Les mailles du réseau

Laura se rallongea dans sa djellaba raide de sueur et s’assoupit. Elle s’éveilla quand elle sentit Gresham grimper dans l’abri. Le froid pinçait de nouveau, ce froid lunaire du Sahara, et elle sentait la chaleur qui émanait de son corps athlétique, mâle et carnivore. Elle s’assit et l’aida à se frayer un chemin sous la couverture.

« On a bien roulé aujourd’hui », murmura-t-il. Voix douce du désert, troublant à peine le silence. « Si elle vit, on peut être à son camp dans le courant de la matinée. J’espère qu’il ne sera pas bourré de commandos azaniens. Le bras armé de la loi et de l’ordre impérialistes.

— “Impérialiste.” Ce mot ne veut rien dire pour moi.

— Vous pouvez le leur attribuer », dit Gresham. Il toisa Katje qui gisait inerte, inconsciente. « Jadis, on a pu croire que leur petite fourmilière était sur le point de disparaître, ils ont pourtant trouvé moyen de s’en sortir… Le reste de l’Afrique s’est effondré, et chaque année ils progressent un peu plus vers le nord, eux et leurs putains de flics et de règlements.

— Ils valent mieux que le FAIT ! Au moins, ils apportent de l’aide.

— Merde, Laura, la moitié du FAIT est composée de fascistes blancs qui ont fait sécession quand l’Afrique du Sud a opté pour le principe “un homme-une voix”. Il n’y a pas un poil de différence entre eux… votre copine toubib tient peut-être une carotte au lieu d’un bâton, mais la carotte n’est jamais que le bâton par d’autres moyens.

— Je ne comprends pas. » Ça semblait si injuste. « Que voulez-vous ?

— Je veux la liberté. Il fouilla dans son sac en toile. Nous valons plus que vous ne l’imaginez, Laura, à nous voir en fuite de la sorte. La Révolution culturelle inadine – ce n’est pas un de ces noms creux, c’est réellement un combat culturel, pour lequel ils luttent, pour lequel ils meurent… Ça ne suffit pas à en faire quelque chose de noble et pur, seulement c’est ici que les deux courbes se croisent : celle de la population et celle des ressources. Elles se sont croisées en Afrique à un endroit baptisé désastre. Et après ça, tout le reste est devenu plus ou moins confus. Et plus ou moins criminel. »

Nouvelle vague de déjà vu. Elle rit doucement. « J’ai déjà entendu ça. À la Grenade, à Singapour, dans les planques de pirates. Vous êtes un insulaire, vous aussi. Une île nomade dans une mer déserte. » Elle marqua un temps d’arrêt. « Je suis votre ennemie, Gresham.

— Je le sais, lui dit-il. Je fais simplement mine de croire autrement.

— Ma place est là-bas, si jamais j’y retourne.

— Multinationaliste…

— Ce sont les miens. J’ai un mari et une enfant que je n’ai pas vus depuis deux ans. »

La nouvelle ne parut pas le surprendre. « Vous avez vécu la guerre. Vous pourrez retourner dans ce que vous appelez votre foyer, mais ce ne sera plus jamais pareil. »

C’était vrai. « Je le sais. Je le sens en moi. Le fardeau de tout ce que j’ai vu. »

Il lui prit la main. « Je veux que vous me racontiez tout. Tout sur vous, Laura, tout ce que vous savez. Je suis d’abord un journaliste. Je travaille sous d’autres noms. L’Interéseau de Sacramento, la vidéo-coopérative municipale de la ville de Berkeley, et une douzaine d’autres, épisodiquement. J’ai mes commanditaires. Et j’ai du vidéofard dans un de mes sacs. »

Il était tout à fait sérieux. Elle se mit à rire. Le rire lui liquéfia les os. Elle tomba contre lui dans le noir. Elle sentit ses bras l’entourer. Soudain, ils étaient en train de s’embrasser, sa barbe rêche lui raclait le visage. Elle avait les lèvres et le menton brûlés par le soleil, et elle sentait les poils de sa barbe percer la carapace graisseuse d’huile et de sueur. Son cœur se mit à palpiter follement, exaltation délirante comme si l’on venait de la jeter du haut d’une falaise. Il la cloua sous elle. Tout arrivait très vite et elle y était prête – plus rien n’importait.

Katje gémit tout haut à leurs pieds, voix cassée, inconsciente. Gresham s’arrêta, puis s’écarta d’elle en roulant. « Oh ! merde…, fit-il. Désolé.

— Pas grave, dit Laura, dans un souffle.

— C’est trop », dit-il à contrecœur. Il se redressa, dégagea son bras de sous sa tête. « Elle est là en train de crever, avec sa tenue d’évadée de Dachau… Et moi, j’ai laissé mes capotes dans le scoot.

— Je suppose qu’on en a besoin.

— Merde, un peu, tiens ! On est en Afrique. L’un de nous pourrait sans le savoir être porteur du virus depuis des années. » Carré, sans embarras. Fort.

Elle s’assit. Leur intimité faisait crépiter l’atmosphère. Elle lui prit la main, la caressa. Ce n’était pas difficile. Ça allait mieux entre eux, une fois la tension disparue. Elle se sentait prête à le recevoir, et heureuse de l’être. Le meilleur des sentiments humains.

« Pas de problème, lui dit-elle. Prends-moi dans tes bras. Serre-moi. C’est bon.

— Ouais. » Long silence. « Tu veux manger ? »

Son estomac gargouilla. « De la prom… Seigneur, j’en ai ma claque.