La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

— Nom de Dieu ! Mais ils étaient en sécurité !

— Nous sommes vraiment tout à fait désolés. »

Le visage de Kutuzov était rigide. Il articula : « Enregistrements. »

Rod hocha la tête. Il se sentait très las. Il dit à la Granéenne :

« Nous aimerions voir ces enregistrements. Êtes-vous sûre qu’aucun de mes jeunes officiers n’a survécu ?

— Absolument, capitaine. Nous en sommes très tristes. Naturellement nous ignorons pourquoi ils ont fait cette folie, mais il n’y avait rien que nous puissions tenter pour les en empêcher.

— Bien sûr. Je vous remercie. » Rod éteignit l’écran et se retourna vers la bataille que montraient les récepteurs vidéo de la passerelle.

« Ainsi il n’y a ni cadavre ni trace matérielle. Très commode », marmonna Kutuzov. Il enfonça une des touches de son siège de commandement et dit : « Capitaine Mikhailov, envoyez l’aviso à la recherche des enseignes. » Il se tourna vers Rod. « Il ne trouvera rien, bien sûr.

— Vous ne croyez pas les Granéens, n’est-ce pas, amiral ? demanda Rod.

— Et vous, capitaine ?

— Je… Je ne sais pas, amiral. Je ne vois pas ce que nous pourrions y faire.

— Moi non plus, capitaine. L’aviso cherchera et ne découvrira rien. Nous ignorons où ils ont tenté leur entrée atmosphérique. La planète est vaste. Même s’ils survivaient et étaient libres, nous pourrions les chercher pendant des jours sans les retrouver. Et s’ils sont prisonniers… on ne les reverra jamais. » Il grogna de nouveau et parla dans son micro. « Mikhailov. Faites en sorte que l’aviso soigne sa mission. Et envoyez des torpilles pour faire sauter le Mac-Arthur, je vous prie.

— À vos ordres, amiral. » Le capitaine répondait calmement de son poste, à l’autre bout de la passerelle. Une bordée de torpilles s’envola en arc de cercle vers le Mac. Elles ne traversèrent pas le champ car l’énergie qu’il contenait les aurait fait fondre. Mais elles explosèrent toutes ensemble, en une salve parfaitement calculée et une grande vague de lumière multicolore balaya la surface violette du Mac-Arthur. De vifs points blancs apparurent et s’évanouirent.

« Neuf zones de pénétration thermique, annonça l’officier de tir.

— De pénétration dans quoi ? » demanda innocemment Rod. C’était encore son unité et elle défendait vaillamment sa vie…

L’amiral gronda. Le croiseur se trouvait à cinq cents mètres à l’intérieur de la surface infernale et violette de son champ de protection – les éclats violents des torpilles ne l’avaient peut-être même pas atteint. Ou l’avaient peut-être complètement raté.

« Que les canons continuent leur tir. Lancez une seconde bordée de missiles », ordonna Kutuzov.

Une autre salve de flèches brillantes décolla. Elle explosa tout le long de la surface violette et il y eut un flamboiement de flammes pourpres.

Le Mac-Arthur était intact : un ballon violet d’un kilomètre de diamètre, mordu par des piliers de lumière verte.

Un steward donna une tasse de café à Rod, qui en prit machinalement une gorgée. Le goût en était odieux.

« Feu ! » commanda Kutuzov en lançant un regard plein de haine aux écrans. « Feu ! »

Et, tout à coup, le champ du Mac-Arthur se dilata monstrueusement, vira au bleu, au jaune… et disparut. Les capteurs vidéo ronronnèrent et le grossissement des écrans augmenta.

Le Mac luisait d’une couleur rouge. Ses équipements externes avaient fondu. Le vaisseau lui-même n’aurait d’ailleurs pas dû se trouver là. Quand un bouclier s’effondre, tout ce qui se trouve à l’intérieur est vaporisé…

Ils ont dû cuire, là-dedans, dit Rod.

— Da, Feu ! »

Les rayons verts fusèrent du Lénine. Le Mac-Arthur se déforma, bouillonna, se gonfla, cracha de l’air dans le vide. Une torpille arriva, presque lentement, vers lui et explosa. Les batteries laser continuèrent de tirer. Quand Kutuzov fit cesser le feu, il ne restait plus rien qu’un vague nuage de vapeur.

Rod et l’amiral restèrent longtemps à regarder l’écran vide. Enfin, l’amiral s’en détourna et dit : « Faites revenir les chaloupes, capitaine Mikhailov. Nous rentrons chez nous. »