Sous les vents de Neptune

La crêperie bretonne du centre-ville s’efforçait de rappeler la terre natale des ancêtres du tenancier, avec filets, bouées et poissons séchés. Et trident. Adamsberg se figea devant l’outil qui le défiait de ses pointes sur le mur d’en face. Trident de mer, harpon de Neptune, avec ses trois lames fines terminées en crochets. Très différent de son trident personnel, qui était un outil de laboureur, épais et lourd, un trident de terre, si l’on peut dire. Comme on parle d’un ver de terre, ou d’un crapaud de terre, même. Mais ils étaient loin, ces tridents mordants et ces crapauds explosifs, délaissés dans les brumes de l’autre côté de l’Atlantique.

Le serveur lui apporta une crêpe de taille anormale, tout en lui parlant de la vie.

Délaissés de l’autre côté de l’Atlantique, les tridents, les crapauds, les juges, les cathédrales et les greniers de Barbe-Bleue.

Délaissés mais l’attendant, surveillant son retour. Tous ces visages et ces blessures, toutes ces craintes attachés à ses pas par le filin inlassable de la mémoire. Quant à Camille, c’est ici même qu’elle ressurgissait, en plein cœur d’une ville perdue de l’immense Canada. L’idée de ces cinq concerts qui se donneraient à deux cents kilomètres de la GRC l’embarrassait, comme s’il risquait de pouvoir entendre sonner l’alto depuis le balcon de sa chambre. Que Danglard ne l’apprenne pas, c’était tout ce qu’il souhaitait. Le capitaine serait capable de courir à Montréal ventre à terre et de le dévisager en maugréant tout le jour suivant.

Il choisit un café et un verre de vin pour dessert et, sans lever les yeux de la carte, il prit conscience que quelqu’un s’était assis à sa table sans s’annoncer. La jeune fille de la pierre Champlain, qui rappela le serveur pour commander un second café.

— Bonne journée ? lui demanda-t-elle en souriant.

La jeune fille alluma une cigarette et le regarda franchement.

Merde, se dit Adamsberg, et il se demanda pourquoi. En d’autres moments, il aurait saisi l’occasion par le col. Mais il ne ressentait aucune envie de l’attirer dans son lit, soit que les tourments de la semaine passée fassent encore leur œuvre, soit, peut-être, qu’il cherchât à contrer les intuitions du surintendant.

— Je t’embête, affirma-t-elle. Tu es fatigué. Les bœufs t’ont rincé.

— C’est cela, dit-il, et il s’aperçut qu’il avait oublié son prénom.

— Ta veste est mouillée, dit-elle en le touchant. Ta voiture fuit ? Tu es venu en vélo ?

Que voulait-elle savoir ? Tout ?

— Je suis venu à pied.

— Personne ne va à pied par ici. Tu n’as pas remarqué ?

— Si. Mais je suis passé par le sentier de portage.

— Tout du long ? Mais t’as mis combien de temps ?

— Un peu plus d’une heure.

— Eh bien t’as du casque, comme aurait dit mon chum.

— Et pourquoi j’ai du casque ?

— Parce que le sentier, la nuit, c’est le repaire des homos.

— Et après ? Que veux-tu qu’ils me fassent ?

— Et des violeurs aussi. Je n’en suis pas sûre, c’est une rumeur. Mais quand Noëlla y va le soir, elle ne dépasse jamais la pierre Champlain. Ça lui suffit pour regarder le fleuve.

— Il paraît que c’est une rivière.

Noëlla fit la moue.

— Quand c’est grand comme ça, j’appelle ça un fleuve. J’ai servi toute la journée des crétins de Français, je suis crevée. Je fais le service au Caribou, je te l’ai dit ? Je n’aime pas les Français quand ils crient en groupe, je préfère les Québécois, ils sont plus gentils. Sauf mon chum. Tu te souviens qu’il m’a virée comme un salaud ?

La jeune fille était à nouveau lancée et Adamsberg voyait mal comment s’en libérer.

— Tiens, regarde sa photo. Beau, tu ne trouves pas ? Tu es beau aussi dans ton genre. Pas très ordinaire, un peu de bric et de broc et tu n’es pas un jeune homme. Mais j’aime bien ton nez, tes yeux. Et j’aime bien quand tu souris, dit-elle en effleurant ses paupières et ses lèvres d’un doigt. Et quand tu parles aussi. Ta voix. Tu le sais, pour ta voix ?

— Hey, Noëlla, intervint le serveur en déposant les additions sur la table. T’as-tu toujours ta job au Caribou ?