Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité

Il se leva dans un sursaut d'horreur, pas dans un cri, il n'avait pas crié de la nuit, mais sa couverture était enroulée autour de lui suite aux mouvements brusques qu'avait eu sa forme endormie lorsqu'il avait rêvé qu'il courait, qu'il essayait d'échapper aux trous dans l'espace qui le poursuivaient à travers un couloir de métal éclairé par de faibles lampes à gaz, un couloir de métal infiniment long éclairé par de faibles lampes à gaz, et il n'avait pas su, dans le rêve, que toucher ces vides l'aurait tué de façon horrible et aurait laissé un corps vide qui respirait toujours derrière lui, tout ce qu'il avait su c'était qu'il fallait qu'il coure, qu'il coure, qu'il coure loin des blessures dans le monde qui glissaient derrière lui -

Il recommença à pleurer, non pas à cause de l'horreur de la poursuite mais parce qu'il s'était enfui alors que quelqu'un derrière lui appelait à l'aide, lui criait de revenir et de la sauver, de l'aider, qu'on la mangeait, qu'elle allait mourir, et dans le rêve Harry s'était enfui au lieu de la sauver.

"NE PARS PAS !" De derrière la porte de métal, la voix lui parvint dans un cri. "Non, non, non, ne pars pas, ne l'emmène pas, non non non -"

Pourquoi Fumseck s'était-il jamais posé sur son épaule. Harry était parti. Fumseck aurait dû le haïr.

Fumseck aurait dû haïr Dumbledore. Il était parti.

Fumseck aurait dû haïr tout le monde -

Le garçon n'était pas éveillé, il ne rêvait pas non plus, ses pensées étaient mêlées, confuses, dans les ombres à la frontière du sommeil et de l'éveil, sans la protection des barrières de sécurité que son esprit conscient s'imposait, sans les règles et les censeurs. Dans ces ombres, son cerveau était assez réveillé pour penser mais quelque chose d'autre était trop ensommeillé pour agir ; ses pensées étaient sauvages, libres des contraintes du concept de soi, des idéaux de son soi éveillé quant à ce qu'il ne devait pas penser. C'était la liberté des rêves de son cerveau pendant le sommeil de son image de lui. Libre de répéter, encore et encore, le nouveau pire cauchemar de Harry :

"Non, je ne voulais pas, ne meurs pas s'il te plaît !"

"Non, je ne voulais pas, ne meurs pas s'il te plaît !"

"Non, je ne voulais pas, ne meurs pas s'il te plaît !"

Une rage grandit le long du dégoût de soi, un courroux terrible et brûlant, une haine de glace pour le monde qui avait infligé ça à la femme, pour lui-même, et dans cet état de demi-sommeil Harry fantasma d'évasions, de façons d'échapper au dilemme moral, il s'imagina flottant au-dessus de la vaste horreur triangulaire d'Azkaban, chuchotant une incantation dans un langage qui ne ressemblait à rien qui ait jamais été entendu sur Terre, proférant des murmures qui faisaient écho à travers le ciel et qu'on pouvait entendre à l'autre bout du monde, puis l'explosion d'un feu d'argent de Patronus, semblable à une explosion nucléaire, qui déchiqueta tous les Détraqueurs en l'espace d'un instant avant de déchirer les murs de métal d'Azkaban, de broyer les longs couloirs et les faibles lumières oranges, puis son cerveau se souvint que des gens s'y trouvaient et réécrit le fantasme à moitié rêvé pour révéler tous les prisonniers qui riaient en s'envolant par nuées de la carcasse flambante d'Azkaban, alors que la lumière d'argent restaurant la chair de leurs membres en plein vol, et Harry commença à pleurer de plus en plus en fort dans son oreiller, parce qu'il en était incapable, parce qu'il n'était pas Dieu -