El Grito Silencioso

Evan le miró con curiosidad.

– Si no hubiese hecho nada malo, ¿acaso le seguiría?

Shotts lo miró, titubeó un momento a punto de confiarse y cambió de parecer.

– No, claro -negó.

Era una mentira, al menos ésa fue su intención, y Evan lo sabía pero no tenía sentido ahondar en ello. Tampoco era la primera vez que Shotts le decía algo que luego había resultado ser falso. No daba las explicaciones de rigor sobre el uso que hacía de su tiempo, modificaba ligeramente los hechos. Miró de reojo el rostro impasible de Shotts mientras cruzaban la calle, sorteando la alcantarilla y los excrementos de caballo empapados por la lluvia, esquivaban una carreta de carbón y alcanzaban la acera opuesta. ¿Qué más le quedaba aún por descubrir? ¿Por qué le mentía Shotts?

De pronto le sobrevino una desagradable sensación de soledad, como si el suelo se hundiera bajo sus pies y las antiguas certidumbres se desvanecieran sin dejar nada con qué reemplazarlas. A su alrededor todo era sórdida pobreza, personas cuyas vidas se veían constreñidas por el hambre, el frío y el peligro. Estaban tan acostumbradas que podían comer y dormir en medio de aquella desolación, reír y engendrar hijos, enterrar a sus muertos, robarse unos a otros y dedicarse a sus negocios y oficios, legales o no. La ilegalidad sin duda era el menor de sus problemas, salvo en la medida en que traspasara ciertas salvaguardas. El principio fundamental era sobrevivir. Si les hablara del concepto que su padre tenía de un Dios justo, que les amaba, no entenderían nada en absoluto. Hasta los buenos cuentos de hadas tenían alguna relación con la realidad, un significado que cualquier persona podía comprender.

Entraron en un callejón demasiado estrecho para caminar uno al lado del otro y Shotts pasó delante, seguido por Evan. Era un atajo para regresar a la calle principal. Atravesaron el patio de un curtidor que apestaba a pieles y consiguieron abrir lo suficiente una verja atada con cadenas para salir a la acera.

Evan avivó el paso y alcanzó a Shotts.

– ¿Por qué me dice mentiras? -preguntó, sin rodeos.

Shotts tropezó con el bordillo, recobró el equilibrio y se plantó.

– ¿Señor?

Evan también se detuvo.

– ¿Por qué me dice mentiras? -repitió, con voz afable, sin acusarlo, mostrando sólo desconcierto y curiosidad.

Shotts tragó saliva.

– ¿Sobre qué, señor?

– Muchas cosas: sobre dónde estaba el pasado viernes cuando me dijo que estaba interrogando a Hattie Burrows, por ejemplo. No fue a verla, pues luego me enteré de dónde estuvo ella, y no estaba con usted. Sobre Seven Dials y el charlatán por quien se enteró del caso en el que trabaja Monk.

– Eso… -comenzó Shotts-. Eso fue… una equivocación… -No miró a Evan al contestar.

– ¿Tiene mala memoria? -inquirió Evan educadamente, con el mismo tono que habría empleado para preguntar a Shotts si le gustaban las salchichas.

Shotts estaba atrapado. Si lo afirmaba se convertiría en un mal policía. Ante todo un policía necesitaba un agudo sentido de la observación y una memoria excelente. Y había demostrado ambas cualidades de forma convincente.

– Bueno… bastante buena… casi siempre… señor -dijo para salvar la situación.

– Hay que tener una memoria perfecta para ser un buen mentiroso. -Evan reanudó la marcha con paso decidido y Shotts se puso a su lado, aunque evitando mirarlo-. Mejor que la suya. ¿Por qué lo ha hecho, Shotts? ¿Acaso sabe algo sobre este asesinato que prefiere no decirme? ¿O es otra cosa que no tiene nada que ver con el caso?

Shotts se puso rojo como un tomate. Tuvo que notar el calor que le encendía el rostro, pues se dio por vencido.

– No es nada contra la ley, señor, ¡lo juro! ¡Nunca se me ocurriría violar la ley!

– Le escucho. -Evan mantuvo la mirada al frente.

– Es una muchacha, señor, una mujer. La he estado viendo aunque no debería hacerlo. Es mi única oportunidad, compréndalo, con todo el trabajo extra que nos ha caído encima con lo del asesinato. Quería… Quería dejar a su familia al margen de esto. No es que tengan nada que ver…

Evan trató de disimular su sonrisa, aunque sólo lo consiguió en parte.

– ¡Oh! ¿Y a qué viene tanto secretismo?

– El señor Runcorn no lo aprobaría, señor. Tengo la intención de casarme con ella, pero aún no he ahorrado bastante dinero y no me puedo permitir el lujo de perder el trabajo.

– Pues entonces sea un poco más eficiente con sus mentiras, y así el señor Runcorn no tendrá que enterarse. ¡Al menos sea más entusiasta en sus invenciones!

Shotts le miró fijamente.

Evan siguió caminando, llegó a un cruce y, tras una breve mirada a derecha e izquierda, siguió a grandes zancadas, dejando a Shotts en el bordillo, bloqueado por la carreta de un ropavejero que avanzaba pesadamente. Ahora Evan sonreía abiertamente.