Nijura - das Erbe der Elfenkrone

Der Plan

Scapa entdeckte ihn erst zu spät. Die Menge hatte ihn vor seinen Augen verborgen, bis er unmittelbar vor ihnen auftauchte. Scapas Herz zog sich zusammen.

»Fesco!«

Arane drehte sich um und erblickte den Jungen zwischen den Vorbeigehenden, als er ihnen zuwinkte. Scapa war schon auf ihn zugelaufen.

»Fesco, zum Glück!«

»Scapa!« Der Junge schrie fast, öffnete die schlaksigen Arme und schloss Scapa so fest in seine Umarmung, dass der einen Augenblick keine Luft bekam. Als Arane neben ihnen angekommen war, zog Fesco sich die zerlöcherte Mütze vom Kopf und deutete eine Verneigung an.

»Och, Tag, Arane«, murmelte er. Er fürchtete sich ein bisschen vor dem schweigsamen Mädchen, das hinter Scapa wachte wie ein zweites Augenpaar.

»Bei allen Göttern, ich dachte schon, sie hätten dich gestern erwischt!« Scapa musterte den Jungen von oben bis unten. Fesco war ein schmaler Hering mit einem unruhigen, spitzen Mausegesicht und Beinen und Armen, die immer ein wenig hilflos am Körper herabbaumelten. Aber wenn es ums Zulangen ging, konnte er ganz flink sein. Er hatte sich inzwischen wieder die Mütze auf die strubbeligen roten Locken gesetzt, was ihn sogleich viel größer erscheinen ließ. Dabei überragte er Scapa schon mindestens um einen Kopf, obwohl auch Scapa für sein Alter nicht klein war.

»Beim Henker«, murmelte Fesco und rieb sich mit der Hand die Nase, »ich dachte gestern Nacht wirklich, jetzt schnappen die mich. Durch die halbe Stadt haben die mich gehetzt, diese Soldatenschweine! Zuletzt hab ich mich in einem Korb versteckt.« Er atmete hörbar aus und blickte in alle Richtungen. »Ich sag’s dir, lieber würde ich mich nackt in den Fuchsbau schleichen als in einem muffigen Kerker zu krepieren!«

Scapa grinste – und das war die höchste Ehrbezeugung, die jemand von ihm erwarten konnte.

»Und?«, fuhr Fesco fort. »Was macht ihr beide heute noch so? Gibt’s schon einen neuen Plan?« Scapas Gesicht verfinsterte sich. Er kniff die Augen zusammen, als er in die sonnenüberflutete Menge blickte. »Nein, ich habe mir noch nicht überlegt, wie’s weitergeht. Wir müssen uns etwas viel Besseres ausdenken als diese sinnlosen Einbrüche. Das mit den Waffen ist ...« Plötzlich brach er mitten im Satz ab. Mit zitternden Fingern packte er Fesco am Arm, den Blick noch immer in die Menge gerichtet.

»Fesco – ist dir jemand gefolgt?«

»Was? Mir? Nein, ich, äh –«

»Da vorne ist Gregov!«, keuchte Scapa.

Fesco drehte sich erschrocken um, Arane duckte sich wie eine Katze, bereit davon zu springen. In der Menge tauchte das breite Gesicht eines Mannes auf.

Der Backenbart und die blaue Tätowierung, die sich fast über seine ganze Glatze zog, machten ihn unverkennbar: Es war Gregov, der Mann, der an Torrons Seite klebte wie eine Schmeißfliege an faulem Obst.

Hinter ihm marschierte eine Hand voll weiterer Männer mit vor Anstrengung roten Köpfen. Sie mussten gerannt sein.

»Abhauen!«, zischte Scapa.

Fesco hielt sich die Hand auf den Kopf, damit er die Mütze nicht verlor. Eine Sekunde später waren sie davongeflitzt.

Aber zu spät. Rufe schwollen hinter ihnen an. Fesco duckte sich, damit sein Krauskopf nicht aus der Menge ragte, und holte so weit mit seinen langen Beinen aus wie ein galoppierendes Pferd. Scapa rannte hinter Arane. Links und rechts verschwamm alles um ihn, nur noch die tanzenden Locken wiesen ihm den Weg. Ein geflochtener Binsenkorb streifte seine Schulter. Hinter ihm brach heilloser Lärm aus, als der Korb umfiel; der Inhalt, Körner oder Nüsse, verstreute sich auf dem Boden.

Arane bog in eine schmale Gasse ab. Das Sonnenlicht war auf einmal wie verschluckt, es dauerte einige Momente, ehe Scapa etwas in der grauen Dunkelheit erkannte: fleckige Mauern, niedrige Dächer, Wäscheleinen. Sie hatten das Ende der Gasse erreicht, da hallten die schweren Schritte von Torrons Männern schon hinter ihnen von Hauswand zu Hauswand.

Scapa keuchte und rannte noch schneller. Die acht Kupfermünzen, die vom Tauschgeschäft heute Morgen übrig geblieben waren, klirrten in seiner Hosentasche. Eine fiel durch ein Loch im Stoff und schlug klappernd auf den Boden. Noch eine Münze fiel.

Dann noch eine.

»Verflucht!« Scapa schloss die Hand um seine Hosentasche und rannte weiter.

Wieder bog Arane ab, Fesco war jetzt ganz vorne.

Er lief geradewegs in eine Sackgasse. Arane stolperte ihm in den Rücken, dann stieß Scapa gegen die beiden.

»Verdammt, was – wieso rennst du hier rein, du Trottel?«, fauchte Arane. Vom Rennen hatten ihre Wangen rote Flecken bekommen.