Der Ruf der Trommel: Roman (German Edition)

Er hatte bei ihrem Anblick erschrocken ausgesehen – das taten viele Menschen, die über ihre Größe verblüfft waren –, hatte sich dann aber darangemacht, seinen beträchtlichen Charme einzusetzen, ihr amüsante Reiseanekdoten erzählt, die beiden Gemälde bewundert, die Jocasta an die Wand gehängt hatte, und den gesamten Tisch mit Neuigkeiten über die politische Lage in Virginia für sich gewonnen.

Was er nicht erwähnte, war ihr Vater, und dafür war sie ihm dankbar.

Brianna lauschte Miss Forbes’ Beschreibungen der Bedeutung ihres Bruders mit einem abwesenden Lächeln. Sie kam sich mehr und mehr so vor, als ertränke sie in einem Meer von guten Absichten. Konnten sie sie nicht in Ruhe lassen? Konnte Jocasta nicht einmal so viel Anstand haben, ein paar Monate zu warten?

»… und dann ist da noch diese kleine Sägemühle, die er gerade gekauft hat, oben in Averasboro. Liebe Güte, wie der Mann das alles schafft, ich kann es gar nicht sagen!«

Nein, sie konnten es nicht, dachte sie ein wenig verzweifelt. Sie konnten sie nicht in Ruhe lassen. Sie waren Schotten, freundlich, aber praktisch veranlagt und von der eisernen Überzeugung, dass sie im Recht waren – genau dieselbe Überzeugung, die die Hälfte von ihnen bei der Schlacht von Culloden in den Tod oder ins Exil getrieben hatte.

Jocasta hatte sie gern, doch sie hatte offensichtlich beschlossen, dass es töricht wäre zu warten. Warum die Gelegenheit zu einer guten, soliden, respektablen Ehe einem winzigen Hoffnungsfünkchen der Liebe opfern?

Das Schreckliche war, sie wusste selbst, dass das Warten töricht war. Von all den Dingen, an die sie wochenlang nicht zu denken versucht hatte, war dies das Schlimmste – und da war es wieder und erhob sich in ihren Gedanken wie der Schatten eines abgestorbenen Baumes, kahl im Schnee.

Falls. Falls sie zurückkamen falls, falls, falls. Wenn ihre Eltern überhaupt zurückkehrten, würde Roger nicht bei ihnen sein. Sie wusste es. Sie würden die Indianer nicht finden, die ihn geraubt hatten – wie sollten sie auch, in einer weglosen Wildnis aus Schnee und Schlamm? Oder sie würden die Indianer finden, nur um dann zu erfahren, dass Roger tot war – seinen Verletzungen, einer Krankheit, der Folter erlegen.

Oder sie würden ihn lebend finden, und er würde sich weigern zurückzukehren, weil er sie niemals wiedersehen wollte. Oder er würde zurückkehren aus jenem schottischen Ehrgefühl heraus, das einen zum Wahnsinn trieb, entschlossen, sie zu nehmen, obwohl er sie dafür hasste. Oder er würde zurückkehren, das Baby sehen, und …

Oder es würde überhaupt keiner von ihnen zurückkehren. Ich werde ihn dir heimbringen – oder ich komme selbst nicht zurück. Und sie würde hier für immer allein leben, in den Wellen ihrer eigenen Schuld ertrunken, während ihr Körper auf einem Strudel guter Absichten auf und ab trieb, verankert durch die Nabelschnur eines Kindes, dessen Gewicht sie unter die Oberfläche gezogen hatte.

»Miss Fraser! Miss Fraser, geht es Euch nicht gut?«

»Nicht besonders, nein«, sagte sie. »Ich glaube, ich falle in Ohnmacht.« Was sie auch tat und krachend den Tisch erschütterte, als sie vornüber in ein wirbelndes Meer aus Porzellan und Leinen kippte.

Die Gezeiten hatten sich wieder gewendet, dachte sie. Sie wurde auf einer Flut der Anteilnahme nach oben getrieben, während Leute hin und her huschten, warme Getränke und einen Ziegelstein für ihre Füße holten, dafür sorgten, dass sie warm zugedeckt auf dem Sofa in dem kleinen Salon zu liegen kam, ein Kissen unter dem Kopf, Riechsalz unter der Nase, ein dickes Schultertuch um die Knie gewickelt.

Schließlich waren sie fort. Sie konnte allein sein. Und jetzt, da sie sich selbst die Wahrheit eingestanden hatte, konnte sie um alles weinen, was sie verloren hatte – ihren Vater und ihren Geliebten, ihre Familie und ihre Mutter, ihre Zeit und ihren Platz und alles, was sie hätte sein sollen und niemals sein würde.

Nur, dass sie es nicht konnte.

Sie versuchte es. Sie versuchte, das Gefühl des Schreckens wieder heraufzubeschwören, das sie im Empfangszimmer verspürt hatte, allein in der Menge. Doch jetzt, wo sie wirklich allein war, hatte sie paradoxerweise keine Angst mehr. Eine der Haussklavinnen steckte den Kopf zur Tür herein, doch sie winkte mit der Hand und schickte das Mädchen wieder fort.

Na schön, sie war auch Schottin – »Na ja, zur Hälfte«, murmelte sie und legte eine Hand auf ihren Bauch – und hatte das Recht auf ihre eigene Sturheit. Sie würden zurückkommen. Alle: ihre Mutter, ihr Vater, Roger. Auch, wenn sich diese Überzeugung eher so anfühlte, als bestünde sie aus Federn denn aus Eisen … so hegte sie sie dennoch. Und sie würde sich daran klammern wie an ein Floß, bis man ihre Finger mit Gewalt ablöste und sie versinken ließ.