.
Seien Sie unbesorgt, mein Freund, entgegnete Monte Christo mit jenem Lächeln, das einen so wohlwollenden, aber, wenn er wollte, auch einen so furchtbaren Eindruck machte, und das diesmal nur Wohlwollen ausdrückte, ichbin kein Vorgesetzter, der hier erscheint, um Sie zu inspizieren, sondern ein einfacher Reisender, der, von der Neugierde zu Ihnen geführt, es sich zum Vorwurfe macht, daß er Ihnen Ihre kostbare Zeit raubt.
Oh! meine Zeit ist nicht kostbar, versetzte der gute Mann mit schwermütigem Lächeln. Doch gehört meine Zeit der Regierung, und ich sollte sie nicht verlieren; doch kann ich, bis ein Signal ertönt, ruhig im Gartenbleiben… Würden Sie übrigens glauben, mein Herr, daß die Murmeltiere mir meine Erdbeeren wegfressen? fügte er mit sonderbarem Gedankensprunge hinzu.
Meiner Treu, nein, das hätte ich nicht geglaubt, erwiderte mit ernstem Ton Monte Christo; diese Murmeltiere sind schlimme Nachbarn für uns, die wir sie nicht essen, wie dies die Römer taten.
Ah! die Römer aßen sie, rief der Gärtner, sie aßen Murmeltiere?
Das erzählen uns die alten Schriftsteller, sagte der Graf.
Wirklich? Das kann nichts Gutes sein, obgleich man sagt: Fett wie ein Murmeltier. Und man darf sich nicht wundern, daß die Murmeltiere fett sind, denn sie schlafen den lieben langen Tag und wachen nur auf, um die ganze Nacht hindurch zu nagen. Sehen Sie, im letzten Jahre hatte ich vier Aprikosen; sie stahlen mir eine von den vieren. Ich hatte einenBlutpfirsich, einen einzigen, es ist gewiß eine seltene Frucht; nun, mein Herr, sie fraßen mir die Hälfte weg, auf der Mauerseite; es war ein herrlicher vortrefflicherBlutpfirsich; ich habe nie einenbesseren gegessen.
Sie haben ihn gegessen? fragte der Graf.
Das heißt, Sie verstehen, die übrig gebliebene Hälfte. Ah! verdammt, diese Spitzbuben wählen sich nicht die schlechtesten Stücke. Doch in diesem Jahr, fuhr der Gartenfreund fort, wird mir das nicht wiederbegegnen, und sollte ich die Früchte, bis sie vollends reif sind, die ganze Nacht hindurch hüten müssen.
Monte Christo hatte genug gesehen. Jeder Mensch hat seine Leidenschaft, die sich in seinem Herzen festsetzt, wie der Wurm in der Frucht; die des Telegraphisten war die Gärtnerei.