Le Torri di Mezzanotte

Lei sorrise divertita.

«Quaranta paia» ripete Mat, scuotendo la testa. «Quaranta dannate paia. E non sono nemmeno tutti lo stesso tipo di stivali. C’è un paio per ciascun completo e una dozzina in stili diversi che possono andare con qualunque della metà dei tuoi completi. Hai stivali per re, stivali per alti lord e stivali per la gente comune. Hai stivali per l’inverno e stivali per l’estate, stivali per giorni di pioggia e stivali per giorni asciutti. Hai delle dannate scarpe che indossi solo quando cammini nella stanza da bagno. Lopin era solito lamentarsi che non ne avevo un paio da indossare alla latrina di notte!»

«Capisco... Dunque stai usando gli stivali come una metafora per il carico di responsabilità e decisioni che grava sull’aristocrazia quando assumono il comando di complesse situazioni politiche e sociali.»

«Metafora per...» Mat si accigliò. «Dannate ceneri, donna. Questa non è una metafora per nulla! Sono solo stivali.»

Setalle scosse il capo. «Sei un uomo saggio in modo non convenzionale, Matrim Cauthon.»

«Faccio del mio meglio» osservò lui, allungando una mano verso la caraffa di sidro riscaldato. «Per essere non convenzionale intendo.» Ne versò un boccale e lo sollevò in direzione di Setalle. Lei lo accettò cortesemente e bevve, poi si alzò in piedi. «Ti lascerò ai tuoi divertimenti, allora, mastro Cauthon. Ma se hai fatto qualche progresso su quel passaggio per me...»

«Elayne ha detto che ne avrebbe fatto preparare uno per te presto. Entro un giorno o due. Una volta che sarò tornato dalla mia commissione con Thorn e Noal, mi assicurerò che venga fatto.»

Lei annuì dalla comprensione. Se lui non fosse tornato da quella "commissione", Setalle si sarebbe occupata di Olver. Si voltò per andarsene. Mat attese finché non fu scomparsa prima di prendere una sorsata del sidro direttamente dalla caraffa. L’aveva fatto tutta la sera, ma aveva presunto che probabilmente lei avrebbe preferito non saperlo. Era il genere di cose su cui era meglio che le donne non rimuginassero.

Tornò ai suoi rapporti, ma presto trovò la sua mente a vagare verso la Torre di Ghenjei e quei dannati serpenti e volpi. I commenti di Birgitte erano stati illuminanti, ma non particolarmente incoraggianti. Due mesi? Due dannati mesi passati a vagare per quei corridoi? Quella era una possente, fumante scodella di preoccupazione, servita come sbobba pomeridiana. Oltre a quello, lei aveva preso con sé fuoco, musica e ferro. Infrangere le regole non era un’idea così originale.

Mat non era sorpreso. Probabilmente il giorno in cui la Luce aveva creato il primissimo uomo e quell’uomo aveva fatto la prima regola, qualcun altro aveva pensato a infrangerla. Le persone come Elayne inventavano regole adatte a loro. Le persone come Mat trovavano modi per aggirare le regole stupide.

Purtroppo Birgitte — una dei leggendari Eroi del Corno — non era stata in grado di sconfiggere gli Aelfinn e gli Eelfinn. Questo era sconcertante.

Be’, Mat disponeva di qualcosa che lei non aveva avuto. La sua fortuna. Sedette pensieroso, appoggiandosi contro lo schienale della sua sedia. Uno dei suoi soldati passò lì davanti. Clintock gli rivolse il saluto; le Braccia Rosse controllavano Mat ogni mezz’ora. Ancora non si erano ripresi dalla vergogna di aver lasciato che il gholam si intrufolasse nell’accampamento.

Prese di nuovo la lettera di Verin, tastandola fra le dita. Gli angoli logori, le macchie di sporco sulla carta una volta bianca. La picchiettò contro il legno.

Poi la gettò sulla scrivania. No. No, non aveva intenzione di aprirla, nemmeno quando fosse tornato. E basta. Non avrebbe mai saputo cosa c’era dentro e non gliene importava dannatamente nulla.

Si alzò e andò in cerca di Thom e Noal. L’indomani sarebbero partiti per la Torre di Ghenjei.