Le Torri di Mezzanotte

Mat era appoggiato contro un albero morto, e osservava il suo accampamento. Inspirò ed espirò, sorridendo e provando il bellissimo sollievo di sapere che non era più inseguito. Aveva dimenticato quant’era bella quella sensazione. Meglio di una servetta graziosa su ciascun ginocchio, quello era. Be’, meglio di una servetta, almeno.

Un campo militare di sera era uno dei posti più confortevoli al mondo, perfino se metà del campo era vuota, con gli uomini che erano andati a Cairhien. Il sole era tramontato e alcuni di quelli che erano rimasti si erano coricati. Ma per quelli che il giorno dopo avevano il turno di pomeriggio, non c’era ancora motivo di andare a dormire.

Una dozzina di buche per il fuoco ardevano per il campo, con uomini che sedevano a condividere racconti o imprese, di donne lasciate indietro o di dicerie da lontano. Lingue di fiamma guizzavano mentre gli uomini ridevano, seduti su ceppi o rocce, qualcuno ogni tanto rimestava i tizzoni con un ramo contorto e agitava minuscole scintille in aria mentre i suoi amici cantavano "Venite, fanciulle o Salici caduti a mezzodì".

Gli uomini della Banda provenivano da una dozzina di nazioni differenti, ma questo accampamento era la loro vera casa. Mat procedette in mezzo a loro, cappello sulla testa e ashandarei sopra la spalla. Si era procurato una nuova sciarpa per il collo. La gente sapeva della sua cicatrice, ma non c’era ragione di ostentarla come uno dei dannati carri di Luca.

La sciarpa che aveva scelto stavolta era rossa. In memoria di Tylin e degli altri che erano stati uccisi dal gholam. Per breve tempo era stato tentato di scegliere il rosa. Un tempo davvero breve.

Mat sorrise. Anche se delle canzoni risuonavano da diversi dei fuochi da campo, nessuna era troppo forte e per il campo c’era una sana quiete. Non un silenzio. Il silenzio non era mai buono. Lui odiava il silenzio. Gli faceva domandare chi si stesse sforzando di aggredirlo di soppiatto. No, questa era quiete. Uomini che russavano piano, fuochi che crepitavano, altri uomini che cantavano, erba che scrocchiava quando quelli di guardia vi passavano sopra. I pacifici rumori di uomini che si godevano le loro vite.

Mat si diresse di nuovo al suo tavolo fuori dalla sua sua tenda buia. Si sedette, esaminando le carte che aveva impilato lì. L’interno della tenda era troppo soffocante. Inoltre non aveva voluto svegliare Olver.

La tenda di Mat si increspò nel vento. Quel suo posto sembrava strano, con l’elegante tavolo di quercia messo in uno spiazzo di zampadipollo, la sedia di Mat accanto a esso, una caraffa di sidro riscaldato per terra vicino a lui. Le carte sul suo tavolo erano tenute ferme da varie pietre che lui aveva raccolto e illuminate da un’unica lampada tremolante.

Non avrebbe dovuto avere pile di carte. Sarebbe dovuto starsene a uno di quei fuochi a cantare Danzare con delle Ombre. Poteva distinguere vagamente le parole da un vicino fuoco da campo.