Les petits dieux [Small Gods - fr]

Frangin regrettait de ne pas être plus grand érudit, il aurait pu demander à son dieu pourquoi il en était ainsi.

Puis il s’aperçut qu’il regrettait que son dieu ne soit pas assez intelligent pour lui répondre.

Il n’a pas crié, il ne m’a pas appelé, songea-t-il. Je suis sûr que je l’aurais entendu. Donc personne ne doit être en train de le cuire.

Un esclave qui astiquait une des statues l’orienta vers la bibliothèque. Frangin suivit à pas lourds une allée de piliers.

Lorsqu’il déboucha dans la cour devant l’édifice, il la trouva noire de philosophes qui tendaient tous le cou pour observer quelque chose. Frangin entendit les chamailleries enflammées signalant qu’on prononçait un discours philosophique.

En l’occurrence :

« J’ai là dix oboles qui disent qu’elle ne peut pas le refaire !

— De l’argent ? Hé bé, on n’entend pas ça tous les jours, Xénon.

— Hé voueille. Et tu peux leur dire au revoir.

— Écoute, sois pas fada. C’est une tortue. Elle exécute seulement une danse d’accouplement… »

Suivit un silence de souffles retenus. Puis comme un soupir collectif.

« Té !

— Ce n’est pas un angle droit, ça, jamais de la vie !

— Bé quoi ! J’aimerais t’y voir, toi, à sa place !

— Qu’est-ce qu’elle fait maintenant ?

— L’hypoténuse, je crois bien.

— T’appelles ça une hypoténuse, toi ? C’est de traviole.

— C’est pas de traviole. Le trait, il est droit mais c’est toi qui le regardes de traviole !

— Je parie trente oboles qu’elle ne peut pas faire un carré !

— En voilà quarante qu’elle peut. »

Un nouveau silence, puis une acclamation.

« Vouais !

— Ça ressemble plutôt à un parallélogramme, si tu veux mon avis, fit une voix irritée.

— Écoute, je sais reconnaître un carré quand j’en vois un ! Et ça, c’est un carré.

— Bé d’accord. Quitte ou double, alors. Je parie qu’elle ne peut pas faire un dodécagone.

— Hah ! Tu as parié qu’elle arriverait pas à faire un septagone, tout à l’heure.

— Quitte ou double. Dodécagone. Inquiet, hein ! On se sent un peu avis domestica mouillée ? Cot-cot ?

— Bé, j’ai honte de te prendre tes sous… »

Encore un silence.

« Dix côtés ? Dix côtés ? Hah !

— Je te l’avais dit que ce n’était pas une bonne idée ! On n’a jamais vu ça, une tortue qui fait de la géométrie !

— Encore une idée idiote, Honorbrachios ?

— Je l’ai dit dès le début. Ce n’est qu’une tortue.

— C’est bon à manger, ces trucs-là… »

La foule de philosophes se dispersa, repoussa Frangin sur son passage sans lui prêter grande attention. Il eut la vision fugitive d’un cercle de sable mouillé couvert de figures géométriques. Om siégeait au beau milieu. Derrière lui, deux philosophes franchement sales comptaient un tas de pièces de monnaie.

« On a fait combien, Tefervoir ? demanda Honorbrachios.

— On mène de cinquante-deux oboles, maître.

— Tu vois, hé ? Ça va mieux de jour en jour. Dommage tout de même qu’elle fasse pas la différence entre dix et douze. Coupe-lui une patte, on va se faire un ragoût.

— Lui couper une patte ?

— Bé, une tortue comme ça, on la mange pas toute d’un coup. »

Honorbrachios tourna la tête vers un jeune homme grassouillet aux pieds en canard et à la figure rouge qui fixait la tortue.

« Vouais ? demanda-t-il.

— La tortue fait la différence entre dix et douze, dit le jeune grassouillet.

— Cette saleté, elle vient de me faire perdre quatre-vingts oboles, boudie.

— Oui. Mais demain… commença le jeune homme dont les yeux se voilèrent comme s’il répétait soigneusement une phrase qu’il venait d’entendre… demain… vous devriez pouvoir obtenir des cotes de trois contre un au moins. »

La bouche d’Honorbrachios béa toute grande.

« Donne-moi la tortue, Tefervoir », dit-il.

L’apprenti philosophe baissa la main et ramassa Om tout doucement.

« Bé, vous savez, j’ai tout de suite su qu’elle avait quelque chose de bizarre, cette bête, fit Honorbrachios. “On tient notre repas de demain”, j’ai dit à Tefervoir, et alors il m’a répondu : “Non, elle traîne la queue dans le sable et fait de la géométrie.” Ça vient pas tout seul à une tortue, ça, la géométrie. »

L’œil d’Om pivota vers Frangin.

« J’étais obligé, expliqua-t-il. C’était la seule façon d’attirer son attention. Maintenant je le tiens par la curiosité. Quand on les tient par la curiosité, le cœur et le cerveau suivent.

— C’est un dieu, dit Frangin.

— Ah bon ? Comment il s’appelle ? demanda le philosophe.