Моментальные записки сентиментального солдатика, или Роман о праведном юноше
- Автор: Юхананов Борис Юрьевич
- Год: 2015
- Язык: русский
- Год: Бертельсманн Медиа Москау
- ISBN: 978-5-88353-661-7
- Жанр: Современная русская и зарубежная проза
Электронная книга - «Моментальные записки сентиментального солдатика, или Роман о праведном юноше». Краткое содержание книги:
И только во время бега дошло… ТЫКВЫ! Тьфу ты!..
— А при чем здесь Икар?
— Да в общем-то…
Просто когда я приплелся к своим ребяткам (те проработали (без) за меня где-то час, а это — ого-го-го-го!), ни капли осуждения… И шутки, и гогот на мой рассказ… И вообще — шутки, шутки…
— Кто (загадка) на каре работает?
— Карьерист, каратист.
— Каратель…
И вдруг я:
— Икар!.. Знаете легенду об Икаре?
Тяжелое наше дыхание и пот в глаза. И деревянными лопатами, как веслами, гребем, гребем, гребем картошку…
Я им рассказываю, как Икар не послушался своего отца и вознесся к солнцу, и как он плакал расплавленным воском, и упал в море.
И уже от себя:
— Он превратился в дельфина… Оттого они и выпрыгивают так высоко из воды, словно хотят коснуться солнца и, не достигшие, уходят на глубину…
Если бы я продолжал снимать свой фильм, то в этом темном вагоне встрепенулось бы море и колыхались дельфины, слышалось бы ваше тяжелое дыхание, сыпалась картошка, и било бы в крылья Икара солнце, и стекал бы по нашим лицам пот!
— А при чем здесь история с тыквой?
— Вот уж воистину ни при чем… Просто хочется вкусной, слезящейся дыньки и… радостно, РАДОСТНО!..
И уже скинуты майки, и мы выползаем на берег, кейфуем, раскинув руки на горячем песке, и щуримся на солнце, и останавливается над нами бабулька в валенках, обутых в галоши, и, шамкая из-под желтого (вместо солнца) платка, бормочет:
— Ой, деточки-солдатики, притомились, бедные, ну поспите, поспите. Мешки бы подложили, косточки застудите…
И сама уже подтискивает к нам мешки и укрывает.
И встает над миром тихая влажная ночь, и вздрагивает кто-то, и кричит во сне:
— Сто-оп! Давай! Давай! Еб твою ма-ать! Куда сыпешь?
И над всем этим — луна, смачным белой дыни куском!
И — все! Хватит об этом!
26.09.80.
Холод утренний подбирается под ногти.
Нас перебросили на Икшу разгружать вагоны с помидорами.
Перегонная станция.
Повизгивания проходящих поездов.
Яркое, радостное, но по-зимнему не греющее солнце. У майора сегодня просил увольнение. Даст ли?
Осенняя сухость и тихость. Цоканье птиц и морозец.
И баба в желтой робе на путях.
Кирпичи в навал.
И вялые под легким ветром, еще не проснувшиеся, словно в исподнем выскочившие на улицу, тополя.
Напряженный бег электрички с запотевшими окнами.
Старший сержант Шугуров с ворохом газет к нам направляется от киоска.
Походочка его: «А! Все — дребедень!»
Дзинькающее, гудящее, солнечное сентябрьское утро.
Мужик в рубахе (где штаны?), в кепке, с букетом бордовых листьев, хозяйственной сумкой, перезванивающей пустыми бутылками, — пьянь утренняя — плетется по шпалам.
И охватывает всемирной радостью, сладостью жизни, восторгом за все разнообразие и скрупулезность мира!
И все, все! — от грациозной тонкорукости прозрачных берез до раскоряченной бабы в тапках и телогрейке — становится необходимым мне и рождает нежность.
Не могу унять (аж скулы сводит!) улыбки глупой своей, бормочу какие-то междометия, чувствую, что смешон… А! все равно!
Потому что — вот так!
У костра сидят на карачках два алкаша — бродяжки — и вымаливают у нас помидоры:
— Ну хотя б две сумочки, ребят, на хуй, а? Щас ведь пойду, вина принесу! У-у, блядь, не я в этом вагоне! Щас ведь, бля, в магазин пойду, нах, и все принесу!
Засаленные космы, штаны, ботинки в грязи.
— Эй, Колька, и мне дай! (Тот тащит три помидора.)
— Хоть пожрать, бля-на хуй.
Булку пополам, полный рот чавканья. Видно, весь день не жравши, только пивши. Говорит, с трудом образовывая слова:
— Это кто? Ха! Леха там хуячит на коленках. (Га-га-га-га!) Во винты выдает!
Домой, нах, домой. Щас под машину попадет! Во, бля, мудень!
Вдали вагонов появилось шатающееся на коленях существо в трущобном пальто.
Ползет к нам.
Пало…
Алкаши:
(Все о помидорах.)
— Хоть дырку сверли! Не было б там этих баб.
— Не было б, вагон бы вмиг растащили б!
— Эх, блядь, мечты!..
— Время ж идет… Ебаный в рот! Ну, ребят, сделайте! Щас принесем вина.
— Все! Час остался, полтора! Надо все успеть… Ох! бляха-муха!
— Вень, кто у тебя щас?
— Да никого.
— Ни хуя себе, такую бороду отрастил, Вень, и никого не нажил!
— А нах они мне! Так я хоть в трактир забурюсь, а то будет тебе весь день «Уа-уа»!..
— Ебт, у меня уж шесть лет растет, блядь, от алиментов не знаю куда деться!