Das flammende Kreuz: Roman (German Edition)

Blut auf dem Dachboden

Das Speicherzimmer sah wie der Schauplatz eines Mordes aus, und zwar eines ziemlich brutalen Mordes. Betty wand sich neben ihrem umgestürzten Bett auf dem Boden, die Knie angezogen und die Fäuste in ihren Bauch gepresst. Der Musselinstoff ihres Hemdes war zerrissen und mit Blut durchtränkt. Fentiman war bei ihr auf dem Boden, ein Zwerg neben ihrer Masse, doch er rang vergeblich mit ihrem krampfenden Körper und war beinahe genauso sehr mit Schleim verschmiert wie sie.

Die Sonne war jetzt ganz aufgegangen, und ihr Licht ergoss sich in leuchtenden Strahlen durch die winzigen Fenster, die wie Scheinwerfer auf Teile des Durcheinanders fielen und den Rest im Dunkel der Verwirrung beließen. Betten waren verrutscht und auf die Seite gekippt, die Bettwäsche zu Bergen aufgetürmt, abgetragene Schuhe und Kleidungsstücke lagen wie Müllfetzen zwischen den frischen Blutflecken auf dem Holzfußboden verstreut.

Ich eilte durch das Zimmer, doch bevor ich sie erreichen konnte, hustete Betty heftig gurgelnd auf, und noch mehr Blut strömte ihr aus Mund und Nase. Sie beugte sich vor, bäumte sich rückwärts, beugte sich erneut krampfhaft vor … und erschlaffte.

Ich fiel neben ihr auf die Knie, obwohl auf den ersten Blick klar war, dass ihre Gliedmaßen sich zu jener letzten Ruhe entspannt hatten, aus der es keine Hoffnung auf Wiederbelebung gab. Ich hob ihren Kopf und presste meine Finger unter ihr Kinn; ihre Augen waren in ihren Kopf zurückgerollt, und nur das Weiße war zu sehen. Keine Atmung, keine Spur eines Pulsschlags in ihrem klammen Hals.

Angesichts der Menge des Blutes, das im Zimmer verteilt war, nahm ich an, dass sie nicht mehr viel davon in ihrem Körper hatte. Ihre Lippen waren blau, und ihr Körper war aschfahl geworden. Fentiman kniete hinter ihr, ohne Perücke und mit weißem Gesicht, die mageren Arme immer noch um ihren schweren Torso geschlossen, so dass er ihren zusammengesunkenen Körper halb vom Boden weghielt.

Ich sah, dass er im Nachthemd war und sich hastig eine blaue Satinhose daruntergezogen hatte. Das Zimmer roch nach Blut, Galle und Kot, und er war mit allen drei Substanzen beschmiert. Er blickte zu mir auf, wenn er mich auch nicht zu erkennen schien und seine Augen vor Schock weit aufgerissen und ausdruckslos waren.

»Dr. Fentiman.« Ich sprach leise; jetzt, wo der Lärm des Kampfes verstummt war, war jene absolute Stille über den Speicher hereingebrochen, die dem Tod so oft auf dem Fuße folgt, und es schien mir ein Sakrileg zu sein, sie zu stören.

Er blinzelte, und sein Mund arbeitete zaghaft, doch er schien keine Ahnung zu haben, was er antworten sollte. Er regte sich nicht, obwohl die wachsende Blutpfütze ihm die Knie seiner Hose durchtränkte. Ich legte ihm eine Hand auf die Schulter; sie war zart gebaut, war jedoch stocksteif vor Unglauben. Ich kannte das Gefühl; einen Patienten zu verlieren, um den man gekämpft hat, ist etwas Furchtbares – und doch ist es etwas, das jeder Arzt kennt.

»Ihr habt getan, was Ihr konntet«, sagte ich leise und verstärkte meinen Griff. »Es ist nicht Eure Schuld.« Was tags zuvor geschehen war, war jetzt nicht wichtig. Er war ein Kollege, und ich schuldete ihm jede Absolution, die zu erteilen in meiner Macht stand.

Er leckte sich die trockenen Lippen und nickte, dann beugte er sich nieder, um Bettys Körper sanft abzulegen. Ein Lichtstrahl, der seinen Scheitel streifte, durchleuchtete sein schütteres, graues Stoppelhaar und ließ seine Schädelknochen dünn und zerbrechlich erscheinen. Er schien plötzlich sehr verletzlich zu sein und duldete ohne Widerrede, dass ich ihm aufhalf.

Auf ein leises Stöhnen hin drehte ich mich um, ohne seinen Arm loszulassen. Eine kleine Traube weiblicher Sklaven kauerte in der dunklen Ecke des Zimmers, die Gesichter starr, während ihre dunklen Hände verstört über den bleichen Musselinstoff ihrer Hemden huschten. Draußen auf der Treppe erklangen Männerstimmen, gedämpft und nervös. Ich konnte hören, wie Jamie leise und ruhig erklärte, was geschehen war.

»Gussie?«, wandte ich mich mit dem ersten Namen, der mir einfiel, an die Frauen in der Ecke.

Die Traube der Sklavinnen blieb noch einen Moment aneinandergedrängt, dann löste sie sich zögernd auf, und Gussie, ein hellbraunes, zartes Mädchen aus Jamaika mit einem blauen Kalikoturban, trat vor.

»Madame?« Sie hielt die Augen auf die meinen gerichtet und vermied es standhaft, die reglose Gestalt auf dem Boden anzusehen.

»Ich bringe Dr. Fentiman nach unten. Ich werde ein paar Männer kommen lassen, damit sie sich um … um Betty kümmern. Das hier …« Ich wies mit einer kleinen Geste auf das Durcheinander auf dem Boden, und sie nickte, immer noch schockiert, aber offensichtlich froh, etwas zu tun zu bekommen.

»Ja, Madame. Das machen wir schon.« Sie zögerte, und ihr Blick huschte durch das Zimmer, dann sah sie wieder zu mir. »Madame?«

»Ja?«

»Jemand muss Phaedre sagen, was mit Betty passiert ist. Sagt Ihr es ihr, bitte?«

Verblüfft sah ich genauer hin und erkannte, dass Phaedre nicht unter den Sklavinnen in der Ecke war. Natürlich, als Jocastas Leibdienerin würde sie unten in der Nähe ihrer Herrin schlafen, selbst in deren Hochzeitsnacht.

»Ja«, sagte ich unsicher. »Natürlich. Aber –«

»Betty hier ist ihre Mama«, sagte Gussie, als sie mein verständnisloses Gesicht sah. Sie schluckte, und in ihren sanften, braunen Augen schwammen Tränen. »Jemand – kann ich gehen, Madame? Kann ich zu ihr gehen und es ihr sagen?«