La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

Monsieur l’enseigne Jonathan Whitbread patientait. Depuis qu’il était entré dans les F.S.E., il en avait pris l’habitude. Mais il n’était âgé que de dix-sept années standard et, à cet âge-là, l’attente n’est jamais facile.

Il était assis près du bout du cône de rentrée atmosphérique, assez haut pour voir au-dessus des plantes. Dans la ville, les immeubles lui avaient bloqué la vue. Ici, il apercevait l’horizon. Le ciel y était brun et se fondait en ce qui aurait pu être des tons de bleu. À l’est, des nuages roulaient d’épaisses vagues et quelques cumulus d’un blanc sale traversaient le ciel au-dessus de sa tête. Le soleil aussi était au zénith. Jonathan comprit qu’il devait se trouver près de l’équateur et se souvint que la ville du Château se trouvait loin au nord. Il n’apercevait pas le grand diamètre apparent du soleil car celui-ci était trop vif, mais l’astre était plus facile à regarder de près que la petite étoile primaire du système néo-calédonien.

Whitbread sentait qu’il était dans un monde étranger, mais il n’avait rien à y découvrir. Son regard se portait sans cesse sur le bâtiment titanesque qui brillait devant lui. Bientôt il se leva et alla en examiner la porte.

Elle mesurait bien dix mètres de haut, ce qui la rendait impressionnante aux yeux de Whitbread et carrément gigantesque à ceux des Granéens. Mais ces derniers seraient-ils impressionnés par la taille de quoi que ce soit ? Whitbread ne le pensait pas. La porte devait être fonctionnelle. Qu’est-ce qui pouvait bien mesurer dix mètres de haut ? De l’équipement lourd ? Il appliqua son micro sur la surface métallique lisse, mais n’entendit rien.

Sur un des côtés du porche dans lequel était logée la porte, il découvrit un panneau, monté sur un robuste ressort, derrière lequel se trouvait une sorte de verrou à combinaison. Et c’était tout… évidemment les Granéens attendaient les uns des autres qu’ils sachent résoudre de telles énigmes en un coup d’œil. Une serrure simple, avec une clé, aurait voulu dire : DEFENSE D’ENTRER. Mais ce n’était pas le cas.

Sans doute cette serrure servait-elle à interdire l’entrée mais à qui ? Aux bruns ? Aux blancs ? Aux ouvriers et aux classes non intelligentes ? Probablement à tous ceux-ci. Un verrou à combinaison pouvait être assimilé à une forme de communication.

Potter arriva en haletant, son lourd casque trempé de sueur, un bidon d’eau pendant à la ceinture. Il éteignit sa radio et brancha un petit haut-parleur. « J’ai goûté l’air d’alpha du Grain… et j’ai compris, dit-il. Alors, qu’avez-vous découvert ? »

Whitbread le lui montra après avoir réglé son propre micro. Il était inutile d’émettre tout ce qu’ils disaient.

« Hum ! J’aimerais bien que le docteur Buckman soit là. Ce sont des chiffres granéens… Oui, et le système solaire du Grain. La molette pointe vers l’endroit où alpha du Grain devrait se trouver. Voyons… »

Whitbread regarda avec intérêt Potter qui examinait le verrou. Le Néo-Écossais fit la moue et dit : « Ouais. La géante gazeuse est trois virgule sept fois plus loin du Grain qu’alpha. Hum. » Il tira son éternel ordinateur miniature de la poche de sa chemise. « Oui… trois virgule huit huit, en base douze. Dans quel sens le bouton tourne-t-il ?

— La combinaison pourrait tout aussi bien être la date de naissance de quelqu’un… », dit Whitbread. Il était heureux de voir Gavin Potter. Il était content de voir un humain. Mais le Néo-Écossais l’inquiétait : il tournait les boutons du verrou. À gauche, à droite, à gauche…

« Il me semble me rappeler que Horst nous a donné des ordres à propos de ce bâtiment, dit Whitbread d’un ton incertain.

— “Il vaut mieux ne pas y toucher”, c’est à peine un ordre. Ne sommes-nous pas là pour en savoir plus sur les Granéens ?

— Eh bien… » C’était un casse-tête intéressant. « Essayez de nouveau vers la gauche, suggéra Jonathan. Stop. » Il poussa sur le symbole représentant alpha du Grain. Celui-ci s’enfonça en cliquetant. « Continuez vers la gauche.

— Oui. Les cartes astronomiques granéennes indiquent que les planètes tournent dans le sens contraire des aiguilles d’une montre. »

Au troisième chiffre, la porte commença à glisser vers le haut. « Ça marche ! » cria Whitbread.

La porte se releva d’une hauteur d’un mètre cinquante. Potter regarda Whitbread et dit : « Et maintenant ?

— Vous plaisantez ?

— Nous avons des ordres », dit lentement Potter. Ils s’assirent parmi les plantations et se considérèrent mutuellement. Il y avait de la lumière, sous le dôme. Et des bâtiments…