Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité
- Автор: AdrienH
- Год: 2013
- Язык: французский
- Год: FanFiction.net
- Жанр: Фэнтези
Электронная книга - «Harry Potter et les Méthodes de la Rationalité». Краткое содержание книги:
Pourquoi était-il maintenant si triste à chaque fois qu'il pensait au professeur Quirrell ? Harry était habitué à bien se comprendre et il ne savait pas pourquoi il se sentait si triste...
Il avait l'impression d'avoir perdu le professeur à Azkaban, voilà ce qu'il ressentait. Aussi sûrement que s'il avait été mangé par des Détraqueurs, consumé par des néants creux.
Perdu ? Pourquoi l'ais-je perdu ? Parce qu'il a dit Avada Kedavra et qu'il y avait de fait une excellente raison à cela, même si je ne l'ai pas perçue pendant deux heures ? Pourquoi les choses ne peuvent-elles pas redevenir comme avant ?
Mais ça n'était pas le Avada Kedavra. Ça avait peut-être aidé à faire s'effondrer de façon irréversible la structure de rationalisations, d'hésitations, de pensées précautionneusement évitées. Mais ça n'avait pas été l'Avada Kedavra, ça n'avait pas été ça l'élément troublant qu'il avait vu.
Qu'est-ce que j'ai vu... ?
Harry regarda le ciel qui s'assombrissait.
Il avait vu le professeur Quirrell se transformer en un criminel endurci face à l'Auror et le changement apparent de personnalité avait été absolu et sans effort.
Une autre femme l'avait connu sous le nom de 'Jeremy Jaffe'.
Et sinon, vous êtes combien de personnes différentes ?
Je ne peux pas prétendre m'être embêté à en garder le compte.
On ne pouvait faire autrement que de se demander...
...si le 'professeur Quirrell' n'était qu'un nom de plus sur la liste, une personne de plus à avoir été faite, construite au service d'un dessein impossible à deviner.
Dorénavant, il se poserait toujours la question, à chaque fois qu'il lui parlerait : si ce n'était qu'un masque et quels pouvaient être les motifs derrière ce masque. À chaque sourire sec, Harry essaierait de voir ce qui tirait les leviers de ces lèvres.
Est-ce ainsi que les autres me verront si je deviens trop Serpentard ? Si je réussis trop de complots, ne pourrais-je plus jamais sourire à quelqu'un sans qu'il se demande ce que je veux vraiment dire ?
Peut-être existait-il un moyen de restaurer une confiance dans les apparences extérieures et de rendre possible une relation humaine normale, mais Harry n'en voyait aucun.
C'est ainsi que Harry avait perdu le professeur Quirrell, pas la personne mais la... connexion...
Pourquoi était-ce si douloureux ?
Pourquoi se sentait-il si seul à présent ?
Il y avait certainement d'autres personnes, peut-être même meilleures, à qui donner son amitié et sa confiance ? Le professeur McGonagall, le professeur Flitwick, Hermione, Draco, sans parler de Maman et de Papa, ce n'était pas comme si Harry était seul...
Sauf que...
La gorge de Harry se serra lorsqu'il comprit.
Sauf que le professeur McGonagall, le professeur McGonagall, Hermione et Draco, même s'ils savaient parfois des choses que Harry ignorait...
Ils ne le dépassaient pas en excellence dans son domaine ; tout génie qu'ils possédaient n'était pas semblable au sien, et le sien n'était pas semblable au leur ; peut-être les voyait-il comme des pairs mais ils ne les respectait pas comme des supérieurs.
Aucun d'eux n'avait été, aucun d'eux ne pourrait être...
Le mentor de Harry...
Voilà ce que le professeur Quirrell avait été.
Voilà ce que Harry avait perdu.
Et la manière dont il l'avait perdu ne lui permettrait peut-être jamais de le récupérer. Peut-être un jour connaîtrait-il tous les buts secrets du professeur Quirrell, peut-être les doutes qui les séparaient s'évanouiraient ; mais même si cela semblait possible, cela ne semblait pas très probable.
