Der heisse Himmel um Mitternacht

Rhodes trank sein letztes Glas leer. »Gehen wir ins Bett?«, fragte er.

»Gleich.« Aber Isabelle machte keine Anstalten, das Wohnzimmer zu verlassen. Sie trat ans Fenster, sie stand da und schaute starr hinaus auf die Hänge der Berkeleyberge bis zur Bucht hinab, wo jenseits des Wassers die Lichter von San Francisco noch immer blass schimmerten. Es war eine klare Nacht, heiß und trocken, die Regenstürze von neulich nur noch eine kaum glaubhafte Erinnerung. Selbst in der nächtlichen Dunkelheit konnte man unter dem vollen Mond deutlich die Streifen der giftigen Abgasemissionen über den Himmel ziehen sehen, und ab und zu in Lücken die in der Nacht tanzenden, schimmernden Sterne.

Rhodes trat zu ihr, schob die Hände unter ihren Armen durch und griff nach ihren Brüsten.

Sie sah immer noch aus dem Fenster. »Ich fühle mich so bedrückt wegen ihm«, sagte sie. »Ich kannte ihn ja kaum, aber ich komme mir vor, als wäre ein lieber guter Freund von mir in scheußliche Schwierigkeiten geraten. Sein ganzes Leben in einem einzigen Moment in Trümmern. Glaubst du nicht, dass du irgendwas für ihn tun könntest?«

»Kaum, fürchte ich.«

»Irgendwo einen Job in deiner Abteilung?«

»Er wurde regulär entlassen. Unmöglich, dass man ihn jetzt in irgendeiner Abteilung von Samurai unterbringen könnte.«

»Und unter einem anderen Namen?«

»Ich wollte, das ginge. Aber du kannst dir nicht einfach irgendeine Identität erfinden und dich dann um eine Arbeit bewerben, Isabelle. Du brauchst eine plausible Identität, die man vorweisen muss. Er könnte unmöglich beim Personalscan eines Megakonzerns durchkommen und verheimlichen, was los war.«

»Also kann er jetzt überhaupt keinerlei Anstellung mehr kriegen?«

»Nichts, was seinen Qualifikationen entsprechen würde, nein. Einen Job als Arbeiter, vielleicht, aber das weiß ich nicht. Für jede Art manueller Arbeit müsste er sich gegen diese ganzen Leute von den Unterklassenverbänden bewerben. Die haben direkte Verbindungen, was die Zuteilung von Drecksjobs angeht. Und jeder, der von einem Angestelltenlevel runtersackt, hat es verdammt schwer, wieder irgendwo zu landen, wenn es so viele andere Unterklasse-Bewerber vor ihm gibt, die sauber sind. Ein hoher Intelligenzquotient garantiert wirklich nicht, dass du in der Bewerberschlange an die erste Stelle rückst.«

»Also ist er einfach erledigt. Er fällt einfach raus aus dem System. Ist nicht vermittelbar. Sowas kann ich kaum glauben.«

»Ich will versuchen, mir was einfallen zu lassen«, versprach Rhodes.

»Ja, das müsstest du wirklich.«

Aber was? Was denn? Er zerschmolz innerlich vor Mitgefühl mit seinem alten Freund, aber sein Kopf war leer, und er fand keine Lösung für Pauls Schwierigkeiten. Entlassungen dieser Art kamen vor in der Megafirmen-Welt. Widerspruch war eine dermaßen fragwürdige Sache.

Und es war auch etwas völlig Neues für ihn, dass er sich Sorgen um Paul machen musste. Ihr ganzes Leben lang war es umgekehrt gewesen: Rhodes in der Scheiße oder doch unsicher und verwirrt, irgendwo festgefahren, und Carpenter, kühl und klar kalkulierend, erklärte ihm, wie er mit dem Problem umgehen sollte. Es war so neu, dass er in Carpenter jetzt den Verletzlichen, einen Hilflosen, einen Angeknackten sehen musste. Carpenter war stets der fähigere von ihnen beiden gewesen, hatte sich mit sicherer Zielstrebigkeit durchs Leben gehangelt. Nicht so gescheit wie Rhodes, nein, das nicht, in keiner Richtung besonders begabt, aber klug, selbstbestimmt, immer glatt und selbstsicher von einem Posten zum nächsten wechselnd, von einer Stadt in die andere, von einer Frau zur nächsten, einer, der immer wusste, was er als nächstes tun wollte und wo ihn das hinbringen würde.

Und nun?

Ein schwacher Moment, eine Fehlentscheidung, und da saß Carpenter in der Wüste, auf dem Trockenen, von einem verrückten schicksalhaften Kick seines Schicksals an den tödlichen öden Strand einer erbarmungslosen Welt gespült. Plötzlich hatte sich das dynamische Gewicht in ihrer Freundschaft völlig umgekehrt. Rhodes erkannte das jetzt: Carpenter war jetzt der, der verwirrt war und hilfebedürftig – und er sollte die Lösungen für verzwickte Probleme finden. Nur – leider hatte er keine Lösungen parat.

Aber ich muss eine finden, sagte er sich. Das war er Carpenter zumindest schuldig. Nein, viel mehr. Irgendwas muss für ihn getan werden, dachte er. Von mir. Es gibt sonst keinen, der ihm helfen kann. Doch im Augenblick war er blockiert.

Seine Stimmung sank rapide. Er merkte, dass er sich Carpenter unter dem dampfenden Dreckhimmel Chicagos vorstellte, wie er einsam und verloren in der fremden Stadt umherirrte, in einer Umwelt, neben der die nächtlichen Gasstreifen am Himmel hier wie lustige weihnachtliche Festdekorationen wirkten.

»Ins Bett«, wiederholte er. »Wie wär's damit?«

Isabelle wandte sich zu ihm um. Lächelte. Nickte. Ihre Augen waren warm, verlockend auffordernd. Paul Carpenter mit seinen Problemen verschwand in den Hintergrund. Er ertrank in einem Ansturm von Liebe zu Isabelle.