Das flammende Kreuz: Roman (German Edition)

Jamie kam die Leiter herunter, stellte sich leise hinter mich und berührte kurz meine Schulter.

»Geh dich waschen«, sagte ich und wies hinter mich auf den kleinen Wasserkessel, den ich zum Erhitzen über das Feuer gehängt hatte. »Ich komme hier schon zurecht.«

Er nickte, zog sein nasses, schmutziges Hemd aus und warf es ins Feuer. Ich lauschte den leisen, vertrauten Geräuschen, die er beim Waschen machte. Dann und wann hustete er, aber das Atmen schien ihm hier weniger Schwierigkeiten zu bereiten als draußen in der Kälte.

»Ich wusste nicht, dass es so sein kann«, sagte er hinter mir. »Ich dachte, ein Schlaganfall bringt einen Mann auf der Stelle um.«

»Manchmal«, sagte ich ein wenig geistesabwesend, stirnrunzelnd auf meine Arbeit konzentriert. »Es ist sogar meistens so.«

»Aye? Ich bin nie auf den Gedanken gekommen, Dougal oder Rupert zu fragen. Oder Jenny. Ob mein Vater …« Der Satz brach abrupt ab, als hätte er ihn verschluckt.

Ah. Die Erkenntnis traf schlagartig meinen Solar Plexus. Das war es also. Ich hatte nicht mehr daran gedacht, aber er hatte es mir vor Jahren erzählt, kurz nach unserer Hochzeit. Sein Vater hatte mit angesehen, wie man ihn in Fort William auspeitschte, und hatte kurz danach einen tödlichen Schlaganfall erlitten. Jamie war verletzt und krank aus dem Fort befreit worden und ins Exil gegangen. Er hatte erst Wochen später vom Tod seines Vaters erfahren – hatte keine Chance gehabt, Abschied zu nehmen, hatte seinen Vater weder begraben noch seinem Grab seinen Respekt zollen können.

»Jenny müsste es doch gewusst haben«, sagte ich sanft. »Sie hätte es dir gesagt, wenn …« Wenn Brian Fraser einen solch langgezogenen Tod der Würdelosigkeit gestorben war, ein Schatten seiner selbst, machtlos vor den Augen der Familie, die zu schützen er bemüht gewesen war?

Hätte sie das? Wenn sie ihren Vater in Inkontinenz und Hilflosigkeit gepflegt hätte? Wenn sie tage- oder wochenlang gewartet hätte, plötzlich des Vaters und des Bruders beraubt, allein gelassen, dem Tod ins Auge zu schauen, der Sekunde um endlose Sekunde näher kam … und doch war Jenny Fraser eine sehr starke Frau, die ihren Bruder über alles liebte. Vielleicht hätte sie versucht, ihn zu schützen – vor der Schuld und auch vor dem Wissen.

Ich drehte mich zu ihm um. Er war jetzt halb nackt, aber sauber, und hatte ein frisches Hemd aus der Satteltasche in den Händen. Sein Blick war auf mich gerichtet, aber ich sah, wie seine Augen an mir vorbeihuschten, um sich voll verstörter Faszination an die Leiche zu heften.

»Sie hätte es dir gesagt«, wiederholte ich und bemühte mich, meiner Stimme einen überzeugten Tonfall zu verleihen.

Jamie holte tief und schmerzhaft Luft.

»Vielleicht.«

»Doch«, sagte ich mit mehr Bestimmtheit.

Er nickte, holte noch einmal Luft und atmete weniger beschwerlich aus. Mir wurde klar, dass Beardsleys Tod nicht nur in diesem Haus herumspukte. Doch den Schlüssel zu der einzigen Tür, die man für Jamie öffnen konnte, hatte Jenny in der Hand.

Ich verstand jetzt, warum er geweint und sich solche Mühe mit dem Grab gegeben hatte. Weder aus Schock noch Mildtätigkeit, und schon gar nicht aus Achtung vor dem Toten – sondern um Brian Frasers willen, des Vaters, den er weder beerdigt noch betrauert hatte.

Ich wandte mich zurück und zog die Kanten der Decke hoch, schlug sie ordentlich über die gesäuberten, präsentablen Überreste und band sie an Kopf und Füßen mit Zwirn fest, so dass ein ordentliches, anonymes Paket entstand. Jamie war neunundvierzig, dasselbe Alter, in dem sein Vater gestorben war. Ich warf ihm rasch einen verstohlenen Blick zu, während er sich fertig anzog – wenn sein Vater ein Mann wie er gewesen war … Ich verspürte einen plötzlichen Stich der Trauer um einen solchen Verlust. Um das Ende solcher Kraft, um die ausgelöschte Liebe, um den Verlust eines Mannes, von dem ich wusste, dass er ein großer Mann gewesen war, allein durch das, was ich von ihm in seinem Sohn widergespiegelt sah.

Als er angezogen war, umrundete Jamie den Tisch, um mir zu helfen, die Leiche anzuheben. Doch anstatt seine Hände unter den Toten zu schieben, streckte er sie aus und nahm meine Hände in die seinen.

»Schwöre mir, Claire«, sagte er. Seine Stimme war vor lauter Heiserkeit fast unhörbar; ich musste mich zu ihm hinüberbeugen, um sie zu hören. »Wenn mich eines Tages dasselbe Schicksal ereilen sollte wie meinen Vater … dann schwöre mir, dass du mir dieselbe Gnade erweist wie ich diesem armen Teufel hier.«

Er hatte vom Graben frische Blasen an den Fingern; sie fühlten sich seltsam weich an, mit Flüssigkeit gefüllt und nachgiebig, als er meine Hände umfasste.

»Ich werde tun, was getan werden muss«, erwiderte ich schließlich flüsternd. »Genau wie du.« Ich drückte seine Hände und ließ sie los. »Komm jetzt und hilf mir, ihn zu begraben. Es ist vorbei.«