La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

Au rez-de-chaussée, quelque chose explosa. L’escalier se remplit de bruits. Des sabots résonnèrent sur les marches de marbre. Les Granéennes gazouillèrent. Charlie siffla, très fort, à deux reprises. On lui répondit, d’en bas, puis une voix annonça : « On ne vous maltraitera pas. Rendez-vous sur-le-champ » dans l’anglique parfait de David Hardy.

« Nous sommes perdus, dit Charlie.

— Les troupes de ma maîtresse, qu’allez-vous faire, Horst ? »

En guise de réponse, Staley s’accroupit dans une encoignure, le fusil à rayons X braqué sur la cage d’escalier. Il fit signe aux autres enseignes de se mettre à couvert.

Une Granéenne brune-et-blanche apparut dans le couloir. Elle avait la voix du révérend Hardy mais aucune de ses manières. Seulement l’anglique parfait, et la voix sonore. La médiatrice était désarmée. « Allons, soyez raisonnables. Nous n’avons aucune raison de vous vouloir du mal. Ne faites pas tuer vos amis pour rien. Sortez et acceptez notre amitié.

— Allez vous faire foutre !

— Qu’entendez-vous gagner par cette attitude ? demanda la Granéenne. Nous ne voulons que votre bien… »

À l’étage inférieur, des coups de feu claquèrent. Les détonations résonnaient dans les couloirs et les pièces vides du Château. La médiatrice à la voix de Hardy siffla et cliqueta à l’intention des autres Granéennes.

« Que dit-elle ? » demanda Staley. Il se retourna pour voir la Granéenne de Whitbread blottie contre le mur, immobile. « Qu’est-ce qu’elle a ?

— Foutez-lui la paix ! » cria Whitbread. Il se déplaça pour aller rejoindre sa Granéenne et lui passa un bras autour des épaules. « Que devons-nous faire ? »

Le bruit de la bataille se rapprocha et soudain deux démons surgirent dans le couloir. Staley visa et tira en un seul geste souple, fauchant un des assaillants. Il commença à retourner son faisceau laser vers l’autre. Le démon fit feu et Staley fut projeté au loin contre le mur opposé du couloir. D’autres guerriers bondirent sur le palier et il y eut une salve de fusils qui maintint Staley en l’air l’espace d’une seconde. Son corps fut comme haché par les dents d’un dragon et il retomba, tout à fait immobile.

Potter déchargea le lance-roquettes. Le missile explosa à l’autre bout du couloir. Une partie du mur s’effondra, encombrant le plancher de décombres et ensevelissant à moitié la médiatrice et les guerriers.

« Il me semble que, quel que soit le vainqueur de la bataille qui se livre sous nos pieds, nous en savons bien trop sur le champ Langston, dit lentement Potter de son rude accent néo-écossais. Qu’en pensez-vous Whitbread ? C’est vous qui commandez, maintenant. »

Jonathan s’extirpa de sa rêverie. Sa Granéenne était parfaitement immobile, comme en état de choc…

Potter dégaina son pistolet et attendit. Le couloir s’emplit de bruits de course. La bataille semblait s’achever.

« Votre ami a raison, frère », dit la Granéenne de Whitbread. Elle porta son regard sur la forme sans vie de la Fyunch (clic) de Hardy. « Celle-ci était aussi un frère… »

Potter hurla. Whitbread virevolta.

Gavin était là, un air incrédule sur le visage, son pistolet disparu, son bras fracassé du poignet au coude. Il regarda Whitbread avec des yeux où se lisait tout juste la douleur et dit : « Un des morts m’a lancé une pierre. »

Il y avait maintenant d’autres guerriers dans le hall et un médiateur. Ils avançaient lentement.

Whitbread balança son épée magique, celle qui coupait la pierre et le métal. Elle décrivit un large arc de cercle et trancha le cou de Potter. Potter dont la religion interdisait le suicide, à l’instar de celle de Whitbread. Alors qu’il ramenait l’épée vers sa propre tête, il y eut un coup de feu et il lui sembla que deux gourdins lui brisaient les épaules. Jonathan Whitbread tomba et ne bougea plus.