Der Ruf der Trommel: Roman (German Edition)

»Hier sieht es aus wie in einer Entbindungsstation«, sagte Brianna und wies kopfnickend auf Magdalen, während sie sich die Krümel von ihrem Rock strich.

Jamie lächelte und zog eine Augenbraue hoch wie immer, wenn sie etwas sagte, das er nicht verstand.

»Ach ja?«

»Das ist ein besonderer Teil des Krankenhauses, in dem sie die frischgebackenen Mütter mit ihren Neugeborenen unterbringen«, erklärte sie. »Mama hat mich manchmal zur Arbeit mitgenommen, und ich durfte mir das Säuglingszimmer ansehen, während sie ihre Runde machte.«

Eine plötzliche Erinnerung an den leicht ätzenden Desinfektionsmittelgeruch des Krankenhausflurs überkam sie. Die Babys waren zu Bündeln gewickelt und lagen plump wie Ferkel in ihren Bettchen, ihre Decken rosa und blau codiert. Sie verbrachte viel Zeit damit, an der Bettenreihe auf und ab zu gehen, während sie versuchte, sich zu entscheiden, welches sie mit nach Hause nehmen würde, wenn sie eins behalten dürfte.

Rosa oder blau? Zum ersten Mal fragte sie sich, was wohl das Baby tragen würde, das sie jetzt behalten würde. Es war seltsam beunruhigend, »es« sich als Jungen oder Mädchen vorzustellen, und sie schob den Gedanken mit Worten von sich.

»Sie haben die Babys hinter eine Glaswand gelegt, so dass man sie ansehen konnte, ohne Keime auf sie zu atmen«, sagte sie mit einem Seitenblick auf Magdalen, die selbstvergessen die grünen Speichelfäden ignorierte, die von ihrem seelenruhig kauenden Kiefer auf den Kopf ihres Kalbes tropften.

»Keime«, sagte er nachdenklich. »Aye, von den Keimen habe ich schon gehört. Gefährliche kleine Biester, nicht wahr?«

»Manchmal.« Sie erinnerte sich lebhaft daran, wie ihre Mutter ihre Medizinkiste für den Besuch bei den Lachlans fertig gemacht und sorgfältig die große Glasflasche mit destilliertem Alkohol aus dem Fass in der Vorratskammer nachgefüllt hatte. Und, länger her, aber nicht weniger lebhaft, wie ihre Mutter Roger von der Vergangenheit erzählt hatte.

»Eine Geburt war das Gefährlichste, auf das eine Frau sich einlassen konnte«, hatte Claire gesagt und bei den Erinnerungen an die Dinge, die sie gesehen hatte, die Stirn gerunzelt. »Infektionen, Plazentarisse, abnorme Lagen, Fehlgeburten, Blutungen, Kindbettfieber – in den meisten Gegenden waren die Aussichten, eine Geburt zu überleben, ungefähr fifty-fifty.«

Briannas Finger fühlten sich kalt an trotz der zischenden Kiefernscheite im Ofen, und ihr Heißhunger schien plötzlich verschwunden zu sein. Sie legte den Rest ihres Brötchens ins Stroh, schluckte und fühlte sich, als sei ihr ein Bissen im Hals stecken geblieben.

Die breite Hand ihres Vaters berührte ihr Knie. Sie spürte seine Wärme noch durch den Wollstoff ihres Rockes.

»Deine Mutter wird nicht zulassen, dass dir etwas zustößt«, sagte er barsch. »Sie hat schon öfter mit diesen Keimen gekämpft; ich habe es gesehen. Sie hat nicht zugelassen, dass sie mich kriegten, und sie wird auch nicht dulden, dass sie dir Schwierigkeiten machen. Sie ist ziemlich stur, weißt du?«

Sie lachte, und das Erstickungsgefühl ließ nach.

»Sie würde sagen, nur ein Sturkopf weiß, was ein Sturkopf ist.«

»Da hat sie wohl recht.« Er erhob sich und ging um die gescheckte Kuh herum, hockte sich hin und betrachtete blinzelnd ihren Schwanz. Er stand kopfschüttelnd auf, kam zurück und setzte sich wieder. Er lehnte sich bequem zurück und nahm den Rest des Brötchens, den Brianna verschmäht hatte.

»Geht es ihr gut?« Brianna bückte sich und griff nach einem Strohbüschel, das sie der Färse einladend unter die Nase hielt. Die Kuh atmete schwer auf ihre Handgelenke, ignorierte die Zuwendung aber ansonsten.

Ihre braunen Augen bewegten sich unter den langen Wimpern hin und her. Ab und zu kräuselten sich ihre vorstehenden Flanken. Ihr dickes Winterfell war struppig, glänzte aber trotzdem im Licht der Hängelaterne.

Jamie runzelte leicht die Stirn.

»Aye, vielleicht wird sie es schaffen. Aber es ist ihr erstes Kalb, und es ist zu groß für sie. Sie ist selbst noch ein Jährling; sie hätte nicht so früh trächtig werden dürfen, aber …« Er zuckte mit den Schultern und biss wieder in sein Brötchen.

Brianna wischte sich mit ihrem Rock die klebrige Feuchtigkeit von der Stirn. In plötzlicher Unruhe stand sie auf und ging zum Schweineverschlag hinüber.

Der lange, gewölbte Schweinebauch ragte wie ein aufgeblasener Ballon aus dem Heu. Unter den schütteren weißen Haaren war rosafarbene Haut zu sehen. Die Sau lag in benommener Würde da. Sie atmete langsam und tief und ignorierte das Winden und Quieken der hungrigen Brut, die an ihrer Unterseite herumwühlte. Eines der Ferkel steckte einen harten Stoß von seinem Nachbarn ein und verlor kurz seinen Halt; ein schriller Protestschrei ertönte, und ein Milchstrahl schoss aus der unvermittelt losgelassenen Zitze und zischte leise ins Heu.

Brianna spürte selbst ein leichtes Prickeln in den Brüsten; auf ihre Unterarme gestützt, kamen sie ihr auf einmal schwerer vor als sonst, während sie am Gatter lehnte.

Es war kein sonderlich ästhetisches Bild der Mutterschaft – nicht gerade die Madonna mit dem Kinde –, doch die lässige, mütterliche Trägheit der Sau hatte trotzdem etwas Beruhigendes an sich – eine Art sorgloser Zuversicht, ein blindes Vertrauen in natürliche Vorgänge.