Il biglietto vincente [The Winner - it]

Entrò in casa e raggiunse il locale che fungeva da ufficio. Da lì fece una telefonata a Washington: la Honda nera aveva la targa del distretto di Columbia. Tuttavia Riggs non si faceva troppe illusioni in merito, quasi sicuramente questo significava che era un’auto a noleggio oppure rubata. La BMW era tutt’altra storia. Quanto meno, avrebbe scoperto come si chiamava la donna bionda, considerando che né lei né l’uomo di nome Charlie ne avevano fatto menzione. Savage era di sicuro una possibilità: poteva essere la madre o la sorella maggiore della ragazzina Lisa Marie Savage, domiciliata a Wicken’s Hunt.

Le risposte non impiegarono molto a pervenirgli. La Honda era stata noleggiata due settimane prima, a nome Tom Jones. Tom Jones, che grande originalità. Quanto all’indirizzo, doveva essere tanto reale quanto quello di Tom Jones, poco ma sicuro. La Honda era un vicolo cieco, nulla comunque che Riggs non avesse già intuito.

La BMW forniva invece informazioni più interessanti. Riggs studiò gli appunti che aveva preso nel corso della telefonata. Catherine Savage. Nata a Charlottesville, Virginia. Età trent’anni. Controllato il numero della Sicurezza Sociale, l’indirizzo risultava corretto: Wicken’s Hunt. Nubile, ottimo credito bancario, nessun precedente penale, niente di strano nel suo passato. Che splendida invenzione erano i computer! Però…

Riggs ritornò sull’età: trent’anni… In una specie di castello circondato da centoventi ettari di foreste e di colline. Prezzo richiesto: sei milioni di dollari. Se la signorina Catherine Savage aveva giocato tanto duro con gli agenti immobiliari quanto aveva giocato duro con lui, poteva essere riuscita a strappare Wicken’s Hunt con cinque, forse addirittura quattro milioni. A cui poi erano andate ad aggiungersi le molte centinaia di migliaia di dollari per la ristrutturazione. Più le altre centinaia di migliaia di dollari per la recinzione da base militare che lui, forse, avrebbe costruito. La cordiale e affabile trentenne signorina Savage non era una rockstar e nemmeno una diva di Hollywood per permettersi quel tenore di vita. Quindi, che diavolo aveva in cantina, una tipografia di dollari? O forse la tipografia di dollari era il vecchio Charlie ad averla. Aveva detto di essere uno di famiglia, ma non era di certo il marito, bastava un’occhiata per capirlo.

Riggs si rilassò contro lo schienale della poltroncina. Il collo aveva ricominciato a fargli male. Aprì un cassetto della scrivania, ne tolse un tubetto di aspirine e mandò giù un paio di compresse ingoiandole senz’acqua.

D’accordo, tutti quei soldi Catherine Savage poteva averli ereditati. Soldi di famiglia o magari di un marito passato prematuramente a miglior vita. Un mucchio di uomini avrebbero allentato i cordoni della borsa di fronte a una donna del genere. Anche questo bastava un’occhiata per capirlo.

Lo sguardo di Riggs si spostò fuori dalla finestra, sugli alberi le cui foglie cominciavano ad assumere le tonalità calde dell’autunno. Per lui le cose stavano andando bene: un passato infelice alle spalle, un futuro di buoni affari alle porte. Il posto gli piaceva, così educato e così ordinato… E così splendidamente tranquillo. Almeno fino a quel mattino sulla strada delle colline. Matt Riggs sollevò l’appunto all’altezza degli occhi.

— Chi accidenti sei, Catherine Savage?