La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

— Quel était l’événement concerné ?

— Il y avait une… impératrice, une maîtresse très puissante. Tous ses frères et sœurs étaient morts et elle avait hérité de la juridiction d’un immense territoire. Sa mère avait persuadé les médecins et les médiateurs de produire une hormone qui devait être l’équivalent de vos pilules contraceptives. Elle devait faire croire à l’organisme de la maîtresse qu’il était en état de grossesse. On lui en injecterait des doses massives, après quoi elle deviendrait mâle. Et stérile. Quand sa mère mourut, les médiateurs firent administrer cette hormone à l’impératrice.

— Mais alors, vous avez la “pilule” ! s’exclama Whitbread. Vous pourriez vous en servir pour limiter la natalité…

— C’était ce que cet Eddie le Fou pensait. Ainsi ils ont injecté l’hormone durant au moins trois générations, dans tout l’empire. Ça a bien stabilisé la population : plus beaucoup de maîtres, tout très tranquille et pendant ce temps-là, évidemment, l’explosion de population habituelle se produisait sur les autres continents. Les autres maîtres se regroupèrent et envahirent le territoire de l’impératrice. Notre explorateur temporel eut l’idée qu’il pourrait se débrouiller pour que l’impératrice contrôle toute la planète. » La Granéenne de Whitbread renifla de dédain. « Ça ne pouvait pas marcher : comment convaincre les maîtres de devenir des mâles stériles ? Cela arrive bien de temps en temps, mais qui voulez-vous qui s’y lance avant d’avoir des enfants ? C’est le seul moment où l’hormone agit.

— Ah.

— Comme vous dites. Même si l’impératrice avait conquis tout alpha du Grain et stabilisé la population – et si l’on y pense, Jonathan, le seul moyen de réussir cela serait que les chefs passent les commandes aux éleveurs sans jamais avoir d’enfants eux-mêmes – même si cela était arrivé, ils se seraient fait attaquer par les civilisations astéroïdiennes.

— Mais mon vieux, c’est un début ! dit Whitbread. Il doit exister un moyen…

— Je ne suis pas votre vieux et il n’y a pas de moyen. Et c’est une raison de plus pour que je ne souhaite pas la rencontre de votre espèce et de la mienne. Vous êtes tous des Eddie le Fou. Vous pensez que toute difficulté peut être surmontée.

— Tous les problèmes humains ont au moins une ultime solution, dit Gavin à voix basse.

— Pour vous, peut-être, dit l’extra-terrestre. Les Granéens ont-ils une âme ?

— Ce n’est pas à moi de le dire », répondit Potter. Il s’agita sur son siège. « Je ne suis pas le porte-parole du Seigneur.

— Et ce n’est pas non plus à vôtre aumônier de le dire. Comment pouvez-vous envisager de le savoir ? Cela demanderait des connaissances révélées – une inspiration divine, non ? Je doute qu’on vous la fournisse.

— N’avez-vous donc aucune religion ? dit Potter, incrédule.

— Nous en avons des milliers, Gavin. Les bruns et les autres classes semi-intelligentes ne modifient guère les leurs. Mais toute civilisation de maîtres produit la sienne propre. La plupart sont des variantes sur la transmigration de l’âme, avec l’accent sur l’immortalité à travers les enfants. Vous comprenez pourquoi.

— Et les médiateurs ? dit Whitbread.

— Je vous l’ai dit : nous n’avons pas d’enfants. Il y a des médiateurs qui acceptent l’idée de la métempsycose. La réincarnation dans la peau d’un maître. La chose la plus voisine chez vous serait le brahmanisme. J’en ai parlé à l’aumônier Hardy. Il dit que les brahmanes croient pouvoir un jour s’échapper de ce qu’ils appellent la roue de vie. Ça ressemble étonnamment aux Cycles granéens. Je ne sais pas, Jonathan. Jadis, j’acceptais l’idée de la réincarnation mais… on ne peut pas savoir, n’est-ce pas ?

— Et vous n’avez rien de tel que le christianisme ? demanda Potter.

— Non. Nous avons connu des prophéties annonçant qu’un Sauveur mettrait fin aux Cycles, mais, Gavin, nous avons tout connu. Et il est bien certain que le Messie n’est pas encore venu ici ! »

La cité indéfinie se déroulait sous leurs pieds. Bientôt Potter s’enfonça dans son fauteuil et commença à ronfloter. Whitbread en fut effaré.

« Vous aussi, vous devriez dormir, dit la Granéenne. Vous êtes debout depuis trop longtemps.

— J’ai trop peur. Vous vous fatiguez plus vite que nous – c’est vous qui devriez dormir.

— Moi aussi, j’ai trop peur.

— Maintenant j’ai vraiment peur, mon frère. » Est-ce que j’ai appelé ce type mon frère ? Non, je l’ai appelée comme ça, elle ! Et alors ? « Votre musée d’art en montrait plus que ce nous en avons compris, non ?