Der Ruf der Trommel: Roman (German Edition)

»Warum hat er das wohl gemacht?«, sagte er und sah sich nach dem Bärenkadaver um. »Myers hat gesagt, Schwarzbären greifen selten an, wenn man sie nicht irgendwie provoziert.«

»Vielleicht hat ihn jemand anders provoziert«, schlug ich vor. »Und ist dann so schlau gewesen, ihm aus dem Weg zu gehen.« Ich hob das Plaid und pfiff dann leise.

Sein Hemd hing in Fetzen, es war voll Schmutz und Asche und mit Blut befleckt. Diesmal war es sein Blut, nicht das des Bären, aber glücklicherweise nicht viel. Sanft zog ich die zerrissenen Teile des Hemdes auseinander und legte seinen Rücken frei. Vier lange Krallenspuren zogen sich von seinem Schulterblatt bis zu seiner Achselhöhle, tiefe, schlimme Furchen, die zu oberflächlichen Kratzern ausliefen.

»Ooh!«, sagte ich mitfühlend.

»Na ja, es ist ja nicht so, als wäre mein Rücken vorher ein hübscher Anblick gewesen«, witzelte er schwach. »Im Ernst, ist es schlimm?« Er verdrehte den Kopf und versuchte, etwas zu sehen, hielt dann aber grunzend inne, weil ihm bei dieser Bewegung die angeschlagenen Rippen weh taten.

»Nein. Aber schmutzig, ich muss sie auswaschen.« Das Blut hatte schon angefangen zu gerinnen; die Wunden mussten unverzüglich gereinigt werden. Ich legte das Plaid wieder darüber und setzte einen Topf mit Wasser zum Kochen auf, während ich überlegte, was ich sonst noch nehmen konnte.

»Ich habe unten am Bach etwas Pfeilkraut gesehen«, sagte ich. »Ich glaube, ich kann es aus dem Gedächtnis wiederfinden.« Ich reichte ihm die Aleflasche, die ich aus der Satteltasche geholt hatte, und nahm seinen Dolch.

»Kommst du zurecht?« Ich blieb stehen und sah ihn an. Er war sehr bleich und zitterte immer noch. Das Feuer warf einen roten Widerschein auf seine Stirn und hob die Linien seines Gesichtes deutlich hervor.

»Aye.« Er brachte ein schwaches Grinsen zustande. »Mach dir keine Sorgen, Sassenach, die Vorstellung, im Schlaf in meinem Bett zu sterben, gefällt mir jetzt noch besser als vor einer Stunde.«

Die Mondsichel ging hell über den Bäumen auf, und es bereitete mir kaum Schwierigkeiten, die Stelle wiederzufinden, die ich im Sinn hatte. Der Bach floss kalt und silbern im Mondschein und kühlte mir Hände und Füße, während ich bis zu den Waden im Wasser stand und nach dem Pfeilkraut suchte.

Überall um mich herum quakten kleine Frösche, und die Rohrkolben raschelten leise im Abendwind. Es war sehr, sehr friedlich, und ganz plötzlich überkam mich ein so starkes Zittern, dass ich mich am Ufer hinsetzen musste.

Jederzeit. Es konnte jederzeit geschehen, und just so schnell. Ich war mir nicht sicher, was mir unwirklicher vorkam: der Angriff des Bären oder das hier, diese sanfte, verheißungsvolle Sommernacht.

Ich legte den Kopf auf die Knie und ließ die Übelkeit, die Nachwirkungen des Schocks vorübergehen. Es spielte keine Rolle, redete ich mir ein. Nicht nur jederzeit, sondern auch überall. Krankheit, Autounfall, verirrte Kugel. Es gab kein Entkommen, doch wie die meisten anderen Menschen schaffte ich es, die meiste Zeit nicht darüber nachzudenken.

Ich erschauerte, als ich an die Krallenspuren auf Jamies Rücken dachte. Hätte er langsamer reagiert, oder wäre er schwächer gewesen … wären die Wunden auch nur etwas tiefer gegangen … Was das betraf, so stellte eine Infektion immer noch eine große Bedrohung dar. Doch diese Gefahr konnte ich wenigstens bekämpfen.

Der Gedanke brachte mich in die Realität zurück, zu den zerdrückten Blättern und Wurzeln, die kühl und feucht in meiner Hand lagen. Ich spritzte mir kaltes Wasser ins Gesicht und machte mich hügelaufwärts auf den Weg zum Lagerfeuer. Es ging mir etwas besser.

Durch eine durchlässige Wand von Schösslingen sah ich Jamie aufrecht dasitzen. Seine Gestalt zeichnete sich wie ein Scherenschnitt vor dem Feuer ab. Er saß kerzengerade da, was schmerzhaft sein musste, wenn man seine Verletzungen bedachte.

Gerade als ich argwöhnisch stehen blieb, sprach er mich an.

»Claire?« Er drehte sich nicht um, und seine Stimme war ruhig. Er wartete meine Antwort nicht ab, sondern sprach mit kühler, fester Stimme weiter.

»Komm hinter mich, Sassenach, und leg dein Messer in meine linke Hand. Dann bleib hinter mir.«

Mit klopfendem Herzen tat ich die drei Schritte hügelaufwärts, die mir noch fehlten, damit ich ihm über die Schulter blicken konnte. Auf der anderen Seite der Lichtung, gerade eben im Licht des Feuers, standen drei schwerbewaffnete Indianer. Offenbar war der Bär wirklich provoziert worden.

Die Indianer betrachteten uns mit lebhaftem Interesse, das wir mehr als erwiderten. Sie waren zu dritt, ein älterer Mann, dessen federngeschmückter Haarschopf reichlich graue Strähnen enthielt, und zwei jüngere, vielleicht in den Zwanzigern. Vater und Söhne, dachte ich – sie ähnelten einander, wenn auch mehr im Körperbau als im Gesicht: Sie waren alle drei relativ klein und hatten breite Schultern, O-Beine und lange, kraftvolle Arme.

Ich beäugte verstohlen ihre Waffen. Der ältere Mann hielt ein Gewehr in der Armbeuge, eine uralte französische Radschlossflinte, deren sechseckiger Lauf mit Rost verkrustet war. Es sah aus, als würde sie ihm um die Ohren fliegen, wenn er sie abfeuerte, doch ich hoffte, er würde es gar nicht erst versuchen.