Le bûcher d'un roi
- Автор: Мартин Джордж Рэймонд Ричард
- Серия: Le Trone de fer #13
- Год: 2012
- Язык: французский
- Год: Pygmalion
- ISBN: 978-2-7564-0586-5
- Переводчик: Patrick Marcel
- Жанр: Фэнтези
Электронная книга - «Le bûcher d'un roi». Краткое содержание книги:
Les cousins d’Halleck emboîtèrent le pas à ce dernier, puis ce fut un des bannerets d’Harma, et des hommes qui s’étaient battus à ses côtés, puis d’autres qui avaient entendu conter leurs prouesses. Des barbes grises et de la bleusaille, des guerriers dans la fleur de l’âge, des blessés et des estropiés, une bonne vingtaine de piqueuses et même trois Pieds Cornés.
Mais pas de Thenns. Le Magnar tourna les talons et regagna les tunnels, ses acolytes tout de bronze vêtus à ses basques.
Le temps que la dernière pomme flétrie ait été distribuée, les chariots étaient chargés de sauvageons, et ils se retrouvaient plus forts de soixante-trois éléments que lorsque la colonne avait quitté Châteaunoir ce matin-là. « Qu’est-ce que vous allez faire d’eux ? demanda Bowen Marsh à Jon durant le trajet de retour sur la route Royale.
— Les entraîner, les armer, puis les séparer. Les envoyer où l’on a besoin d’eux. Fort-Levant, Tour Ombreuse, Glacière, Griposte. J’ai l’intention d’ouvrir trois forts supplémentaires. »
Le lord Intendant jeta un coup d’œil derrière lui. « Et des femmes, aussi ? Nos frères n’ont pas l’habitude d’avoir des femmes parmi eux, messire. Leurs vœux… Il y aura des rixes, des viols…
— Les femmes en question ont des poignards et savent en jouer.
— Et la première fois qu’une de ces piqueuses tranchera la gorge d’un de nos frères, que ferons-nous ?
— Nous aurons perdu un homme, mais nous venons d’en gagner soixante-trois. Vous excellez en calcul, messire. Corrigez-moi si je m’abuse, mais mes comptes nous laissent un bénéfice de soixante-deux. »
Marsh n’était pas convaincu. « Vous avez ajouté soixante-trois bouches supplémentaires… Mais combien savent se battre et de quel côté se battront-ils ? Si ce sont les Autres aux portes, ils se rangeront très probablement avec nous, je vous l’accorde… Mais si Tormund Fléau-d’Ogres ou Chassieux nous rendent visite avec dix mille tueurs vociférant, qu’en sera-t-il ?
— Alors, nous verrons. Mais espérons que nous n’en arriverons pas là. »
Tyrion
Il rêva du seigneur son père et du Seigneur au Linceul. Il rêva qu’ils ne formaient qu’une seule et même personne et lorsque son père l’enveloppa de son bras de pierre et se pencha pour lui accorder son baiser gris, il s’éveilla, la bouche sèche et rouillée par le goût du sang, et le cœur qui battait comme un marteau dans sa poitrine.
« Notre défunt nain nous est revenu », commenta Haldon.
Tyrion secoua la tête pour chasser les toiles d’araignée du rêve. Les Chagrins. J’étais perdu dans les Chagrins. « Je ne suis pas mort.
— Cela reste à voir. » Le Demi-Mestre se tenait au-dessus de lui. « Canard, conduis-toi comme un bon petit palmipède, et va faire chauffer un peu de bouillon pour notre petit ami ici présent. Il doit être mort de faim. »
Tyrion constata qu’il se trouvait à bord de la Farouche Pucelle, sous une couverture qui grattait et empestait le vinaigre. Nous avons laissé les Chagrins derrière nous. Ce n’était qu’un rêve que j’ai fait en me noyant. « Pourquoi est-ce que je pue le vinaigre ?