Il y eut une rafale de vent à l'extérieur, elle fit pencher les arbres vides, créa des rides à la surface du lac dont le centre était encore liquide, émit un soupir en passant devant la fenêtre qui surplombait le monde à moitié crépusculaire, et les pensées de Harry vagabondèrent hors de lui un moment.
Puis elles revinrent à l'intérieur, vers la prochaine étape de la spirale.
Pourquoi ne suis-je pas comme les autres enfants de mon âge ?
Si sa réponse avait été une esquive, elle avait été très bien calculée. Assez profonde, assez complexe, suffisamment pénétrée d'indices vers des sens cachés destinés à servir de pièges pour un Serdaigle que rien moins n'aurait su distraire. Ou peut-être le professeur Quirrell avait-il répondu avec sincérité. Qui pouvait savoir le dessein qui avait manié les leviers derrière ces lèvres ?
Je dirais ceci, M. Potter : Vous êtes déjà un Occlumens et je pense que vous deviendrez un Occlumens parfait sous peu. Pour les gens tels que nous, l'identité n'a pas le même sens que pour les autres. Tout ce que nous pouvons imaginer, nous pouvons le devenir ; et ce qui vous rend vraiment différent, M. Potter, c'est que vous avez une imagination exceptionnellement bonne. Un dramaturge doit contenir ses personnages, il doit être plus grand qu'eux afin de les faire jouer dans son esprit. Pour un acteur, un espion ou un politicien, la limite de son ampleur est la limite de ce qu'il peut prétendre être, la limite du visage qu'il sait porter comme un masque. Mais pour ceux semblables à vous et moi, tout ce que nous pouvons imaginer, nous pouvons l'être, réellement, sans faire semblant. Lorsque vous vous imaginiez un enfant, M. Potter, vous étiez un enfant. Et pourtant vous pourriez si vous le souhaitiez vivre d'autres existences, plus grandes. Pourquoi êtes-vous si libre, pourquoi votre circonférence est-elle si grande, tandis que les autres enfants de votre âge son si petits et si restreints ? Pourquoi pouvez-vous imaginer et devenir des Je plus adultes que ceux qu'un jeune dramaturge devrait être capable de composer ? Cela, je l'ignore, et je ne dois pas révéler ce que je devine. Mais ce que vous possédez, M. Potter, c'est la liberté.
Si c'était du baratin, il était sacrément efficace pour détourner l'attention.
Et la pensée encore plus angoissante, c'était que le professeur Quirrell ne s'était pas rendu compte du trouble dans lequel sa réponse allait jeter Harry, du point auquel ce discours allait lui sembler faux, des dommages qu'il causerait sur sa confiance envers le professeur Quirrell.
Il fallait bien qu'il y ait un vrai soi, au centre de tout...
Harry regarda la nuit qui tombait, les ténèbres qui s'amoncelaient.
... non ?
Il était presque l'heure du coucher lorsque Hermione entendit les inspirations coupées et leva les yeux de son exemplaire de l'Histoire de Beauxbâtons pour voir le garçon disparu, celui qu'on avait perdu depuis dimanche midi, dont l'absence au dîner avait été accompagnée de rumeurs, qu'elle n'avait pas crues parce qu'elles étaient complètement ridicules mais qui l'avaient quand même mise mal à l'aise et selon lesquelles il avait quitté Poudlard afin de pourchasser Bellatrix Black.
"Harry !" glapit-elle sans même se rendre compte qu'elle s'adressait directement à lui pour la première fois depuis une semaine ni remarquer la réaction de quelques autres élèves après que son cri ait traversé toute la salle commune de Serdaigle.
Les yeux de Harry s'étaient déjà braqués vers elle, il marchait déjà dans sa direction, si bien qu'il s'interrompit, à moitié levée de sa chaise -
Quelques instants plus tard Harry était assis face à elle et il reposait sa baguette après avoir lancé un sortilège de Silence autour d'eux.