L'homme aux cercles bleus

— Pour quoi faire ?

— Je vous l'ai déjà dit. Les manies de l'homme aux cercles sont un encouragement au meurtre.

En même temps qu'il disait « manie » pour faire vite, il avait en mémoire ce qu'avait expliqué Vercors-Laury, que l'homme, en somme, ne présentait pas les caractéristiques du maniaque. Et ça le satisfaisait.

— N'avez-vous reçu aucune visite particulière après la nuit du Dodin Bouffant et l'article de la gazette ? reprit Adamsberg.

— Non, dit Mathilde. Ou bien c'est que toutes les visites que je reçois sont particulières.

— Après cette soirée, avez-vous encore filé l'homme aux cercles ?

— Bien sûr, pas mal de fois.

— Il n'y avait personne dans vos parages ?

— Je n'ai rien remarqué. En réalité, je ne m'en suis pas souciée.

— Et vous ? demanda-t-il en se tournant vers Charles Reyer, que faites-vous ici ?

— J'accompagne madame, monsieur le commissaire.

— Pourquoi ?

— Pour la distraction.

— Ou pour en savoir plus. On m'a dit pourtant que lorsque Mathilde Forestier plongeait, elle plongeait seule, contrairement aux lois de la profession. Ce n'est pas son genre d'avoir le souci de se faire accompagner et protéger.

L'aveugle sourit.

— Mme Forestier était en colère. Elle m'a demandé si je voulais venir voir ça. J'ai accepté. Ça occupe les fins de journée. Mais moi aussi je suis déçu. Vous avez démonté Mathilde un peu trop vite.

— Ne vous y fiez pas, sourit Adamsberg, elle a encore beaucoup de mensonges en réserve. Mais vous, par exemple, étiez-vous au courant de l'article de la gazette du 5e ?

— Ce n'est pas publié en braille, maugréa Charles. Mais pourtant, j'étais au courant. Ça vous comble ? Et vous, Mathilde, ça vous étonne ? Ça vous fait peur ?

— Je m'en fous, dit Mathilde.

Charles haussa les épaules et passa ses doigts sous ses lunettes noires.

— Quelqu'un en avait parlé à l'hôtel, continua-t-il. Un client dans le hall.

— Vous voyez, dit Adamsberg en se tournant vers Mathilde, les informations se propagent vite, jusqu'à ceux qui ne peuvent pas les lire. Qu'est-ce qu'il a dit, ce client dans le hall ?

— Quelque chose comme : « La grande dame de la mer fait encore des siennes ! Elle s'acoquine avec le fou des cercles bleus ! » C'est tout ce que j'en ai su. Pas très précis.

— Pourquoi m'avouer si volontiers que vous étiez au courant ? Ça vous met dans l'embarras. Vous savez que votre situation n'est déjà pas claire. Vous avez débarqué chez Mathilde par miracle et vous n'avez pas d'alibi pour la nuit du meurtre.

— Vous savez ça aussi ?

— Bien sûr. Danglard travaille.

— Si je ne vous l'avais pas avoué moi-même, vous auriez cherché à savoir et vous auriez su. Autant s'éviter le mauvais effet d'un mensonge, n'est-ce pas ?

Reyer souriait de ce méchant sourire avec lequel il voulait hacher tout le cosmos.

— Mais je ne savais pas, ajouta-t-il, que c'était à Mme Forestier que je parlais au café de la rue Saint-Jacques. J'ai fait la jonction plus tard.

— Oui, dit Adamsberg, vous avez déjà dit ça.

— Vous aussi vous vous répétez.

— C'est toujours comme ça à certains moments des enquêtes : on se répète. Les journalistes appellent ça «piétiner».

— Phase 2 et 3, soupira Mathilde.

— Et puis, brusquement, poursuivit Adamsberg, ça se précipite, on n'a même plus le temps de parler.

— Phase 1, ajouta Mathilde.

— Vous avez raison, Mathilde, dit Adamsberg en la regardant, c'est pareil dans la vie. Ça procède par langueurs et par sursauts.

— C'est banal comme idée, grommela Charles.

— Je dis souvent des choses banales, dit Adamsberg. Je me répète, j'énonce des évidences premières, en bref, je déçois. Ça ne vous arrive jamais, monsieur Reyer ?

— J'essaie d'éviter, dit l'aveugle. Je déteste les conversations ordinaires.

— Pas moi, dit Adamsberg. Ça m'indiffère.

— Ça va, dit Mathilde. Je n'aime pas quand le commissaire prend cette tournure. On va s'enliser. Je préfère vous attendre à votre «sursaut», commissaire, quand la lumière sera revenue dans vos yeux.

— C'est banal comme idée,  dit Adamsberg en souriant.

— Il est exact que dans ses métaphores poético-sentimentales, Mathilde ne recule devant aucune énormité, dit Reyer. D'un genre différent des vôtres.

— Est-ce que c'est fini ? Est-ce qu'on peut s'en aller ? demanda Mathilde. Vous m'énervez l'un comme l'autre. Dans un genre également différent.