— Lemore t’en a lavé. Selon certains, cela aide à prévenir la grisécaille. J’incline à en douter, mais il n’y avait aucun mal à essayer. C’est Lemore qui a vidé l’eau de tes poumons après que Griff t’a remonté. Tu étais froid comme glace, et tu avais les lèvres bleues. Yandry insistait pour qu’on te rejette, mais le petit l’a interdit. »
Le prince. Les souvenirs lui revinrent comme une vague : l’homme de pierre qui tendait des mains grises et crevassées, le sang qui coulait de ses phalanges. Il était lourd comme un roc, m’entraînait au fond. « Griff m’a remonté ? » Il doit vraiment me haïr, sinon il m’aurait laissé mourir. « Combien de temps ai-je dormi ? Où nous trouvons-nous ?
— À Selhorys. » Haldon sortit de sa manche un petit couteau. « Tiens », dit-il en le lançant précautionneusement à Tyrion.
Le nain sursauta. Le couteau atterrit entre ses pieds et resta planté dans le pont en vibrant. Il le retira. « Qu’est-ce que c’est ?
— Ôte tes bottes. Pique chacun de tes orteils et de tes doigts.
— J’ai l’impression que cela pourrait… être douloureux.
— J’espère bien. Vas-y. »
Tyrion fit sauter une botte, puis l’autre, baissa ses chausses, plissa les yeux en considérant ses orteils. Ils ne lui paraissaient ni meilleurs ni pires que d’habitude. Il tapota avec précaution un gros orteil.
« Plus fort, insista Haldon Demi-Mestre.
— Tu veux que je me pique jusqu’au sang ?
— Si besoin est.
— J’aurai une croûte à chaque orteil.
— Le but de l’exercice n’est point de les compter. Je veux te voir faire la grimace. Du moment que les piqûres te font mal, tu n’as rien à craindre. C’est seulement quand tu ne sentiras pas la lame que tu auras un motif d’avoir peur. »
La grisécaille. Tyrion grimaça. Il se piqua un autre orteil, poussa un juron quand une perle de sang monta autour de la pointe du couteau. « Ça m’a fait mal. Content ?
— Je danse de joie.
— Tu pues des pieds plus que moi, Yollo. » Canard tenait une tasse de bouillon. « Griff t’a prévenu de ne pas porter la main sur les hommes de pierre.
— Oui-da, mais il a oublié de prévenir les hommes de pierre de ne pas porter la main sur moi.
— En te piquant, cherche les zones de peau grise morte, les ongles qui commencent à noircir, poursuivit Haldon. Si tu vois de tels signes, n’hésite pas. Mieux vaut perdre un orteil qu’un pied. Mieux vaut perdre un bras que de passer sa vie à ululer sur le Pont des Rêves. À présent, l’autre pied, je te prie. Ensuite, tes doigts. »
Tyrion recroisa ses jambes courtes et se mit en devoir de piquer les orteils de son autre pied. « Dois-je également me darder la queue ?
— Ça ne ferait aucun mal.
— Ça ne te ferait aucun mal à toi, tu veux dire. Mais je pourrais fort bien me la trancher, pour tout l’usage que j’en ai.
— Ne te gêne pas. Nous la ferons tanner et bourrer de son, et la vendrons une fortune. Un vit de nain a des vertus magiques.
— C’est ce que je répète à toutes les femmes, depuis des années. » Tyrion planta la pointe de la dague dans le charnu de son pouce, regarda le sang perler et le suça. « Combien de temps dois-je continuer à me torturer ? Quand serons-nous certains que je suis sain ?
— En vérité ? demanda le Demi-Mestre. Jamais. Tu as avalé la moitié du fleuve. Tu es peut-être déjà en train de virer au gris, de te changer en pierre par l’intérieur, en commençant par le cœur et les poumons. En ce cas, ni te piquer les orteils, ni barboter dans le vinaigre ne te sauvera. Quand tu auras fini, viens boire un bouillon. »
Le bouillon était savoureux, mais Tyrion remarqua que le Demi-Mestre maintenait la table interposée entre eux pendant qu’il mangeait. La Farouche Pucelle était amarrée à un vieux ponton sur la berge orientale de la Rhoyne. À deux quais de là, une galère d’eau douce volantaine débarquait des soldats. Des échoppes, des étals et des entrepôts s’entassaient sous une muraille de grès. On voyait par-delà les tours et les dômes de la cité, rougis par la lumière du soleil couchant.